Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1 - Анатолий Гейнцельман

ДОРОЖКА ГДЕ­ТО

Меж огородами дорожка.Змеящийся меж трав ручей.Столетняя вблизи сторожка,Забытая меж камышей,Шуршащих сонно над муаромЧуть­чуть струящейся волны.Всё небо золотым пожаромЗалито, создающим сны.Лягушки замерли в шампанскомНа трели самой голубой,Сверчки с веселием цыганскимСтрекочут с ней наперебой.Цветочков пышные брокатыРазостланы по сторонам,Как будто райские палатыПриблизились нежданно к нам.Былинки самые простыеОдеты в золотой наряд,Ромашки, как мужи святые,У ног Спасителя стоят.Крапивка даже у забора,И сочный, дымчатый лопух,Как канделябры средь собора,Как мраморный на своде пух.Ни человека, ни животных,Лишь бабочки, лишь паучок,Да тучек хоровод бессчетный,С румянцем оживленных щек.Нет никаких уже историй,Нет никаких уже идей.Никто не дует на цикорий,Исчез кровавый лицедей.И нет вчера, и нет сегодня,И даже завтра вовсе нет.Тут красота одна Господня,Тут Вечности одной поэт.

ЗОЛОТОЙ ШПАТЕЛЬ

Сегодня в белоснежной тучеЯ снова заприметил Бога.Давно знакомый лик могучийГлядел измученно и строго.

Морщины стали шире, глубже,Глаза сияли из пещер,Цвет ледянистых синих губ жеНапоминал туманность шхер.

Волосья развевались дико,Волной зыбилась борода,И, как в Сикстине, всё велико,Подвижно, будто бы вода.

Рукой мозолистой СоздательЗа золотой схватился луч, –И исполинский начал шпательСчищать творение из туч...1946

СМЕРТЬ

Лабиринт подвижных линий.Клочья мрачных облаков.Силуэты черных пиний.Бушеванье злых валов.Кой­когда лоскут лазури.Гребень пенистой волны.Склянки. Ложки. Блик глазуриВ кувшине из тишины.Мотылек сестры больничной.Золотой кружок очков.Глаз, к страданиям привычный.Шелест женских башмаков.Снова пара глаз пугливых,Вдохновлявших душу глаз,Так несказно несчастливых...Выпить что­то вдруг приказ.Снова пред глазами миний.Солнце прячется в волнах.Скалы. Шапки черных пиний.Мачты в белых парусах.Вдруг открыли будто ставни,Засверкал за ними Днестр,Зашуршали сонно плавни,Зазвучал квакуш оркестр.Люлька. В люльке я, младенец,Много милых, мертвых лиц,Много красных полотенец,Много райских всюду птиц...Черный занавес из плюшаВ блестках золотых упал.Мертвое лицо из рюшаГлянуло в потухший зал.Чей­то крик раздался снизу,Кто­то грохнул у стола.Луч потух, задев за ризу...Мрак мертвящий, мрак и мгла.

ВОСКРЕСЕНИЕ

Весна. Тепло. Холмы. Долина.Могилы. Черные кресты.Разрыхленная всюду глина.Трава как бархат. В ней цветы.Из жести на крестах таблицы.На них безвестных имена.Есть и мое. А в небе птицы.Трель соловьиная слышнаНа черной кисти кипариса,Как было некогда при мне.Но где же я? Душа­актрисаВ глубоком, навсегдашнем сне.А кости здесь, под этой глиной;Они уже почти что пыль.Всё стало странною былиной,Всё седоколосный ковыль.И всё же я еще, как атом,Живу в деталях бытия,Шуршу в ветвях перед закатом,Звучу в руладах соловья,Ползу, как сонная улитка,По белой Ангела щеке,Росистой паутины нитка –Мой волос на сухом цветке.И кто б ни плакал на могилах,Слеза его – слеза моя,Во всех я музыкальных силах,Во всем я сладком бытия.

