Художник - Владислав Алеф

Владислав Алеф

Художник

— Ты кто?

— Я человек. Ни больше, ни меньше.

— У тебя имя хотя бы есть?

— Можете называть меня любым именем, для меня оно не имеет значения.

Так отвечал человек. Он не открыл своего имени, так и назовем его просто: человек.

Человек шел по улице и, несмотря на хлещущий проливной дождь, нещадно вспарывающий землю комьями грязи, никуда не торопился. Мрачные тучи зло поблескивали молниями и рокотали ему в след. Человек не обращал на погоду внимания, он просто шел, лишь иногда поднимая голову и придирчиво осматривая прохожих.

Все они прятались под черными зонтами и глубокими капюшонами, под навесными крышами магазинов и козырьками остановок. Для человека эти люди были только серыми пятнами, сливающимися с такой же невзрачной грязью и с дождем. Они не выносили малейшей непогоды и при первой мороси спешили в тепло и уют. А вот человек никуда не спешил. Редко ему попадались люди, радующиеся или не замечающие дождя. В таких случаях человек улыбался и присматривался к ним по-особому.

Вот идут двое юношей, о чем-то оживленно беседуют. Один яростно жестикулирует и что-то упорно доказывает второму. Тот молчалив, лишь порою вставляет редкие слова.

А если глазами нашего героя.

Вот движутся два огонька. Один яростно вспыхивает, пытаясь окутать своим пламенем второго. Тот горит ровно, но не принимает в себя чужого пламени. Они светятся разными цветами: первый ярким красно-оранжевым, второй глубоким сине-голубым. Оба огонька уверенно продвигаются сквозь окружающую их серость, не бледнея и не погружаясь в нее. Хотя…

Улыбка исчезла с лица человека, когда он разглядел маленькое серое пятнышко на зубце первого огонька. Это неприметное пятнышко еще ничего не значило, оно могло воспламениться, как трут в ярком огне, и бесследно пропасть. Но могло разрастить и поглотить весь огонек, превратив пламенного юношу в большое бесцветное пятно. Так часто с виду живые люди в душе уже догорали, и пепел в них душил последние искры мечтательной души.

Придя домой, человек поел, не чувствуя вкуса, и без всякого интереса включил телевизор.

«…боевики захватили ущелье, они требуют… В Москве произошло столкновение двух автомобилей… Украина отказалась платить…»

Скука… Человек переключил канал и был приятно удивлен, обнаружив интересный фильм. Успел как раз к началу. Как и следовало ожидать, реклама влезала каждые пятнадцать-двадцать минут, но это было привычное дело, и в такие перерывы человек терпеливо выключал звук и прикрывал глаза. Однако фильм ему спокойно досмотреть не дали.

Вот она кульминация, вот он момент, когда зритель окунается в мир за кинескопом телевизора. И вдруг:

«Экстренное сообщение поступило…»

Человек не стал слушать, что же такого произошло, но не выключил по обыкновению звук, а сразу выключил телевизор. Конечно, фильм скоро продолжится, но смотреть его уже не хотелось. Был убит весь настрой, разорвана нить напряжения. А чем кончилась история, он и так знал. Отвлечься и вернуть душевный покой человек попробовал за любимым делом — художеством.

Проворно и уверенно бегали кисточки по большому листу ватмана, и вот уже на нем был изображен известный момент.

На сером фоне неуклюже громоздились дома, такие же серые, как земля и небо, как серые люди, шлепающие по лужам и проклинающие безразличную стихию. Дождь зло колотил по шляпкам зонтов и яростно впивался в незащищенные тела. И тогда вода обращалась в огонь. Старик брезгливо отряхивал голые руки от пламени. Женщина с недовольством выбивала искры из широкополой шляпы, а ее завитые волосы тлели и порождали дым. Молодая девушка, поскользнувшись, размахивала руками, отчаянно пытаясь устоять. Она разинула от ужаса рот, но не из страха падения: грязь, попадая на ее ноги, вспыхивала ярким пламенем. Невдалеке мужчина в дорогом костюме украдкой засовывал за пазуху избитые печатями бумаги, и хотя на улице шел дождь, ценные бумаги охватывал огонь.

Двое юношей: один созданный оттенками синей краски, другой красной и желтой выделялись из общей серости. Дождь обходил их стороной, не оставляя на их пестрых одеждах и капли. Они были поглощены разговором, существовали в своем цветном мире. Со стороны могло показаться недоработкой серое пятно на плече красно-оранжевого парня. Над пятном дождь переходил в тонкие иглы, впивающиеся ему в плечо. Юноша усердно потирал плечо, но не мог избавиться от застрявших в нем игл.

Художник придирчиво осмотрел рисунок, после чего положил в стопку других, таких же непонятных и никем непризнанных.

В этот день ему снился сон. В нем ожила его мрачная картина. Художник стоял там, где и был вчера. Люди все так же не замечали его, лишь изредка бросая ему равнодушные взгляды. Двое юношей двигались к нему, синий в руках нес кисточку, красно-оранжевый краски. Краски были старенькие, выцветшие, а кисточка осыпалась и покрылась пылью. Красно-оранжевый юноша с готовностью протянул художнику краски, а синий робко улыбнулся и просительным взглядом указал на серое плечо друга.

Художник благодарно принял подарки. Пускай они казались только мусором, но те чувства, которые вкладывали в них дарители, наделяли этот мусор волшебством.

Льющаяся с небес влага омыла кисточку и возвратила яркие цвета краскам. Крупная теплая капля покатилась по лицу художника, а когда он поднял взгляд, то в пышной кустистой туче узнал свою ватную подушку.

Он проснулся и в прихожей, в кармане своего мокрого пальто, отыскал те самые краски и кисточку, что получил во сне. Он разорвал в клочья вчерашний рисунок и нарисовал другой:

Идет дождь, гремят и перебрасываются яркими молниями темные тучи. Но это не мешает двум юношам увлеченно о чем-то говорить. А вокруг них веселые магазинчики привечают промокших озябших людей. Люди хмурятся серому небу и недовольно ропщут, но сменяют гнев на милость, видя баловство беззаботных детей. Дети шлепают босыми ногами по лужам, смеются и заставляют родителей их догонять. Но не только дети веселятся. Какой-то шутник в темных очках улегся на лавке, обнажил торс и воткнул в грязь солнцезащитный зонт. Стоя на одной ноге, девушка с нарочитой сердитостью смотрит на парня, пьющего дождевую воду из ее белой туфли. Но главный проказник перебрался на тучу с лестницы, поставленной на крышу многоэтажки, и ворчание тучи было ответом его озорным прыжкам.

Художник выждал несколько мучительных минут, пока высохнут краски, а затем, свернув картину, торопливо оделся и выбежал на улицу.

Все было как на бумаге: те же эмоции на лицах, те же яркие цвета.

Лежащий на лавке человек снял солнцезащитные очки и посмотрел на него