Терпкая лирика. Сборник стихотворений - Алеша Кравченко

Терпкая лирика

Сборник стихотворений

Алеша Кравченко

© Алеша Кравченко, 2016

© Алексей Павлович Гриценко, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4483-0530-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие издателя

Вы держите в руках третью книгу Алеши Кравченко. Две предыдущих – стихотворный сборник «Легким прикосновеньем…» и сборник малой прозы «Листая Путь» – вышли в 2015 году.

Не скажу, что они имели бешеный успех, но их читают. И я решил издать новый стихотворный сборник «Терпкая лирика».

Сразу оговорюсь, что автор «повзрослел», в некоторых стихах отчетливо проглядывает самоирония. Стало меньше страданий по поводу утраченной любви и больше включенного созерцания в жизни.

Долго говорить о стихах не умею, тем более – сказал все, что хотел. В добрый путь, новая книга!

Так и живу

Брошены слова, пиджак и книги.Скомканы регалии и званья.Выбор… И из множества религийВыбираю я самопознанье.

Это – крест. На нем любому больно —И поэту, и глупцу, и Богу…Только… что слова? Молчу. Довольно.Сам в себе. И этого – так много!

Так мог бы жить (автопародия)

Брошены слова, пиджак и книги.Скомканы регалии и званья.Выбор… И из множества религийВыбираю самобичеванье.

Это – крест. На нем любому больно —И поэту, и глупцу, и Богу…Только… что слова? Молчу. Довольно.Сам себя. И этого – так много!

«По Млечному Дыму, по звукам созвездий…»

По Млечному Дыму, по звукам созвездийЛуна проплывает с улыбкою нежной.Но, будто скитаясь в стихах-перекрестьях,Ей хочется молвить кому-то: «Конечно!»

Но слов оголтелость неведома небу.Пустынны бездонных миров океаны.И кажется, будто прозренье – нелепо!И слезы на звезды… Так грустно и странно…

Про крылья

Два крыла у фантазии.Два крыла у поэзии.Четыре крыла у музыки.А у меня – одно…

Дрожат над сердцем сломанные ветки

Смешно? Смешно. Но в клеточках доскиНе уместились, как назло, фигуры.На клавишах умолкли две руки —Как раз на середине партитуры…

Упал флажок. Окончился цейтнот…Король уже не слышит панихиду…Был сделан ход – один нелепый ход! —И смерть, и одиночье, и обида…

Фигуры осень в коробок смела,Слезу запечатлев на черной клетке…«Сегодня королева умерла…» —Дрожат над сердцем сломанные ветки…

Но нельзя об этом

Я хочу улететь, умчаться,Обезуметь в позорном бегстве,Но остаться – собой остатьсяИ смеяться задорным детством…

Здесь не держит меня неволя,От которой на сердце пусто…Только крестик нательный болиСлишком тяжек нежному чувству…

Я смеюсь… – что еще осталось? —Суета, как тюрьмы «браслеты»,Да еще… – жандармом усталость,Да еще… – но нельзя об этом…

Не я, а ты

На роли маски не меняя,До вопля спорить с тишинойИ – ничего не объясняя —Уйти в открытое окно…

Писать на розданной колодеТо, что поймут когда-нибудь.Ты что? Какие наши годы?Улыбка – и обратный путь…

А ветер вихрем носит карты —Тузы осенние желты…Я проиграл с таким азартом,Что стал теперь не «я», а «ты»…

Жечь стихи

Жечь стихи. Как это все же больно.Это – словно жечь свою любовь,Будто бы бесстрастно, добровольноВыпускать из вен горячих кровь.

Это – горечь самоистязанья.Это – боль души и скорбь ума.Это – за надежды наказанье.Это – ночь, безмолвие и тьма…

Только это – жизнь. А в жизни надоЖечь стихи, когда они плохи…Чтоб – из их огня, золы и чада —Выросли хорошие стихи!

