Года любви и дни печали - Андрей Дементьев

Андрей Дементьев

Года любви и дни печали

От автора

Как пишутся стихи? Иногда ловлю себя на мистической мысли, что они приходят откуда-то сверху. Я сажусь за компьютер, порой даже не зная, о чем буду писать, и вдруг появляются первые строки. Например, такие —

Наша жизнь, как цунами.Все пошло кувырком.Поменялись местамиПроизвол и закон.

Это уже потом, когда стихи написаны, я вспоминаю, что на меня очень сильное впечатление произвели документальные кадры об этом стихийном бедствии. И мое поэтическое воображение перевело увиденное в иной образ – в образ сегодняшней нашей жизни, наполненной несчастными случаями, несправедливостью и отчаянием живущих на земле людей. Проще говоря, стихи рождаются из эмоций, из впечатлений, из тех потрясений, которыми полон мир. И они не обязательно должны быть печальными или безнадежными. Вокруг много радостного, красивого, доброго. Надо только почувствовать это.

Конечно, мне прежде всего хочется говорить о прекрасном – будь то кто-то из моих друзей, общение с природой, или внезапно обращенный на тебя глубокий взгляд красивой женщины… Я уж не говорю о любви, без которой никто из нас просто не может жить.

В моей новой книге «Года любви и дни печали», которую я отдаю на суд читателей, немало стихов, написанных только что. Это в основном лирические произведения. Но в последнее время меня почему-то неотвратимо влечет поэтическая публицистика, когда можно сказать резкое слово о социальной несправедливости, о лицемерии властей, осудить или высмеять их. Ведь «только бесстрашное слово, великая сила его за правду вступиться готово, взамен не беря ничего».

В эту книгу я включил и некоторые давние стихи, но главное в ней – это первый раздел, где собраны стихотворения, ранее не публиковавшиеся и написанные мною в 2010 году. Я очень надеюсь, что и на этот раз найду полное взаимопонимание со своими читателями.

Новые стихи

Год рождения

Две тысячи десятый

* * *

Я прожил нелегкую жизнь:Репрессии, голод, война…Мне сердце шептало:«Держись!Иные придут времена…»

Пришли…Но не те, что я ждал.Пришли времена «воротил»,Эпоха ворюг и менял,И вновь этот мир мне не мил.

А нас – ту великую часть,Что держит страну на плечах,Ввергают, как прежде, в напасть,Чтоб свет в наших душах зачах…

Я прожил нелегкую жизнь.И злобится память моя.А сердце мне шепчет:«Держись…»

Держусь за таких же, как я.

* * *

Виртуальное время.Виртуальные люди.

Виртуальный успех,Когда жизнь на нуле.

Я не знаю, что тамВ виртуальности будет.Мне хотелось бы знать,Что нас ждет на земле.

Виртуально в ТвериПродолжают работатьНа родных производствахМои земляки…

А в натуре – в былоеЗакрыты ворота.И в цехах одинокоРжавеют станки.

Виртуальная жизнь,Виртуальное времяЗабавляют кого-тоКак съемки кино.

И уходят в негоСбросить горькое бремяТе,Кто в жизни реальнойОбманут давно.

* * *

Бог в помощь тому,Кто старается,Кто в помыслах твердИ в решениях скор.

А леность ВсевышнимНезримо карается.Хотя не о нейЯ веду разговор.

Быть может, в наш векУстарела пословица:«На Бога надейся,А сам не плошай…»

Когда нет удачиИ рыба не ловится.И засуха можетСгубить урожай.

И сводит на нетВсе людские старанияХолодная воляЖестокой судьбы.

Как смерчем земля, —Горем души изранены.И падают слезыНа голос мольбы.

Всевышний все видит…

И горькое бремяЗемных неудачРастворится во мгле.

И будет в тот мигОн незримо со всеми…

Как был Он когда-тоС людьми на земле.

* * *

Я эти строки обращаю к юным,Чьи души, как открытая тетрадь.Кому уже понятен взрослый юмор,Который помогает выживать.

Хотел бы я им передать свой опыт,От глупостей и бед предостеречь,Чтобы в душе не оседала копоть,Когда начнут иллюзии гореть.

Чем меньше будет разочарований,Тем больше в сердце мудрости и сил.А жизнь и награждает нас, и ранит,И не поймешь – кто мил ей, кто не мил.

И к этому уже нельзя привыкнуть…Надеясь на российское «авось»,Судьбе не зря выплачиваем выкупМы тем, чего добиться не пришлось.

Я обращаю к юным эти строки.Пускай они не повторяют нас,Когда мы перед недругами кротки,А возле лжи не поднимаем глаз.

