Дегероизация. Бракованный попаданец - Василий Астольфин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Вытерев голову и открыв глаза я увидел не чудесное озеро с не менее чудесным лесом на фоне, а хмурые морды каких-то мордоворотов в морально устаревших одёжках. И как они только подобрались?! Тело сработало на рефлексах и я уж было собирался применить свою стандартную тактику, а именно драпать пока можно, однако почему-то ноги запутались, тело непослушно повалилось на землю, а сознание временно угасло после короткой вспышки боли в затылке.
Глава 6
— Ну что же вы… — Сказал кто-то на грани слышимости. — Ироды! Что же его как мешок тащите! — Звук становился ближе. Кто бы это ни был, он приближался.
Я попытался открыть глаза, однако столкнулся с одной проблемой — они не слиплись! Намертво!
— Боже мой… Вы что, убили его?! — Раздался девичий голос.
— Не бухти, а то и тебя огрею. — Буркнул голос прямо под ухом.
Спустя десяток секунд тело начало наливаться кровью и мне вернулась чувствительность. Теперь-то я понимал, что меня несут. Куда? Чёрт его знает, да и голова настолько ужасно раскалывается, что думать совершенно не хочется.
— Отпусти его! — Всё тот же женский голос.
— Ладно. — Голос рядом со мной хмыкнул, после чего я очень больно упал на спину плашмя, что совершенно выбило из меня дух. Хорошо хоть повторно затылком не приложился — это было бы ужасно.
— Откуда вы его хоть достали? — Сказал кто-то ещё.
— Да купался тут один… шпион. — Презрительно сказал тот самый, кто меня нёс.
Я медленно, ибо на большее не был способен из-за онемения тела и тотального охреневания, руками попытался протереть глаза, немедленно вызвав соответствующую реакцию — все залепетали наперебой “смотрите, он очнулся!”. Разлепив глаза я всё равно остался недоволен — зрение было жутко замылено, а на руках я различил запекшуюся кровь. Видимо мне с затылка на веки накапало. До затылка же даже не пытался касаться, понимая, что мне будет очень больно — этот урод, кто бы он ни был, чуть не убил меня. Наверно это сотрясение как минимум… так и дурачком стать можно.
— Ёб твою мать. — Всё что и сказал я, подняв торс и осмотревшись.
Как оказалось, был я здесь далеко не один. Что бы это за место ни было, но поглядеть на меня пришла сразу куча народу, а то и всё окрестное селение. А уж судя по здешним “традиционным” нарядам это был явно не город, даже не в современном его понимании. Такое внимание откровенно смущало и бесило. Слава всем богам я хотя бы не голый — обидчик догадался накинуть на меня какую-то мешковину, было бы очень неприятно окажись я здесь без одежды, как я и был после купаний.
Кое-как встав на ноги я обернулся, идентифицировав того самого, кто меня тогда огрел — несмотря на травму память на лица осталась. Хищно улыбнувшись, я сделал шаг к нему навстречу. Однако я не собирался выяснять с ним отношения, ибо от него мне нужно было другое.
— Где мои вещи? — Странно было спрашивать именно это, особенно в такую странную ситуацию, однако, как по мне, это было самое важное в этот момент.
— Твоего у тебя ничего здесь нет, шпионская морда. — Зашипел мужик полувоинского вида. Миг и я вновь оказываюсь на земле после меткого удара прямо мне в нос.
Нет. Как бы это глупо не звучало, но это позор. Оскорбление, за которое нет прощения, пусть и эти люди мне никто и я в любой момент могу просто уйти отсюда и начать по новой, если мне дадут, конечно. Пусть эти принципы и очень глупы и весьма самоубийственны, однако я точно знаю — ни одно общество, государство или договор не были бы созданы без принципиальности его создателей. Кем будет человек, если у него не будет принципов?
Слабость подавляла волю, однако я всё равно встал, понимая каким исход будет в любом случае. Но есть одно но — это мой выбор.
— За шпиона ты ответишь позже. Повторяю вопрос: где мои вещи? — Настаивал я, поравнявшись с обидчиком.
Смачный хруст, короткая дезориентация, удар затылком оземь, брызг слёз от немыслимой боли — вот и весь результат. Я даже не успел заметить когда он меня ударил. Сволочь. Подонок. Мерзавец. Есть ли смысл апеллировать к тому, что он бьёт заведомо более слабого? Вряд ли. Я здесь никто.
Но выбор есть выбор. Кто я такой, чтобы меняться?
Из последних сил поднявшись на ноги под охи и ахи, в основном женские и требования прекратить меня бить, мол, я же умру, я снова сделал шаг к этой мрази. К абсолютному врагу, немыслимому злу и просто твари, который нет прощения — именно так покорёженный разум рисовал эту самодовольную морду. Морда эта ждала когда я вновь повторюсь, явно желая закрепить успех.
Зря.
Под удивлённый гомон толпы и сдавленный хрип обидчика я железной хваткой удерживал горло Врага, желая если и не задушить его, то хотя бы вырвать кадык. Повалившись на землю я с удовольствием уровня опьянения эйфорией и яростью невменяемого наблюдал за тем как корчится Враг под хваткой моих окоченевших от напряжения пальцев. Даже если бы я хотел ослабить хватку, то не получилось бы — кажется меня охватил тремор.
Люди пытались разнять нашу свалку, однако ничего
