Моя лирика. Годы летят… - Александр Борисевич

Александр Борисевич

Моя лирика. Годы летят…

От автора

Писать стихотворения я начал еще в юношестве. Первая любовь, первые бессонные ночи, первые яркие мысли… Именно это и подтолкнуло меня взять в руки лист бумаги и карандаш. И пусть по началу неумело, зелено и необдуманно, но выражать свои мысли и чувства в стихотворной форме. Спустя многие годы, уже будучи взрослым и самостоятельным человеком, я более серьезно продолжал свое поэтическое учение.

Именно тогда, в конце 90-х годов 20 века, на меня обратил внимание Владлен Николаевич Белкин.

Заслуженный поэт России — стал моим настоящим учителем и наставником на всю оставшуюся жизнь… Было очень трудно и долго, словно, как ученик-первоклассник, осваивать азы русской и мировой поэзии «с самого начала» «да по порядку». И только благодаря этой учебе, спустя долгие и упорные месяцы учебы, «мой стих сумел зазвенеть по-новому — ярко, неповторимо и звонко».

Печататься я смог только в небольших местных изданиях, районных газетах. На некоторые стихотворения местные самодеятельные коллективы положили музыку… Больших денег или связей — у меня тогда, в конце 90 — начале двухтысячных не было… И так мое творчество и оставалось неизвестным широкому кругу читателей.

И только совсем недавно, когда наступили времена «общедоступного интернета», я начал публиковать свои стихотворения на страничках разных интернет сообществ, открыл свой литературный блог. А недавно издательский дом «Маснерин» стал помогать с редакцией и публикацией моих сборников, который, я надеюсь, вы сейчас и читаете!.. В этом сборнике — основные мои работы за пятнадцать последних лет творческой деятельности. Выставляю их на ваш суд! Именно вы, мои читатели, самые строгие, но и самые долгожданные судьи и критики моего творчества! Те, которых я ждал и искал долгие годы! Желаю приятного прочтения, а так же ваших мнений и замечаний к своим работам.

Часть I. РАННЕЕ. (до 2000 года)

Сирень и вечность

Ветка увяла,Но пахнет сирень!Лето настало —Длиннее стал день.

Доброе было —Со мною осталось!То, что не мило —Ушло, затерялось.

Жизнь продолжаетПо кругу идти.Кто его знает,Что там, впереди?..

1990, 2010 гг.

«Всё тот же стол, моя тетрадь…»

Всё тот-же стол, моя тетрадь,Но сердцу хочется кричать!Ну, вот зачем, я сам не знаю?Всё то, что есть — не понимаю!..

Среди своих — один, чужой!А где чужие: там я — свой!..Нет слова: «Родина», я знаю!Его я, просто, забываю.

Шесть лет назад, я ждал ответ,Мечтал я слышать слово: «Нет!».Увы, его мне не сказали,На гибель верную послали!

Такие девушки!… увы!Такая чёрствость у души!..Но выжил я! Я возвратился!Да, лучше б здесь я не родился!..

Быстрей от сюда, прочь бегу.Другой я Родиной живу!

О, как жестоки, мы, порою!Лишь дорожим сами собою!..

16 июля 1998 г

Мой путь

Годы проносятся шумной рекою,След оставляя глубокий в душе.Страшно назад оглянуться порою:Битвы, победы — всё это во сне!

Были попытки, стремленья и взлёты.Счастье, казалось, летело со мной.Только недолгими были полёты…Падал, и снова парил над землёй.

Боль закалила к свободе стремленье.Чудо даёт мне возможность любить.Видеть в добре только смысл и решенье.С чистой душой людям строки дарить.

26 октября 1998 г

Ты не со мной

Ты не со мной, мечта моя.И от того так сердцу больно,Печаль сильней, а я невольноЗабыл о всём, забыл себя.

Ты не со мной — покоя нет.Мне всё равно: зима и лето.Хоть день, хоть ночь — не вижу света.Во тьме — ошибки, глупость, бред.

Ты не со мной, другой сейчасТебя целует, обнимает,С тобою время прожигает.Ты говоришь: любовь у вас?

