Маг по случаю - Владимир Анатольевич Тимофеев

Машинально продолжаю идти вперёд, толкая перед собой тележку.

- Стоять!

Охранник резво хватает меня за рукав.

Я автоматом выкручиваю ему кисть и швыряю подсечкой на пол.

В мыслях – смятение.

Меня не должны видеть. Со мной не должны говорить. Не должны останавливать.

Умом понимаю, что надо бросать всё и уносить ноги, но сделать ничего не могу.

Просто не верю, что это возможно.

Словно в прострации, вцепился в тележку и не хочу отпускать.

Меня догоняют. Четверо против одного.

Пробую отбиваться.

Тщетно.

Силы не равны, а магия нифига не работает.

Валят на пол, заламывают за спину руки, тащат в дежурку.

Под глазом фингал, на губах кровь.

Минут через пять подъезжает полиция.

Обыскивают.

Документов нет, на вопросы не отвечаю. Ни в магазине, ни, чуть погодя, в отделении.

Молчу, как партизан перед казнью.

Почему? Да потому что изо всех сил пытаюсь вернуть внезапно утраченное и намагичить хоть что-нибудь.

Увы, магичить не получается.

В себя прихожу только в камере, куда меня вталкивают, напутствуя:

- Ну, ничего. Ночь посидишь, запоёшь.

Дверь громко захлопывается.

Скрипит снаружи задвижка.

Я остаюсь один.

Без денег. Без документов. Без магии…

Глава 3

То, что сторона графина, обращенная в тень, теплее освещенной солнцем, означает не особые законы преломления, а то, что графин просто повернули. То, что магия внезапно пропала, означает не особые завихрения в потоке волшебной маны, а то, что магию просто выключили.

Нехитрая истина, до которой доходишь не сразу. Не хочется верить. Потому что привык получать желаемое щелком пальцев. А когда, наконец, понимаешь, что всё, сказка закончилась, то буквально сходишь с ума.

Как же так?! Ведь я только начал. У меня были такие планы. И что теперь? Всё пошло прахом из-за того, что… А из-за чего собственно? Я нарушил какие-то правила, сделал что-то не так или у меня просто сдохли магические батарейки?..

Вопросы, вопросы, вопросы. А отвечать некому. Хожу по камере взад-вперёд, хватаюсь за голову, размахиваю руками, сжимаю в отчаянии кулаки… Ничего не помогает. Все мысли – только о том, как мне хреново и как сделать так, чтобы магия возвратилась.

То, что в четырехместной камере кроме меня никого – на это я внимания не обращаю. Хотя, по идее, должен. Во всех сериалах СИЗО, как правило, переполнены и, по канону, опытные сидельцы обязаны или вводить новичка в курс дела, что тут да как, или пытаться сразу же скинуть его в самый низ тюремной иерархии.

Однако в этом узилище всё «не как у людей». Никто ничего мне не объясняет и проверить на вшивость не пробует. Некому. Все шконки пустые. Даже матрасов нет. Только голые металлические полосы крест-накрест. Лежать на таких неудобно, но на полу ещё хуже. Поэтому кое-как устраиваюсь на холодном металле и пытаюсь уснуть в надежде, что, может быть, утром всё вернётся на круги своя.

Сон не идёт. Раз за разом возвращаюсь к событиям в супермаркете и стараюсь найти хоть какое-то объяснение. Мысли постоянно сбиваются, железные полосы давят на ребра, я поворачиваюсь на другой бок, кряхчу, чертыхаюсь, и через пару-другую минут всё повторяется. Перед глазами опять моё сегодняшнее фиаско. Или даже позор. Так облажаться на ровном месте – это надо суметь! Колдун недоделанный! Дурень и шарлатан! Даже сбежать не сумел. Ладно бы от полиции, а тут – простые охранники. Скрутили, блин, как сопливого пацана…

- Кхм… Булкин Василий Иванович?

Я буквально подпрыгиваю от неожиданности и бьюсь головой о верхний ярус кровати.

Ух! Больно-то как!

Морщусь, шиплю сквозь зубы и щупаю ушибленную макушку.

Вроде цела, но шишка уже имеется. Как говорится, были бы мозги, было бы сотрясение.

Туман перед глазами постепенно рассеивается, искры уже не мелькают, и я, наконец, получаю возможность рассмотреть того, кто меня потревожил. Точнее, ту. Поскольку передо мной – дама.

Возраст – до тридцати. Одета в строгий костюм. Брюнетка.

Не люблю брюнеток. Особенно деловых.

- Гражданин Булкин? – терпеливо повторяет гостья.

- Ну, Булкин. И что?

Церемониться не собираюсь.

Чувствую, что мы с ней по разные стороны баррикад.

Здесь вместо них – стол. Канцелярский, бюджетный, какие, в основном, и бывают во всяких госучреждениях, нацеленных на работу с наро…

Стоп!

Откуда в камере стол?

И почему я не слышал, как эта мамзель вошла?

Неужто и вправду уснул? Или…

- Я ваш адвокат, – заявляет брюнетка и начинает совершенно нахально разглядывать своего подзащитного. Причем, с явно неюридическим интересом.

Надо же! Обычно это я разглядываю девиц, перед тем как… хм…

Устраиваюсь на шконке в позе бывалого уголовника и с мерзкой ухмылкой начинаю раздевать даму глазами. Ну а чего? Ей можно, а мне нельзя?..

Вообще сверху она достаточно симпатичная.

«Среднюю» часть закрывает стол, но, судя по тому, что внизу, в середине тоже всё в норме.

- Итак, повторяю. Я ваш адвокат и буду вести ваше дело.

Адвокатесса встает, зачем-то отходит к двери и прикладывает ухо к закрытому стальному оконцу. Снаружи всё тихо. Внутри тоже. Тишина, можно сказать, гробовая. Удивительно, почему я этого раньше не замечал?

Дама удовлетворенно кивает и возвращается обратно к столу.

Я не ошибся. Фигура у неё, действительно, великолепная. Как и походка.

Но для меня это сейчас ничего не значит. Крутить с ней шашни не собираюсь. А вот немного сбить с неё спесь – почему бы и нет? А то, понимаешь, ходит тут, провоцирует, делает вид, что нифига не боится…

- Тебя как зовут, цыпа?

Стараюсь, чтобы мой голос звучал как можно гнуснее.

- Для вас – Лариса Александровна, – невозмутимо отзывается гостья.

- А для других?

Дама обворожительно улыбается.

- А для других меня просто не существует.

- Как это?!

Гостья пожимает плечами.

- Потому что я – призрак.

Снова подпрыгиваю на месте и бьюсь головой о железку.

- Ууу, ё!

«Лариса Александровна» насмешливо фыркает.

Со стороны я, наверно, и впрямь выгляжу идиотом.

- Если не веришь, можешь меня потрогать. Только без фанатизма.

Медленно поднимаю руку и осторожно касаюсь стола.

Пальцы погружаются в «дерево».

Встаю и шагаю вперёд. Ничего. Делаю ещё один шаг. И ещё. Сидящая адвокатесса оказывается у меня за спиной. Я прошёл сквозь