* * *

Ане

Улыбнись…Тебе идет улыбка.Радость из нее мне сотвори.Я поймаю золотую рыбку,И желанья сбудутся твои.

Правда, я пока еще ни разуЗолотую рыбку не ловил.Просто все мы жили в мире сказок,Этот мир мне и поныне мил.

Хочется порою впасть в наивность,Словно жизнь лишь только началась.

Золотая рыбка оказала милость —Приплыла сама к истоку синих глаз…

* * *

Ребенок проснулсяИ смотрит в окно.Но что он увидел,Нам знать не дано.

Ребенку полгодаИ вряд ли ужеВсе ясноЕго несмышленой душе.

Природа самаРазберется во всем.Пока же онВ замкнутом мире своем.

Но вскоре иныеПридут времена.Поймет он,Что лето уже не весна.

Что доброе словоНе дружит со злым.И мир, что вокруг…Неповторим.

* * *

Сиреневое пламя миндаляЗаполыхало возле наших окон.Хотя еще средина февраля,Но дни уже под властью солнцепека.

Не хочется отсюда уезжатьВ заснеженную шумную столицу…Стараюсь солнце в сердце удержать,Чтоб, возвратясь, с друзьями поделиться.

Борис Пастернак

Поэта я увидел в первый разСлучайно в поликлинике Литфонда…

… Его друзья уже вернулись с фронта,А время мне напомнило фугасЗамедленного действия, которыйПотом взорвал стихами шумный город.И этот взрыв нежданно сблизил нас.

… Поэт стоял на сцене и молчал.Он только что прочел стихи о мире.Зал грохотал, как волны о причал…Он улыбался, дожидаясь штиля.

Продолжив чтенье, вдруг на миг умолк,Волшебную строку забыв угрюмо.И зал ему подсказывал, как мог, —Кто шепотом, кто радостно и шумно.

Потом напишут – он стихи забылНарочно, чтобы убедиться,Что юный зал его боготворил,К кому он обращал свои страницы.

Но он-то знал, что не порвется связьМеж ним и залом…Остальное – небыль.

И мысль его над залом вознеслась,Чтоб возвратиться откровеньем Неба.

Спустя года он вспомнит вечер тотИ все слова в тиши исповедальной.И вновь в его душе строка замрет,Как и тогда – призывно и печально.

* * *

Как быстротечна жизнь…Казалось, что вчераОтметил я свое тридцатилетие.И вдруг пришла обидная пора,Где прожитые годы все заметнее.

Но сколько бы ни миновало лет,Считаю их без горечи и ужаса.Не по нежданным датам горьких бед,А по счастливым дням любви и дружества.

* * *

Дождь перестал стучаться в окна.И стало тихо, как в раю.Береза, что насквозь промокла,Склонилась в сторону мою.

Увы, но осень на порогеС ее дождями и тоской.И вновь в назначенные срокиЖара уходит на покой.

* * *

Говорят, что друзейНе должно быть много,Как много не может бытьКоролей.Представьте —Была б на землеЛишь одна дорогаДля всех людей,Живущих на ней.И как бы тогдаМы искали друг друга?Сколько бы не повидалиЧужих краев…

Одной дорогойЯ шел в разлуку,Другая дорогаНас сблизила вновь.

И потому всякий раз душа трепетала,Когда открывал я новых друзей.И все ж у меня их, наверное, малоДля долгой жизни моей.

Еврейские жены

Еврейских жен не спутаешь с другими.Пусть даже и не близок им иврит.Я каждую возвел бы в ранг богини,Сперва умерив вес и аппетит.

О, как они красноречивы в споре,Когда неправы, судя по всему.Душа их – как разгневанное море.И тут уже не выплыть никому.

Мой друг художник – молодой и светский,Разводом огорчась очередным,Спросил в тоске – «Что делать? Посоветуй».И я сказал – «Езжай в Иерусалим…»

Престиж еврейских жен недосягаем.Непредсказуем и характер их.Когда они своих мужей ругают,То потому, что очень верят в них.

В их избранность, надежность и удачу.Боясь – не потерялись бы в толпе.А неудачи – ничего не значат.Была бы лишь уверенность в себе.

И чтоб не обмануть их ожиданий,Мужья обречены на чудеса:Рекорды, книги, бизнес женам дарят,Чтоб гордостью наполнить их глаза.

Еврейским женам угодить не просто.Избранник – он единственный из всех.Они хотят любимых видеть в звездах,В деяньях, обреченных на успех.

И потому ни в чем не знают меры,Когда мужей выводят в короли…Без женской одержимости и верыОни бы на вершины не взошли…

Пою хвалу терпению мужскому.Еврейским женам почесть воздаю.

Одна из них не просто мне знакома,Она судьбу возвысила мою.

* * *