Не верь мне - Янка Рам
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
А сейчас у меня внутри истерика. Потому что на меня словно смотрит Артем. И не может вмешаться. И ему пиздец как хреново!
Арканов присаживается передо мной. Всовывает в руки бокал. Меня разрывает от мысли, что мы будем сейчас трахаться.
Мне кажется, я сейчас всё-таки зарыдаю. Меня трясет.
Делаю глоток, зубы часто стучат о хрусталь. Не вижу нихрена.
- Ксюш? - хмурится он. - Ты чего?..
Допиваю залпом, морщась. Холодно улыбаюсь одними губами.
Пытаюсь что-то ответить. Губы двигаются… А голоса нет.
- Детка?
Вырываю у него из руки и его бокал, подношу ко рту. Не хочу ничего чувствовать.
- А ну-ка, стой! - отбирает. - Что случилось?
- Не трогай меня, пожалуйста… - выдыхаю я, по щекам ручьем предательские слезы.
Внимательно смотрит мне в глаза.
- Ты плохо себя чувствуешь?
Часто и убедительно киваю.
- Мне вызвать врача?
Отрицательно кручу головой.
- Иди сюда.
Он поднимает меня, я едва стою на ногах. Укладывает в постель.
Отходит к окну, сложив руки за спиной, смотрит на мерцающий неоном город.
- Я обещал тебе, что не буду тебя обижать…
Было, да.
- Ты обещала - не драматизировать и учиться получать удовольствие.
Тоже было…
- Что изменилось?
- Я не знаю… - вру я.
- Хм. Спи…
Садится в кресло. Погружается в телефон.
Меня уносит в пьяный полусон.
Арканов меряет комнату шагами. Переписывается по телефону.
Закрываю глаза. Уплываю снова.
Арканов пишет голосовое, зло шипя в трубку:
- Узнай, кто он! Да. Антона… “уволь”, - многозначительно. - Он не вывозит. Я хочу, чтобы все понимали, что со мной так работать нельзя. Хотя, нет. Я сам…
Выходит из комнаты.
Резко протрезвев, сажусь, переваривая месседж про “уволить” Антона.
Почему-то от страха сводит живот.
Трясущимися пальцами хватаю телефон. Все мельтешит.
Набираю Арканова.
Давай! Давай, Умка! Ты же умная… А что я могу сделать?!
- Аркадий…
- М?
- Вернись, пожалуйста… - зажмуриваюсь я.
- Окей, - с недоумением.
Возвращается в комнату.
Так.
Ври!!
- Ты можешь со мной посидеть здесь?
- Что?
- Я хочу, чтобы ты побыл со мной. Ну… Просто так. Можешь?
- Хм… Ты головой не билась? - озадаченно.
- Не можешь?
- Да могу, - пожимает плечами.
Садится рядом в кресло. Падаю на спину, сжимая его руку.
Сиди, блять, здесь!
Если бы я была бомбой, я бы сейчас рванула и разнесла нахрен этот блядушник, вместе с хозяином. Но я не бомба. Я… Я - черная шляпка!
Глава 12 - Бестолковые
Достаю деньги. Считаю. Не получается у меня так быстро, как хотел, свалить из “боёв”.
Потому что я хочу Умку забрать. Я не знаю, кто снимает ей эту квартиру. Но догадываюсь…
В груди горит ярким пламенем.
А куда я её заберу? Не к родителям же.
Короче… Забираю сотку из суммы. Это на пару месяцев за аренду аналогичной квартиры в Небе.
Всего лишь один зрелищный бой… мне надо на полгода хотя бы. Потом, соревнования, премии хорошие…
- Тёма… - выглядывает из комнаты Марта.
- Чего?
- Можно я на день рождения к подружке сегодня?
- Нет! - рычу я.
- Почему?! - обиженно.
- Херово друзей выбираешь. Сиди дома.
Ей не помешает переосмыслить, как с непонятными кентами кататься!
Как можно было сесть за руль чужой тачки. Без прав. По городу.
Да как вообще можно было сесть в тачку к незнакомцу?!
Слышу, как ревёт в комнате.
- И не реви, - заглядываю я. - У тебя домашний арест. Ты - виновата. Ты должна спокойно принимать своё наказание.
- Я уже десять дней дома! - всхлипывает.
- Ты просто сидишь, а я в табло получаю. Так что давай не будем. А если ещё раз узнаю, что по тачкам прыгаешь… Отвечаю, в монастырь отвезу. На остров какой-нибудь. Бестолковая…
- Да я никогда больше!..
Захлопываю дверь.
- Ну что вы всё ругаетесь? - выглядывает из кухни мама.
Родители не в курсе, мы решили не просвещать. Они ей все равно ничем не помогут. Отец на вахте. Маме нельзя нервничать.
- Мы не ругаемся. Мам… - присаживаюсь за стол, стягивая ещё горячее печенье из вазочки. - Я съеду на днях.
- В каком смысле?
- Квартиру сниму и… один буду жить.
- Деньги лишние? Ты ж все равно на сборах постоянно.
- Не лишние. Но я хочу отдельно жить.
- Хм! Зачем?..
- Девушка у меня…
Присаживается напротив.
- Почему не знакомишь?
- Рано ещё.
Я вообще не представляю как ее в свой мир затащить. Она из какой-то другой, очень благосостоятельной реальности. Мой мир проще.
- В отдельную квартиру водить не рано, а знакомить с родителями - рано? - скептически. - И что там за девушка такая?..
- Ладно. Всё. Я предупредил.
Уходя, стаскиваю ещё одно печенье.
- Тёма! - в пороге догоняет мама. - Ты же готовить не умеешь. Как ты будешь?
- Научусь, - пожимаю плечами.
Пока иду до Спарты, считаю количество боёв, которое мне надо вывезти. Не мало… И на сборы накладывается. Бес меня порешит, точно.
Короче, надо к кикерам напроситься на спарринги. Хорошо меня кикер прессанул…
Ксюша…
Зачем ты написала это?..
“Потеряйся”.
Охренела?..
В глаза скажи мне это!
Иду на тренировку.
- Бессо Давидович, - догоняю тренера по коридору. - Можно я первую неделю сборов пропущу?
Господи, пронеси! - хочется истово перекреститься мне.
Бес меня выкинет из команды, если спалит, что я влип в тотализатор.
А самбо - это моя вторая семья! И вообще всё, чем я богат.
- Так, Нечаев… Зайди-ка.
Открывает дверь в свой кабинет.
Пульс стучит в виски от адреналина. И кажется, что ворот футболки душит.
Садится в свое кресло. Мне кивает на второе.
- Сядь.
Послушно падаю, на всякий, подбирая слова, чтобы объяснить ему, что иначе было никак…
- Ксения… - дергается его лицо недовольно.
Умка?
Облизываю пересохшие губы.
- Как и где ты с этой девушкой познакомился? - пытливо смотрит мне в глаза.
Пожимаю растерянно плечами, пытаясь быстро придумать правдоподобную версию.
- А что?
- Я обычно не лезу в ваши… - взмахивает он кистью, оставляя фразу без эпитета. - Вы парни взрослые у меня. Но это не тот случай.
- В смысле?