ВЕЛИКИЙ ПАН

Две синие бабочки, два кипариса,Направо романского храма кулиса,Налево зыбится пшеничное поле...Жара нестерпимая. Нега. Раздолье.По синему куполу ползают тучи,Как овны на дроком усеянной круче.Им некуда плавать. Полощется парус,И солнечный всех расшивает их гарус.Вакхической все одержимы услады,В ветвях кипарисов стрекочут цикады.Глаза раскрывает безбрежности Сфинкс,И Пана Великого плачет сиринкс.Нас нет уж давно, мы исчезли в квадратеКладбища тосканского, но о возвратеМечтать нам никто запретить уж не в силах,Свобода действительна только в могилах.И вот мы две синие бабочки ныне,Кружимся резвясь в раскаленной пустыне,Взвиваемся легкой воздушной спиральюВокруг кипариса, чтоб солнечной далью,Чтоб странной любовью своей насладиться,Чтоб синего нектара в небе напиться.Пока мы ходили еще по дорогам,Стращали нас явью, стращали острогом,И столько повсюду валялось казненных,Что не было места для слов окрыленных.Но нас уже нет там, коконы в землеРаскрылись, и сущность теперь уж в крыле.Две синие бабочки, два кипариса,Направо романского храма кулиса,Налево зыбится пшеничное поле…Какая свобода! Какое раздолье!

ТЕНЬ

Я тень от облака ночногоНа моря ярком серебре,Животворящее я словоВ ритмичной радости игре.

Я тень всего вокруг твореньяИ даже Бога самого,Я синтез общего горенья,Я страждущее естество.

На белой я стене тюремнойПлатанов кружевная сеть,За тучей я скольжу надземной,Чтоб в синеве бесцельно петь.

Всего дороже натюрмортыБезгрешные мне на земле,Вот этих белых туч когорты,Пушинка эта на крыле.

Детали я люблю, детали,Подножный, незаметный мир,Всё, в чем нет никакой печали,Что тишина и вечный мир.

Я тень от синей тени Бога,Я чутко дремлющий поэт,Заглохла до меня дорога,Я мира черный силуэт.

ЖАР­ПТИЦЫ

За синегрудыми морями,За черноглавыми горами,За тридевять кровавых царств,За тьмою смертей и коварств

Есть ледяные исполины,Есть изумрудные долины,Есть черный, как полуночь, лес,Простерший ветви до небес.

И в том лесу живут Жар­Птицы,Сверкающие как криницы,Когда над ними свой брокатРасстелет пламенный закат.

Живут бесскорбно и беспечно,Века, тысячелетья, вечно,Но обновляясь каждый век,Как беспокойный человек.

В лесу таинственно дремучемГорит алтарь огнем горючим,Жар­Птица в пламени егоСвое меняет естество.

Как только потускнеют крыльяИ дух поникнет от бессилья,Она бросается в огонь,И пламенный на дыбы конь

Подъемлется тогда над лесомК лилейных облаков завесам,И возрожденный Феникс вдругОпишет над горами круг

Пылающий, как ореолыИконы цареградской школы,Затем за тридевять земельЛетит в святую колыбель.

Из чистого рождает чреваТогда младенца Приснодева,И он Поэт, и он Пророк, –Таков Жар­Птицы странный рок.

СОЛНЕЧНЫЕ ХОРЕИ

Солнце машет палашамиРаскаленными над нами,Как червонные гусары,Как исподней янычары.Разбежались облачишки,Как пугливые детишкиВ небе комаров колонны,Да египтян эскадроны.В небе эрос комариный,Пожиранья ритм старинный,В небе золотые стрелы,Да воробушки­пострелыС поля шмыгают на поле,Поедая хлеб на воле.А в тени чернильной пинийКруг измученных Эринний,Словно ведьмы из Макбета,Меж цветочного шербетаСовещается о мщеньиОзверевшим поколеньям.Но меж лавра Пан Великий,Козлоногий, божеликий,На уступчатой свирелиСтонет сладко... ПрисмирелиВдруг озлобленные твари,Насосавшись киновари,Чтоб лишь бабочки и пчелыУкрашали в полдень долы,Чтоб ни черных, и ни белых,И ни красных оголтелыхНе шныряло по дорогам,Где полуденным эклогамМесто лишь да богу Пану,Где цветы поют осанну,Где червонные лучи,Как небесные мечи,Пронизают, возрождая,Душу для земного рая,Где в цветеньи золотомПишется мистерий том.

МИФ