Семь чудес театра оперетты - Диана Галли
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Звала друзьями тех, кто дружбы не жалел.
Звала любимыми. Любви не понимая.
Но обещали мне то муку, то расстрел.
И выполняли обещание.
Жива я.
Нет, не указывал отчаянный аббат,
Где клад зарыт. И ничего мне не оставил
Ни мой отец, моей судьбе не очень рад.
Ни тот возлюбленный, что предал, обесславил.
Был замок Иф. И свой Вильфор. И свой Морсер.
Шакалья стая по пятам моим кружила.
И был побег. И даже был миллионер.
Вот только денег я ни разу не просила.
Ведь эта книжка – о предателях и лжи,
Ведь эта сказочка со сцены не сходила.
Ведь это всё – была моя земная жизнь.
Где нет победы и любви. Но есть могилы.
И не сладка уже ни слава, ни почет.
И графский плащ обрезать может, коль заденет.
И граф перчатки свои в ужасе сорвёт
В одной главнейшей, победившей его сцене.
Но ради песенки, одной её строки,
Одной строки об отыскании ребенка -
«Есть у Эрмины сын» – раздать свои долги
И всех простить. И возлюбить. И плакать звонко.
Пускай театр, только мюзикл, игра.
Но этим всё уже оплачено с лихвою:
За всех поруганных, которым нет числа,
За всех потерянных детей – Господь с тобою.
И всё, что кроме этой темы, не страшит.
Да, всё прожито – и «Не помню», и «Душа».
Всего важнее, как Эрмина задрожит:
– Там вензель мой.
И я забуду, как дышать.
5.04.19
Мюзикл Монте-Кристо
Бошан. Владислав Кирюхин.
«Часть силы той, что без числа
Творит добро, всему желая зла.» Гёте.
Красный демон репортёров и сенсаций,
Злая строчка, эпиграмма и словцо.
Не боится ни кулис, ни декораций.
Только вот – не открывает он лицо.
Актуален, непреклонен, злоязычен,
Только он сегодня – вольный персонаж.
Он один неуязвим и необычен,
Красной нитью подшивает репортаж.
И никто уже не ведает, как строго
Судит он, когда не судят никого.
Да, у публики есть тяга к эпилогам.
Только публика боится лишь его.
Он один её сегодня не страшится.
Даже графу Монте-Кристо не понять,
Что за зверь под красным бархатом таится.
Что за маской той – не «желтая печать».
И когда клянут стервятников на сцене,
Пламенеет в стороне месье Бошан.
Он не может подойти. Не так оценят.
Но кого сожжёт его бесовский жар?
Ни богач, ни полководец, ни вельможа -
Никого не пощадит его перо.
И как знать, кому внезапно ты поможешь,
Сила зла, что вечно будит в нас добро?
5.04.19
Любовь и голуби
Дядя Митя, А. Маркелов
Дядя Митя смеётся, гримерка пуста,
Ночь полна сладким липовым цветом.
Как сегодня игралось! Как жгла пустота,
Пустотой не являясь при этом.
И сложилось, как надо, и зритель дышал
Между реплик, и сцена звенела.
И забытая правда отправилась в зал,
Отозвалась, случилась. Согрела.
Дядя Митя выходит на старый бульвар,
Растворяется в липовом море.
Он уже не мальчишка, ещё не устал,
И на сердце ни тайны, ни горя.
И выпрашивал месяц да парочка звезд
Взгляд, улыбку и ласки немного.
Потому что сегодня на главный вопрос
Он ответил кулисному богу.
12.06.2019
Цыганский барон
Калман Зупан, А. Голубев
Отпрянул занавес.
Оркестр полетел.
Кордебалет легко ворвался в увертюру.
И жизнь вернулась,
Боль осталась.
Свет созрел.
Свет раскололся,
Жизнь поправила фигуры.
И нет ни города, ни времени.
Одно: возьмет ли ноту?
Пронесет ли до конца
Огонь отчаянный.
Останутся ли силы
Пройти до самого
Последнего листа
Ту пьесу старую,
Где всё взаправду было?
Где ты родился,
Добывал себе огонь,
Желая вывести людей
Из тьмы партера.
И ничего уже не страшно,
Но порой
Партер не внемлет,
Интернет листая белый.
И чёток профиль тот – в сети,
Не наяву.
И что тут слушать – в интернете есть, навалом!
И Штраус бледен,
И певец отходит в тень.
И капельдинер изымает
Фейк из зала.
Приметы времени?
Приметы государства?
Ничто не ново
Под безмолвным хрусталем.
Всего лишь техника.
И музыка финала
Чуть посмеялась:
Мол, не стоит впредь о том.
И что ж, всё сказано, и занавес сошёлся.
Оркестр выплеснул мелодию до дна.
