Юность Бабы-Яги - Владимир Качан

«Нет, – думал поэт Саша Велихов, – истину не здесь надо искать, истина была там, во дворе, лицом к небу и тому, что за ним… Когда нам покажут не очередную мерзость, а то, что прекрасно, тогда, быть может, мы и призадумаемся. Пусть это будет недостижимо прекрасно, но, во всяком случае, мы будем знать направление. Куда двигаться, чтобы не пропасть».

Сколько же в человеке всего намешано! – одиноко восклицал Саша, сидя за своим письменным столом. – С одной стороны – дерьмо, с другой – благородство. Во всех, абсолютно во всех!.. А путей-то в буквальном смысле раз-два и обчелся – либо к богу, либо к бесу. И все! Можно живо интересоваться гомосексуализмом Чайковского, и тебе в этом, радостно пуская слюни, помогут, а можно и по-другому – можно только музыку его слушать. Либо – либо! Выбирай. Сам выбирай! Что тебя больше интересует – «клубничка» или музыка, а?

Дойдя до этого нелицеприятного мысленного пассажа, Саша понял: дальнейшие попытки проникнуть в истину бесполезны. Он и так, как ему казалось, зашел слишком далеко и дошел в своих мыслях до не свойственного ему пафоса. «Не слишком ли высоко? – вопрошал Саша сам себя и сам себя стеснялся. А потом честно отвечал: – Нет, не слишком! Пора бы и мне хоть когда-нибудь поразмыслить на эту тему. И новогодняя ночь вместе с дневником – это лично мне намек на что-то. Оставим в покое человечество – мне персонально намек. На что?» Тень догадки прошмыгнула мимо настольной лампы, присела рядом и затаилась. И Саша вспомнил свой давний сон, в котором ему показали: с одной стороны – животный ужас, а с другой – совершенную красоту. Так, стало быть, это намек на то, что пора наконец выбирать? Выбирать, как жить?

Саша поежился, решил хлопнуть еще рюмку и продолжать читать. Пока наливал, лез в холодильник за маслинами, пил и закусывал, в голове вертелась одна, но верная мысль. Точнее – три, но объединенные в одну. Первая – что у каждого человека, по идее, есть свой ангел-хранитель. Вторая – что ангел-хранитель регулярно посылает своему подопечному сигналы, намеки – как жить, чего избежать, правильно ли он что-то делает или, наоборот, совсем неправильно. Неважно, в какой форме он подает сигналы – книгу ли ты открываешь и натыкаешься сразу на нужную строчку или встречаешься с человеком, которого 100 лет не видел, а он возьмет да и скажет такое, что окажется очень нужным; или даже из телевизора – включаешь, а там кто-то, не имеющий никакого отношения к твоим сомнениям, вдруг говорит то, от чего твои сомнения разрешаются. И наконец, третье и последнее: надо уметь считывать намеки своего ангела, а если не умеешь, надо учиться. Организм должен стать чутким к его сигналам. Обращать внимание надо на якобы случайности, быть не толстокожим, а восприимчивым. С этим конструктивным выводом Саша опять сел за стол и принялся читать дальше.

Продолжение дневника Саши Велихова с некоторыми, теперь уже авторскими, комментариями

Напоминаем, что записи сделаны 15–20 лет назад (чтоб были понятны некоторые детали, цифры).

Среда. 18 мая. Завтра меня выписывают. Я здесь всего неделю, а впечатлений – на полжизни. Все хорошо, пить совсем не тянет, но и завязывать на всю жизнь пока не собираюсь. Сегодня присутствовал при забавном диалоге моего приятеля-врача с новоприбывшим пациентом. Они друг друга не понимали. Долго. Этот разговор стоит записать. Новоприбывший для врача один из многих, попавших в зависимость от водки. Они тут проходят конвейером, все будто на одно лицо. У всех одни проблемы, одни симптомы, одни переживания. Поэтому он с ними, не затрачиваясь особо, ведет себя стандартно. Со всеми на «ты». А чего с ними церемониться? Сам доктор безупречно интеллигентный, я бы даже сказал, рафинированный представитель врачебного сословия. Он курит «Мальборо», а все они – «Приму» и «Дымок». Коллеги-врачи – «Яву». Он же где-то достает «Мальборо».

Когда в его кабинет вошел серьезный дядька с угрюмым, тяжелым лицом, я поднялся, чтобы выйти, но Алексей Иванович снова усадил меня, сказав, что я не помешаю. К дядьке он, как и ко всем, начал обращаться на «ты» и так было до вопроса об образовании.

– Да высшее, доктор, – отмахнулся тот с таким видом, будто его вынудили признаться в чем-то позорном.

– Да? – не скрыл удивления врач и перешел на «вы». – И какой же институт вы закончили?

Все с той же интонацией, с прибавлением к ней еще и запредельной досады, дядька отвечает:

– А-а-а! Плехановский.

