Сборник стихов о Вере, Надежде, Любви. Рубаи (подражание). Книга 2 - Александр Миронов

Сборник стихов о Вере, Надежде, Любви. Рубаи (подражание)

Книга 2

Александр Миронов

Бывает, что стихи приходят к нам  однажды сами,

Быть может потому, что нас Господь

вдруг осенит стихами.

© Александр Миронов, 2017

ISBN 978-5-4485-3196-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любимые. Нежные

Пред вами на колено преклонюсь

Целуя руки, вам молюсь.

А был бы я достаточно богат —

На всю Страну б я вывесил плакат:

Женщины, женщины, милые женщины

Кем бы мы были без вас?..

В снежных широтах, в морозы крещенские

Вы согреваете нас.

В недрах земли, в пустыне ли жаркой

С ваших ладоней мы пьём:

Веру, Надежду, Любовь и Загадку —

Этим нектаром живём.

В строй ли встаёт: летать, или плавать, —

Мужчина вдали от неё,

Милую, нежную будет он славить:

Теплом согреваясь её.

Женщины наши, российские женщины!

Слог, где такой подобрать,

Чтоб передать вам своё восхищение?.. —

Сколько в вас света, любви и добра.

Не обижайте матерей

Не забывайте матерей.

Не забывайте.

Таких отзывчивых людей,

Увы, не встретите нигде,

Об этом знайте.

Не забывайте матерей.

Вы их надежда.

Они в судьбе в твоей, моей,

И дочерей и сыновей —

Тепло и нежность.

Не забывайте матерей.

Не обижайте.

Сквозь будни сумасшедших дней,

Учёбы, дел, в кругу друзей —

Их вспоминайте.

Не обижайте матерей.

Не обижайте.

Когда стоите у дверей

В порыве временных страстей —

Не покидайте.

Не обижайте матерей.

Не обижайте.

Не хмурьте всякий раз бровей,

Слова дарите, что нежней —

Их согревайте.

Не обижайте матерей,

Как бы не сложно.

За все приходится поздней

Просить прощенье пред ней —

Да будет поздно.

Священное имя

Ольге Яковлевне

моей маме.

Что любовь материнская может…

Вспоминается детство моё…

Помню бедное детское ложе

И глаза, и лицо, и тепло.

Не война, но ещё всё в разрухе,

Мужа нет и одна, как свеча,

И от голода судорог муки

Силы тянут, как нити суча.

И уверен я в том, если только

Надо жертву принесть за меня

Жизнь свою, не раздумав нисколько,

Отдала бы, молясь и любя.

Если б только я мог ей восполнить —

Лет десяток от жизни отдать.

Только знаю – она не позволит

Этой малости в жертву принять.

Знаю, многих бросали в те годы,

Бог судья, он найдёт им приют.

Но с тобой даже в стужу и голод

Был покой, и тепло, и уют.

Многих женщин судьба проверяла,

Одаряя любовью их суть.

Им дорогу к священному Раю

Освящает великая грусть.

Хоть и звали тебя не Мария —

Пред Марией молюсь за тебя.

Повторяю: «Мам, мия! Мам, мия! —

Пусть светиться же имя твоя!»

Март-кудесник

Много в этот день исполнено вам песен.

И летят-летят воздушные вам поцелуйки.

Многие из них достигли милых женщин,

И печатями легли на ваши руки.

Вот навстречу вам летит моё признанье,

Нежное, душевное, как солнце марта,

Им согреть хочу от вьюг, похолоданья,

Чтоб глаза сияли радужней брильянта.

Будьте счастливы! Вы все неповторимы.

И пускай звучат для вас стихи и песни.

Ведь процесс весны, любви не обратимый.

Март-кудесник – как преображает женщин!

Объяснения мои

Много я говорить не умею,

Извини за картавый язык.

Просто я пред тобою немею,

Как вчерашний ещё ученик.

И надеюсь на то, что цветами

Я смогу объяснится сейчас:

Эти, жёлтые, – греют лучами,

Красные – то, что пульсирует в нас.

Голубые – восторг, удивление,

Те, что синие, то – глубина,

Ну, а белые – тучка сомнения

В том, что вдруг ты разлюбишь меня.

Прочитай мои тайные мысли —

Все они у тебя на руках.

Может в них я не всё перечислил,

Остальное – в глазах,

в моих синих глазах.

Что сегодня творится?..

Успокоились вьюги, ветра.

Голоса птиц звенят всё бодрее.

За окном наступает весна.

Снег всё ниже, хрустит веселее.

Ручеёк оживился, – искрится.

Ветерок необычный, ласковый.