Моя Троя

Кровь стучит в виски глухим набатом,И в зрачках расширенных смятенье:Жизнь – невосполнимая утрата,К черной плахе черные ступени…

И уже не властен над собою.Тьма свечою ранена смертельно.Что случилось? Просто – взяли Трою…И рыданья сердца беспредельны…

Письмо Пушкину

Немыслим мир без выдуманных правил,А правила, увы, не лучше нас…Я Пушкину письмо вчера отправил…В нем сетовал на время и на власть.

Не шуточно пенял ему на Бога,Мол, тот забыл о взбалмошной Руси.Добавил, что меня с супругой ГогольВ апреле на премьеру пригласил.

Еще писал, что старику МонтенюПрисуждена Гонкуров в этот год.Протоирею Александру МенюБыл жалован чудеснейший приход.

Писал, что Льву Толстому в Курской битвеРабочая повреждена рука,Что сочинил чудесную «Молитву»Мальчишка из Тенгинского полка.

Что Достоевкий – глыба из гранита —Отправил Митю строить Беломор.Чаи гоняли Федоров и СытинПод байки, что рассказывал помор.

Что Пастернак тысячелетьем правитИ за сестру свою хлопочет у царя,Что Блок и Гумилев сидят в «Варшаве»,С конквистадорами по-русски говоря…

Что жалованье Филдингу подняли,А По уже который год не пьет…Уайлду ставят памятник в Версале,Сент-Женевьев по осени цветет.

Как с новостями эдакими выжить?Как человеку это рассказать?Я в человечестве Всевышнего не вижу,Хотя, как звезды, выкатил глаза…

Письмо я запечатал и отправил,И начал новое. Ведь римский друг – далек.Раз, мир немыслим без каких-то правил,Я их не повыдумывать не мог!

Золотистое блюдце

Гляжу я на небо, как будто в былое,И годы, что прожиты, тихо листаю.Они не покрылись забвенья золою.Они незабвенны – пора золотая…

Но мысли печали роятся украдкой:А может быть – в детство вернуться? Вернуться…От детства остались лишь строчки в тетрадках,Да в небе – Луны золотистое блюдце…

«Человек, Которому Больно…»

Человек, Которому Больно,О своих не расскажет муках.Лишь печаль свою неземнуюОн в прекрасных выразит звуках.

Так, что, их услыхав однажды,Вы воскликните: «Вот – счастливый!»С каждым звуком ему больнее,Но смеется он молчаливо…

А когда переполнит сердцеБоль его и рванет: «Довольно!» —Не поможет никто на светеЧеловеку, которому больно.

И останутся только звуки,В тишине парящие вольно.А придет ли другой такой жеЧеловек, которому больно?

Спасибо, бутафоры!

Вот занавес. Аншлаг. Театр бурлит.Идут «на бис» счастливые актеры.Нет лишь его – действительно убит —Перестарались, видно, бутафоры…

Клинок был настоящим. Сквозь камзолОн грудь незащищенную ужалилИ сердце обнаженное нашел —Нет ничего безжалостнее стали…

Совсем немного выпачкан манжет,Но это – кровь врага! Точнее – краска…И лишь лампада льет печальный светНа застывающую умершего маску…

К чему теперь слова, друзья, врачи?!Одним ударом решены все споры.Он больше не страдает. Он молчит.С ним кончено! Спасибо, бутафоры!

«Окончилась осень? – Нет —…»

Окончилась осень? – Нет —По снегу скрипят полозья…Но твой далекий привет —Осень…

Закончилась жизнь? – Как знать,Когда голова вся в проседь?Умолкла моя тетрадь —Осень…

Окончен судьбы виток,Как будто и не был вовсе…Последний любви глоток —Осень…

И пусть шелестят дожди,И лист пощады не просит.Все лучшее впереди —Осень…

Родной глубинке

Русь, в своих городках станционныхТы, как в вечности, отражена:Пустота одиноких перронов,Тусклый свет фонарей, тишина.

Все по-нищенски, грязно, убого.Все летят, летят поезда.И ведущая к счастью дорога —Не сюда, не сюда… Не сюда.

Я в таких городишках тоскую,Ожидая движенья вперед.Кто увидел Россию – такую —Все поймет, все поймет… Все поймет.

Льдинка