Рагу из лосося - Ирина Лобусова

«Ты слышала, Димка собирается ее бросить? Видишь, сидит в одиночестве и пьет. А платье? Ты видишь это платье? Она была в нем на прошлой неделе на тусовке в…, представляешь? Он даже денег ей уже не дает! А машина? Ездить на одной и той же третий месяц! Кошмар! Наверняка оба уже на грани нищеты! Надо будет всем рассказать…» Их розовые змеиные язычки работали без остановки. Не за деньги, а просто так, для души. Остановились за пару сантиметров, чтобы я услышала обрывки их диалога. Сзади, из соседнего зала, до меня доносились звуки моей любимой Димочкиной песни. О том, как ветер развевает занавеску на окне и еще о том, что он обязательно вернется, когда пройдет дождь. Позлословив, подружки пошли вперед — на поиски очередной темы для разговоров. Звуки новой аранжировки старой песни становились все громче. Песни, посвященной мне.

— Что-то случилось? — круглое, белое, похожее на полную луну лицо бармена не выражало никаких чувств.

Мы познакомились много лет назад, когда в моей жизни еще не было Димы. Он кочевал из одного ночного заведения в другое с той же скоростью, с которой я меняла мужчин. Наконец я нашла Диму, а он — этот клуб, и мы оба стали полноценными частичками… чего? Жизни? Вряд ли. Скорей, дымовой вонючей завесы, которую представляет собой наш (и его, и мой) жизненный путь.

— Налей еще! — я подтолкнула к нему красивый высокий бокал.

— Это уже третий коктейль, Ри!

— Ну и что? Думаешь, у меня нет денег, если на мне старое платье? Не беспокойся! Денег у меня полно!

— Не обращай внимания на всякую дрянь! Пора привыкнуть.

— Я привыкла — давно. Если б не смогла — не сидела бы сейчас здесь.

— Почему ты здесь? Это впервые…

— Мне так хочется! Просто посидеть, выпить коктейль, помолчать…

— И не видеть, как Дима делит одну сцену с Розалией?

— Сцену? Ты благороден! Другие бы сказали — постель!

— А это так?

— Нет.

— Тогда чего ты сидишь здесь?

— Не знаю.

— Сергей был сложным человеком. Он часто сюда приходил.

— При чем тут Сергей?

— Теперь, когда его не стало, твой Дима сможет вздохнуть свободнее. И ты, наверное, тоже.

— Я, наверное, нет.

— Ты, как всегда, выдумываешь. На самом деле ты очень многого добилась. Так много, что можно немного и погрустить.

— Перестань. Лучше скажи… Сергей действительно сюда часто приходил?

— Здесь у него был постельный роман, если можно так выразиться. Девушка, с которой он спал время от времени, когда ему хотелось грубого животного секса. Эту девушку постоянные наши посетители не любят — слишком примитивная для дорогого ночного клуба, слишком груба внешне. Но ее номер пользуется успехом, и мозги вроде есть, и наркотиками не балуется, как остальные наши девчонки классом повыше. Сергей к ней сюда приходил. Полноватая жгучая брюнетка с длинными прямыми волосами и узкими черными глазами, разрисованными черной тушью. К тому же она красит губы черной помадой и носит такой же темный маникюр. В ней есть что-то мистическое — до тех пор, пока она не раскроет рта. Стоит ей сказать хоть пару слов, и сквозь мистическую маску начинает просвечивать рожа базарной торговки. Многих это отталкивает. Да ты наверняка ее у нас видела. Ее сценический псевдоним Клеопатра и выступает она с огромной змеей, питоном. Они циркачка, работает и в цирке, и у нас, только с цирком не ездит на гастроли. Номер такой устрашающий, но красивый.

Я вспомнила выступление, виденное пару месяцев назад — полуголая женская фигура в блестящем восточном наряде, странная музыка и огромный толстый питон с жуткой приплюснутой мордой…

— Да, видела. И это к ней приходил Сергей?

— Ага. Его привлекало, что девушка не боится питона. На самом деле она не такая уж и девушка (особенно для нашего заведения) — ей 34 года. Но выглядит хорошо.

— Они часто встречались?

— В последнее время — почти каждую неделю. Он приезжал сюда раз или два в неделю. А раньше, еще пару месяцев назад, он приезжал только раз в месяц.

— А чего вдруг зачастил?

— Не знаю. Чем-то она его привлекла.

— И как зовут эту Клеопатру в миру?

— Маша. Фамилию не знаю. Ты зря иронизируешь. Она самая обыкновенная. А пышное имя… Всем нужно как-то зарабатывать на жизнь! Изысканным женщинам она не конкурентка. Тебе, например.

— При чем тут я?

— Говорили, что ты очень нравилась Сергею!

— Да кто такую чушь говорил?