– И почему же вы теперь работаете шофером, как вы выражаетесь, дальнобойщиком? Почему не по профилю Плехановского?

Дядька, похоже, принципиально игнорирует предлагаемую интеллигентную манеру общения, поэтому отвечает просто и грубо.

– Да на х… он мне нужен, доктор? 150 рублей в месяц. (Напоминаем, что 150 рублей в то время – что-то около 150 долларов сейчас.)

– Та-ак, – несколько обескураженный такой беспощадной прямотой, тянет доктор. Потом, пожевав губами, переходит к своей привычной теме. – Сколько пили?

– Водки или вина?

– Нет, сколько времени вы пили до больницы?

– Месяц почти… четыре недели.

– Та-ак, – врач оглянулся на меня с выражением лица, которое можно было толковать как «вот какие запои бывают, старик». Затем вернулся к вопросу и заодно к цифрам. – И много вы пропили за эти четыре недели? Наверное, рублей 200?

Чувствуется, что для моего приятеля доктора эта сумма солидная. А дядька с величайшим презрением и негодованием переспрашивает:

– Сколько?!

Доктор догадывается, что с вопросом явно опростоволосился, и пытается исправить свое невежество по поводу финансовых возможностей дальнобойщика. Он смело предполагает:

– Ну-у… рублей 400–500? – По всему это уже предел фантазии обычного врача, пусть даже и заведующего отделением.

И дядька, догадавшись о пределе, окончательно теряет уважение к собеседнику и теперь уже сам переходит на «ты».

– Ты что, доктор? – и затем, с понятным превосходством. – А три штуки не хочешь?

– В смысле, три тысячи рублей? – Доктор почти изумлен.

– Да, да. Вот в этом самом смысле.

(За эти деньги можно было в те годы приобрести около тысячи бутылок водки.)

– Значит, вы все деньги пропили? Все, что у вас было, пропили? – Последний вопрос доктора – единственная надежда на моральный реванш (пусть дядька зарабатывает намного больше его, но в этой больнице, однако, он командир).

– Не все, почему? – обрушивает дальнобойщик попытку доктора уравнять позиции. – Там еще много осталось. Жена спрятала. А эти три штуки – конечно. Они ж у меня с собой были.

– Как возможно пропить три тысячи? Расскажите, – доктор опять оборачивается ко мне, предлагая разделить с ним интерес. Я разделяю. Мне тоже интересно.

– Как можно? – переспрашивает дядька. – Элементарно, доктор. Я же не один пил, я друзей угощал. Ну, и закуски там, то-се…

На этом разговор был исчерпан. Дальнобойщик отправился в палату, а врач, кажется, немного загрустил.

Теперь расскажу про Королёву. Как зовут ее – не знаю, да она сама себя иначе и не называет – Королёва, и все. Иногда, шутя – Королева. Все к ней так и обращаются. Она здесь – ветеран наркологии, как пациентка, разумеется. Бывала много раз. Сначала я увидел ее у телефона-автомата. Она говорила.

– Але, Света, это я, Королёва, говорю. Ну я, конечно, в больнице! Ты там сыночка моего не видела? Он там не пьяный?

Потом познакомились. Поговорили в курилке. Королёвой восемь раз ломали нос.

– Кто? – спрашиваю.

– Муж.

– А почему восемь?

– А потому, что он восемь раз уезжал в командировку и избивал меня, чтобы я не выходила на улицу. Ревновал, – с гордостью добавляет королева-Королёва.

У нее и сейчас плоский, бесформенный нос, но если бы он и был нормальным, то несильно бы украсил Королёву. При маленьком росте и плотном телосложении у нее непропорционально большая голова и широкое, бурятское лицо; крохотные, но очень веселые глазки и рот, в котором недостает нескольких передних зубов, но не сразу нескольких, а через неравномерные промежутки. Два зуба – дырка, еще один – опять дырка и так далее. И все же ее улыбка не лишена своеобразного комизма и обаяния. Королёва никогда не грустит и не теряет оптимизма.

– Один раз, – рассказывает она, – мать дала мне 300 рублей на исправление носа. Я подошла к институту красоты и задумалась. Красота и я, сам понимаешь, – демонстрирует она веселую самоиронию. – Стою и думаю. И так мне стало жалко этих трехсот рублей, прямо кошмар какой-то! А тут мимо идет какой-то мужик. Я его возьми, да и спроси: «Ты меня вые…шь? Вот такую?» Он говорит: «Да». И мы с ним пошли и эти деньги пропили, вот так. Ну а потом… – Королёва засмеялась, – выяснилось, что и с переломанным носом можно.

– Вот так прямо и спросила? Первого встречного?

– А че тут такого? – удивляется Королёва. – Прямой вопрос – прямой ответ – самый короткий путь к любви. И-эх! – залихватски, этак по-частушечно-народному вскрикивает Королёва. – И щас бы вот бормотушки да мужичка! – и игриво смотрит на меня.