Ты не со мной. Но мне зачемЗнать то, что я тебе не нужен?Иду к тебе в ночи, по лужам,Наперекор всему и всем.

27–29 октября 1998 г.

Письмо

Ваш поручик Вам пишет письмо…Вы простите помарки, небрежность,Буйный нрав и невольное зло,Моя вечная радость и нежность.

Ночь. Наш лагерь не спит. Завтра — бой.Нас сжимают тиски окруженья.Ветер, снег, над поляною вой —Приближается час искупленья…

Будет кровь. Будут раны и смерть.Белый снег станет алого цвета.Невозможно уйти без потерь.Бродит гибель моя уже где-то.

Водка льётся в холодный бокал,Чтоб забыться, не для развлеченья…Но поверьте: я духом не пал.Скоро грозное наше крещенье.

Я не знаю — дойдёт ли письмо,Обрету ли иную обитель…Но запомните Вы лишь одно:Я люблю Вас.За дерзость — простите!

1 ноября 1998 г.

Расставанье

Обиды нет. И я не плачу.Так просто — капля, может пот.Что ж, не нашёл свою удачу…Конечно, в жизни повезёт!..

Соринка, видно, в глаз попала.Я проморгаю, ничего!Ты говоришь, что ты молчала,И ждала часа своего.

Да, что ты: я ведь не в обиде.Что ж нет любви, зачем винить.Таксист зашёл.Ну что ж бегите.Прости за всё!..Смогу забыть…

Ну… До свиданья.Дверь закрылась.А сердце ноет вновь и вновь.И жизнь сложней.Не всё забылось…Ещё не раз взбунтует кровь.

2 ноября 1998 г

Хрусталь и свет

Замёрзших окон блеск хрустальный,Как отражение души.Тревожный всплеск её глуши,Разбившийся о день реальный.

Но как понять, что луч не сможет,Сквозь непрозрачное стеклоВновь осветить моё жильё.Хрусталь и свет — вот, что тревожит!..

22–23 января 1999 г

Выбор

Обида, может — сожаленье,За год, потраченный с тобой.Я ждал судьбы своей решенье,Но как всегда, обрёл покой.

Зачем же мне пустые страсти?В них жизни нет, в них нет любви!Ищу я миф «Святой напасти»,Чтоб жар пылал в моей крови!

Не просто жаль, а слишком больно,Сказать тебе:«Ну, что ж, прощай!»Ты часть меня!Но мук — довольно!Как дальше быть?И ты решай!

23 января 1999 г

Дракон

«Ну, что ж, поверю я тебе!Хоть от тебя совсем устала,А сколько лиха повидала?..Да будет мир теперь во мне!»

И к первой, старшей голове,Дракон прижал свою вторую.Пусть непослушную и злую,Но, что поделать, раз их две!

24 января 1999 г

«Да, я хотел чего-то больше!»

Да, я хотел чего-то больше!Ты для меня была одна!Я всё отдал, чтоб ты смоглаЛюбить меня!А вышло что же?

Любовь, как дым.Вот ночь проходит…Я вижу грусть в твоих глазах.Была любовь, да на словах!..Раз так легко день дым разводит.

23 января 1999 г

Привыкну!

Да, в этой жизни я — никто!Как сорняковое зерно.Кому ж я нужен? Сам не знаю!Всё дальше, дальше убегаю

Я от людей. Что бы потом,В изнеможении своём,Упасть на землю и заплакать.Но поздно будет «охать», «ахать»…

Но я бегу, бегу, бегу.Зачем? Ответить не смогу!Такой я есть — неисправимый!Я — эгоист! Я — нелюдимый!..

Хоть и пытаюсь всем помочь,Я чем могу, но гонят прочь!Я им кричу: «Постой те, всё же!Ведь я — поэт, для вас ведь, тоже!».

Но нет — не слышат… Страшно мне!Один совсем, здесь, на земле…Ну, что ж, привыкну с Лирой, вместе,Писать мы будем всем, вам, песни.

2 ноября 1999 г