— Твой Димочка! Я сам слышал. Он выпивал здесь с каким-то приятелем — артистом и сказал, что его продюсер давно влюблен в его женщину, Ри, поэтому его, Димочку, ненавидит.

— Это Дима слишком много выпил!

— Не думаю. Ты действительно красивая женщина. Обрати хоть внимание, как смотрит на тебя тот светловолосый парень посередине!

— Светловолосый парень?

— Ага! Сколько ты тут сидишь, столько он не сводит с тебя глаз. Смотрит и смотрит. Наверное, не знает, кто ты такая.

— Неужели на меня нельзя просто так смотреть?

— Конечно, можно, я об этом и толкую. Но он точно не знает, кто ты такая. Иначе как-то спрятал бы свой интерес.

— И кто же я, по — твоему?

— Подруга звезды!

В этот момент возле бара возникли посетители и мой приятель направился работать, прервав наш разговор. Я обернулась. К сожалению, я не могла бы долго прятаться от окружающего мира, даже если бы очень хотела. И, в конце концов, было настоящее женское любопытство: посмотреть на несчастного, который не знает, что я сплю со звездой Мистером Димой, которому принадлежат верхние строчки всех хит — парадов (за которые нужно платить). Я обернулась, и… Бокал с коктейлем упал на стойку, заливая платье, руки, волосы, но, к счастью, не разбился. А не проглоченный напиток встал в горле горьким несъедобным комком. Я закашлялась, хватая ртом воздух. Наверное, мое лицо исказилось судорогой, потому, что взгляды всех, находившихся поблизости, резко приковались ко мне. Светловолосый парень (оказавшийся самой страшной и горькой пилюлей в эту злополучную ночь) резко поднялся с места и направился ко мне, чтобы прекратить дальнейшие проявления моего «восторга».

Когда он приблизился, я собрала всю злость, которая у меня была, и прошипела:

— Что вы здесь делаете?!

— Ну, успокойтесь! Не нужно так бурно радоваться, это опасно для заведения. Я и так вижу, как вы рады, моя дорогая Ри!

— Ри? — я прищурилась, — может, гражданка Гордеенко?

Мне захотелось плюнуть в это улыбающееся лицо. Передо мной, одетый по последней моде ночных клубов, стоял помолодевший на несколько лет следователь Киреев.

— Что вы здесь делаете? — я нисколько не понизила тона, — какого черта вы сюда пришли?

— Послушать концерт. Что, это запрещено?

— Концерт в другом зале! Почему вы сидите здесь?

— А мне не понравилось!

— Вы пришли следить за Димой? Или за мной? Или за кем-то еще?

— Вообще — то, вы угадали. Я пришел, но только не следить. Я пришел к вам.

— Ко мне? Но я не хочу вас видеть!

— А придется!

— Оставьте меня в покое! — мой голос сорвался на крик, я попыталась подняться, но в тот же самый момент тяжелая рука опустилась мне на плечо, почти пригвоздив к месту, и голос Кореева скомандовал:

— Сидеть!

— Уберите руки! — я снова дернулась. Он сказал более мягко:

— Пожалуйста, не надо никуда уходить.

К нам подошел охранник по кличке Белый — один из дежурных мордоворотов, охраняющих покой развлекающихся в клубе криминальных авторитетов. Он знал меня и знал, что я подруга Димы, который находится на сцене — в данный момент. Я поняла, что мои крики прозвучали достаточно громко — в концерте произошла пауза между песнями, во время которой Дима тихонько (он всегда говорил тихо) толкал свою речь (о том, как он рад, что зрители пришли на его концерт). Белый (двухметровый жлоб с каким-то вогнутым лицом) быстро приблизился ко мне:

— Ри, все в порядке? Этот тип к тебе пристает?

— Губы «типа» исказила довольная улыбка. Он явно наслаждался происходящим, а Белый явно не понял, кто перед ним.

— В полном порядке. Спасибо. Это мой старый приятель. Мы просто немного повздорили, вот и все.

Белый еще раз подозрительно покосился на моего спутника и удалился тяжелой слоновой поступью.

— Можно считать, что между нами установлено взаимопонимание? Видите ли, Ри, мне действительно нужно с вами поговорить в неофициальной обстановке. Я узнал про этот концерт. Я узнал, что настроение у вас будет плохое… Мне рассказал об этом один из моих знакомых. Кажется, он концертный директор вашего Димы. Его зовут Валерий Евгеньевич.

Неужели именно он информатор Вал. Евга? Хитрая старая лиса — везде устроится получать ценную информацию из первых рук!

— Мы очень много говорили о вас, Ри. Валерий Евгеньевич характеризует вас как умного и проницательного человека. Он очень высокого мнения о вас, считает, что Фалееву повезло больше, чем тот заслуживает. И я пришел к выводу, что вы единственный человек, который может мне помочь. Я пришел просить вас помочь мне. Мне очень нужна ваша помощь.