Что с природой сегодня творится?

Цветовод закружился массовый?

Да и сам я другой стал как будто,

Не заснуть, как зимою, уж крепче.

Потерял я покой не на шутку —

И ведь всё из-за милых женщин.

Да сегодня ж – Восьмое Марта!

Лучик солнца к окну метнулся,

Отскочил от айфон-аппарата,

И тебе от меня улыбнулся.

Вы прекрасны

Как вы красивы! Как прекрасны!

Сравнить с другими… несравнимы!

Глаза – в них свет небесный, ясный…

Улыбка – зов неуловимый.

Порой мне кажется, я – птица.

И поднимаюсь над землёй.

И не могу красой напиться, —

Без вас она была б немой.

Красавиц видел я немало,

Пленялся ими иногда,

Но встретив вас – жизнь ярче стала…

Сияет ваша в ней звезда!

Быть счастливою велю

Случайность постучалась в нашу дверь —

Душа моя с тех пор страдает,

То мёрзнет, то пылает —

Нигде, ни в чём покоя нет теперь.

Необозримо наше расстоянье…

Оно подвластно лишь ветрам,

И лёгким облакам,

Однако ж всех быстрей мои мечтанья.

Нет вечера, нет ночи, утра, дня —

Раз, запалившись от огня,

Не вспоминать тебя…

От мысли, мига возгораюсь я.

Не слышно голоса в дали, в глуши,

Твоя душа не сострадает,

Иль не подозревает —

Ко мне она на помощь не спешит.

Пусть я один в тиши, один горю,

Не прокляну, не проклинаю…

Тебя ж благословляю,

И быть тебе – счастливою велю!

Тайник

Не знаю, как мой друг, помочь тебе?

В досаде нынче ты, но не в беде.

С досады злишься сам, и злишь других,

И куришь много, молча, за троих.

Тебе испортил настроенье миг,

Что на пути вдруг у тебя возник.

Пролёг он полосой перед тобой,

И ты ступил в него не той ногой.

Эх, знать бы нам заране, где упасть…

Перешагнул бы, перепрыгнул падь.

Но не бывает в жизни без полос —

Как угадать заранее прогноз?

А главное, мой друг, помочь тебе

Я не могу, хотя душа твоя в беде.

Душа, что омут, иль вселенной бездна —

Влезать в такие тайны бесполезно.

Угадай

Тамаре.

Любимая, какой подарок подарить

Тебе, чтоб стал твоим я наважденьем?

Чтоб от любви твоей мог быть

Мне каждый день чудесным Воскресеньем?

Быть может мне в твой ясный день,

Преподнести букет цветов?

– Цветы… они в любви лишь тень,

А не сама любовь.

– Быть может мне купить духи

Ароматов самых лучших?

– Духами не раскрыть тайник души…

Они немые в чувствах.

– Быть может мне подкову в поле

Тебе на счастье отыскать?

– Мне, милый мой, счастливой доли

Подкова та не может дать.

– Быть может мне без лишних слов —

Купить кулон и ожерелье?

– Ко всем подаркам ты готов,

Но… это мало к сожаленью.

– Тогда скажи мне, милый друг,

Чего бы ты сама желала?

– Лишь то, что не сказала вслух,

А только намекала…

Хмель

Были мы на сеновале,

Не сказать что ночью,

Не скажу, что хмель вдыхали,

Но хмельные – очень.

За стеной сверчки играли

Щебетали птички,

Ты соломинку жевала,

Гладила косички.

Что потом происходило,

Всё и не припомню…

Был я, кажется, на море,

Кажется, при шторме.

Что касается тех чувств,

Там на сеновале…

Вы спросите моряка

О девятом вале.

Может, был я в небесах,

Высоко над крышей…

А соломки шорох тот

До сих пор я слышу!

Шторм там был или пожар —

Эх, вернуться б в этот шквал!

В облаках?

Вы помните? Вы не забыли?

Какие это ночи были?

Какой тогда лежал туман?

А нам казалось – к облакам

Нас унесло, нас приподняло;

Казалось – нам Вселенная шептала;

Казалось – колыбелью нас качало…

А мы тот миг не замечая,

Сгорали в солнечных лучах!..

Вы помните?.. Хоть миг, хоть в снах?..

А я живу всё в тех же облаках.

Вдохновение

Бывает, что стихи

приходят к нам однажды сами.

Быть может потому, что нас Господь

вдруг осенит стихами.

Господь, конечно, он творец,

Он знает место, время,

Когда кому воздать венец,

И где посеять семя.

И вот, вдруг мир вокруг тебя