Сирийский капкан - Эльза Сергеевна Давтян
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Вазген взял автомобиль друга и поехал по известному ему адресу в не самый спокойный район города. Припарковал машину у неприметной забегаловки. Сразу несколько человек появились на безлюдной до того улице и фактически окружили, держась на почтительном расстоянии, автомобиль. Угадывалось, что под одеждой люди прятали оружие.
Не обращая ни на кого внимания, Вазген уверенно потянул на себя ручку обшарпанной входной двери и вошел то ли в кафе, то ли в бистро. Ему преградили дорогу два амбала.
– Дайте пройти. Я к Саиду Байрами.
– Во-первых, к господину Саиду Байрами, а во-вторых, кто ты такой есть, чтобы он захотел тебя увидеть?
– Передай, офицер Вазген хочет с ним поговорить!
Один из охранников пару секунд помедлил, потом кивком приказал Вазгену поднять руки и быстро обыскал его. Второй в это время скрылся за дверью в конце коридора.
Через минуту он вернулся и вежливо попросил Вазгена проследовать за ним. Они прошли сквозь пустой маленький зал, в котором не помешало бы сделать ремонт, а может, просто отмыть, и вошли в другую неприметную дверь.
Обстановка в помещении резко контрастировала с тем, что было снаружи. В богато обставленной, чистой комнате на софе полулежал аккуратный бородатый старичок в белом тюрбане.
– Б-а-а! Это кого я вижу?! Кто бы мог подумать?! Офицер Вазген! Наверное, уже генерал?
– Полковник в отставке, – сухо ответил вошедший.
– Это надо же, полковник Вазген, сам пришел ко мне! Хорошо, что в отставке! А то знаешь, раньше ты бы отсюда живым уже не вышел! – засмеялся старик.
– А раньше я сюда бы и не пришел! – отрезал гость.
Старик пристально посмотрел в глаза Вазгена.
– Знаю! И если ты здесь, значит, что-то заставило тебя прийти к нам? Видно, что-то очень важное?
Вазген немного помедлил и посмотрел в упор на старика.
– Мне очень нужна твоя помощь, Байрами.
Старик поднялся и подошел к столу. Он жестом пригласил Вазгена присесть на стул напротив него.
– Говори!
Вазген присел на стул и после секундного замешательства четко произнес:
– Очень нужны люди, готовые помочь мне разыскать моих внуков. Они пропали в Сирии, в Кесабе. Сын и невестка погибли. Но пока есть надежда, что их дети живы.
– Ты хочешь, чтобы мы их отыскали? – удивился его собеседник.
– Да!
– В Кесабе, говоришь?!
Вазген молча кивнул.
Его собеседник, немного подумав, стал медленно говорить.
– Ты был нашим врагом, Вазген! Мы с тобой прошли долгий путь и всегда были по разные стороны фронта. Но я уважал тебя, да и не только я. Ты достойный человек! А потому послушай старика. Надежды найти твоих внуков нет. Эти люди, что называют себя воинами Аллаха, или еще как-то, не имеют ничего общего с истинным исламом. Это сборище шакалов, у которых нет ни веры, ни дома, ни родины. Если дети были бы живы, то их давно продали или, прости меня, пустили на органы. Идти туда очень опасно. И я просто не могу послать своих людей на смерть, понимая, что эта задача невыполнима. Я знаю, о чем говорю!
Вазген вытащил из нагрудного кармана конверт с деньгами и положил их на стол.
– Я заплачу. Это все, что у меня есть. Помоги! Мне сейчас больше не к кому обратиться! Кроме тебя, никто не сможет…
Байрами жестом пригласил Вазгена отведать угощения и не спеша сделал глоток обжигающего, только что сваренного кофе, которое им принес какой-то мужчина.
– Я, конечно, мог бы взять эти деньги. Сказать, что пошлю туда пять, десять человек, что позвоню старым друзьям, которые имеют там влияние… Но это будет неправдой. Я слишком стар, чтобы врать другому старику. Да ты и не тот человек, которому можно врать. Смирись! Их больше нет! Мои люди туда не пойдут! Больше мне добавить нечего.
Вазген резко встал и, не прощаясь, направился к выходу.
– Не дури! Не делай необдуманных поступков! – услышал он голос Байрами.
В дверях его догнал охранник и вернул деньги, оставленные на столе.
Байрами встал и подошел к невысокому комоду в углу комнаты. Он открыл второй ящик и вытащил оттуда фотографию своих любимых внуков и правнуков. Глаза его увлажнились. Ему было даже страшно подумать, что с ними могло бы что-то произойти.
– Сулейман! – позвал он.
Из-за тяжелой портьеры вышел симпатичный мужчина средних лет с глубоким шрамом на шее, который он прикрывал шелковым платком, и бесшумно подошел к старику.
– Ты все слышал? Как думаешь, у нас есть хоть какая-нибудь возможность ему помочь?
Бейрут. Аэропорт
Самолет приземлился в столице Ливана. Как ни странно, Егору удалось хорошо отдохнуть и проспать почти весь полет. В воздушной гавани имени Рафика Харири, несмотря на поздний час, было все же многолюдно. Ребята встали в очередь, и вследствие известной медлительности восточных пограничников им пришлось довольно долго дожидаться паспортного контроля. В шумном аэропорту ребята, независимо друг от друга, направились в сторону личного досмотра пассажиров. Голиаф, а вслед за ним и Егор легко прошли контроль, а Зомби почему-то остановили и отвели в сторону. Голиаф стал сосредоточенно рыться в сумке, Егор медленно перевязывать шнурки кроссовок. Ведь они не могли уйти без товарища.
У Зомби проверили руки на предмет следов от уколов, осмотрели вещи. Затем его обнюхала служебная собака, распознающая наркотики, после чего пограничники задали несколько вопросов на ломаном английском языке. Получив ответы на интересующие их вопросы, Зомби наконец отпустили.
– И что?! За наркошу приняли? А чего, похож! – расхохотался Голиаф и шепотом добавил: – Заначку-то не нашли?
– Ща в глаз дам! Отстань, урод! – буркнул Зомби.
Обмен остротами, подковырками входил в давний ритуал общения друзей.
Наконец, благополучно пройдя все пункты проверки, группа Егора вышла из здания аэровокзала. Они немного подождали и сели только в четвертое такси. Егор назвал водителю адрес, который ему дали в Москве. Таксист выехал на трассу, и его пассажиры удивились большому количеству блокпостов. Но больше всего их внимание привлекли разбросанные по обе стороны от дороги из аэропорта в город ярко освещенные, пустующие автомастерские, на пороге которых стояли хмурые работники.
– Странно, все мастерские открыты, а машин нигде нет. У них что, ремонт только ночью делают? – спросил Голиаф.
– Не уверен, что это автомастерские… Тут очень сложно все. Возможно, это посты какой-то группировки. После гражданской войны тут еще много… неурегулированных вопросов, обиженных людей. Не разберешь, кто чей родственник, – негромко произнес Егор.
– Скорее всего, Хезболла, – тихо вмешался в разговор Зомби. – Сейчас – мастерские, а если не дай Бог что-то начнется, то гранатомет из подвала достали и трассу на аэропорт в момент перекрыли.
Погода в Бейруте весной стояла теплая и сухая. В воздухе явно ощущалась близость