Жизнь продолжается.
Но отчего мне больно
И очень стыдно
За такие времена?
11.2019
Театральная сказка
На старом деревянном чердаке,
У самого укромного окошка,
Живёт кулисный в ветхом башмаке
И чёрная монмартрская кошка.
Как только завершается сезон,
И закрывают смолкшие гримерки,
Кулисный, как всегда, впадает в сон.
И спит себе до осени, как в норке.
Москва гудит, толпа кипит за стенами.
Горят подошвы, отпуска горят.
Кулисному нет дела. Кошке дела нет.
Скорей бы осень. И тогда – назад.
Кулисный пробуждается до срока,
Погладит кошку, брючки отряхнёт.
И каждый уголок окинет оком,
И каждому софиту подмигнёт.
И всё в ту ночь успеет, всё так важно:
Разбудит бархат. Тьму заговорит.
И люстру до краев нальёт, как чашу,
Сиянием. И вновь сезон открыт.
Он будет там, с той стороны кулис,
Хранить своих актеров и актрис
За каждым сердцем зорко наблюдая,
Порой журя, но чаще помогая.
На старом театральном чердаке
У самого укромного окошка
Живёт кулисный в ветхом башмаке
И чёрная монмартрская кошка.
12.06.2019
***
Спектакль хромает на обе ноги.
И тёплые губы звенят: «Помоги
Мне сделать хоть слово живым!»
И зритель срывает одежду с крюков,
И стылая улица в кляксах шагов,
И снег заплутал, пилигрим.
Я вдавлена в кресло на самом краю,
Я пьесу и труппу свою узнаю.
Бессильна. И больно. И страшно.
И кто-то решился, и кто-то запел,
И слово пробилось. И ритм отвердел.
И действие чище и краше.
И все дотянули, и всё удалось,
И пала печальная пьяная злость,
И боль улеглась к эпилогу.
По тёплым губам я тебя узнаю,
По каждому слову, что вслед допою.
По нашему общему слогу.
И где бы ни вышел за пульт дирижер,
Ты вынесешь, как выносил до сих пор.
И пьесу привычно спасаешь.
Пред каждым спектаклем я тихо шепчу:
Ни пуха! Ни пуха!
И верить хочу,
Что ты это знаешь.
Ты – знаешь.
15.12.2019
Фиалка Монмартра
Ольге Белохвостовой
На заднике алмазы Ориона,
Медведицы знакомый черпачок.
Принцесса под фиалковой короной
И мастер Кальман, полный старичок.
И старая история случилась:
Разлуки, встречи – дело за ценой.
А возраст – только явленная милость
Допеть и доиграть удел земной.
И призраки нисколько не пугают,
По-доброму кивая головой.
И королева ласково внимает
Фиалке, покоряющей впервой.
И только под созвездьем Ориона
К метро идут, и всё вокруг поёт,
Принцесса под фиалковой короной
И Кальман, обессмертивший её.
2020
Короткий рассказ о том, как я сходила на «Фиалку Монмартра»
Ненадолго воробьиные печали
На «Фиалку» вот сходила. Всё увидела.
Там такие три богатыря в начале.
Там такие невоспитанные зрители.
Мне там чмокали: мол, типа, дай проходу,
Мне там даже брулиянтами сверкали.
Мне храпели в ухо. (Не убила, что ты!)
Мне рассказывали про соседку Галю.
Я культурная. Молчала и терпела.
Как могла бинокль старенький крутила.
Генерал меня смущал. Ну, знамо дело,
К генералам я неровно, эх… Но было!
Там такие были арии, дуэты,
Танцы овнов, сборы денег, Виолетта.
А соседи всё храпели. О котлетах
Надо мной вели старушечки беседу.
А к финалу все соседи оживились,
Просыпались, о котлетах позабыли.
На поклонах две старушки возвестили:
–
Браво, Сильва!
Боже мой, что это было???
2020
Король Артур
Размышление о Мэрлине.
Потом напишет кто-то: Авалон
В конце пути. Король Артур. Измена.
Я провожал последний легион
И знал, какую мы заплатим цену
Своей свободы. Сонмище князьков
Голодных псов напоминало стаю.
И каждый рвал кусок себе. Но кто
Соединит? Задача непростая.
Пришел Артур, и всё объединил:
Мечом и волей. Верой и уроком.
И ничего в нём не было сверх сил,
Что нам даны природой или Богом.
Легенд не счесть: Моргана и жена,
Сэр Ланселот и прочие… Неважно.
Но кто способен вынести сполна
Нет, не Грааль, а собственную чашу?
Я не владел ни луком, ни мечом.
И не судил людей по их сословью.
А волшебство здесь вовсе ни при чём,
Я просто свет принес в средневековье.
И там, где искру надо заронить,
Где разум
