Газета День Литературы # 119 (2006 7) - Газета День Литературы

Разве ты не слышишь, как над нами

Умирает медленно звезда?!

Шорохи, серебряные стоны.

На ветру колышется полынь.

Уплывет лицо твоё в затоны,

В тихую дремотную теплынь.

*** За вечную Родину нашу,

За теплый отеческий кров.

А.Прокофьев

Я славянин, и стать моя крепка,

И вижу мир я добрыми очами,

За мной летят сказанья сквозь века

И затихают рядом, за плечами.

Меня крылом пожары били в грудь,

Я приседал под свистом ятагана.

Мой путь прямой, и я не мог свернуть

Перед ордой лавинной Чингисхана.

На их стрелу мечом я отвечал,

И, воскресая средь родимых улиц,

Я над могилой ворогов качал,

Чтоб никогда они не встрепенулись.

Голодный, непричесанный, босой,

Лицом закаменев над Русью жалкой,

Я их сшибал оглоблей, стриг косой,

Я их лупил простой дубовой палкой.

…Молился я и кланялся богам,

И яд испил из горькой, лживой чаши,

Когда по тюрьмам и по кабакам

Меня швыряли самодержцы наши.

От крови распалясь и от огня,

Расисты шли в мои святые дали:

Они судили ни за что меня

И, как в мишень, стреляли и стреляли.

Вся эта нечисть у меня в долгу,

И гнев гудит в груди страшней, чем улей,

И до сих пор я вынуть не могу

Из сердца нержавеющие пули…

Но, обретая силу и красу,

Я говорю через смешки и ропот:

— Да, я не раз еще тебя спасу

От недруга внезапного, Европа!

Глеб Горбовский СКОРО, СКОРО...

ПРИГЛАШЕНИЕ

Звонок, по-нынешнему — сотовый,

и голос... как бы неземной:

"Послушай, хватит философствовать!

Очнись! Поехали со мной!"

Я вскоре выбрался на улицу.

У тротуара — "Мерседес".

В машине — вежливая умница,

одна из русских поэтесс.

Нет, не Цветаева-Ахматова, —

попроще. Ряжена в джинсу.

Лицо, светящееся матово,

и есть горбинка на носу!

И мы поехали... Без адреса,

то бишь — куда глядят глаза.

По городам и весям атласа,

подняв метафор паруса!

ПЕНСИОНЕРИЯ

Стала белой, голова.

Из ушей растёт трава.

Ноги, мыслям не в пример,

стали больше на размер.

Рожа всё ещё чиста,

без морщин, зато — сыта:

раздобрела на харчах,

то есть — выжил, не зачах.

В общем, всё лады, о'кей.

В телевизоре хоккей.

В головах — иконостас,

а точней — бумажный Спас.

На душе — уют, покой...

Ишь, умасленный какой!

***

Я с любовью знаком.

Належался, в постельках!

Я пройдусь босиком

по родимой земельке.

По стеклу, по гвоздям,

по цветам и какашкам...

И великим — воздам,

и безликим букашкам.

...Я к свободе влеком,

я ещё — иноходец...

Я пройдусь босиком

по зелёной свободе!

ПОПЫТКА

Когда я очнулся — погасла заря,

раскрыла объятия ночь…

Что жил я напрасно, бессмысленно, зря —

вдруг понял и… ринулся прочь!

Стучали по плитам мои каблуки,

молчали пещеры домов...

И вот уже берег гранитный реки,

и я... захлебнуться готов.

Низринуться в чёрные воды Невы,

угаснуть, дымя и шипя...

И тут над пучиною вспыхнули Вы,

мой взгляд своим нимбом слепя!

Мне стало неловко... Я спрятал глаза

за ширмой заплаканных век.

И молча пошёл, развернувшись, назад,

трусцу поменяв — на разбег!

КРЕЩЕНЬЕ

Обмороженные лица

на экранах "Новостей"...

В Петербурге — минус тридцать,

в школах тихо без детей.

Я вчера заклеил щели

кое-как в своём окне.

...Гости пили, но — не пели,

заглянувшие ко мне.

Про аресты и блокаду

вспоминали… Про войну.

И где надо и не надо

соблюдали тишину.

Волновались. Но — ни с места

с побледнением лица,

как тогда, в момент ареста

ночью... моего отца.

***

В дни, когда имелись силы,

сердце тикало "на ять" —

возле Пушкинской могилы

довелось мне постоять.

Рядом в храме — гул молитвы,

пламенея, клокотал...

Дух поэта, знавший битвы,

над Россиею витал.

Зеленело Святогорье

и дремал монастырёк...

Пушкин — радость и подспорье

всем, кто мыслил поперёк!

Поперёк монаршей воли,

поперёк своей судьбы!

…А в конце завидной доли,

слушал, скорчившись от боли,

глас Архангельской трубы!

***

Любовь к Отчизне — это прихоть

или — потребность? Промолчу.

В душе моей — неразбериха,

когда я что-нибудь хочу.

А я сегодня, как ни странно,

хочу любить насущный день,

где я в объятиях дивана

читаю чушь и дребедень.

Потом, листая телевизор,

смотрю на корчи новостей,

где мой народ — забыт, непризнан —

ждёт воскресающих вестей...

***

"Прежде Евы была Лилит..."

Вадим Шефнер

На том или на этом свете

я всё равно бы вас не встретил,

вас, утоляющую боль,

а — не играющую роль.

Оттенки ваши, отголоски

во снах и на панели плоской

отслеживал мой взгляд, мой слух.

Первичны ваши плоть и дух!

Мои напрасные потуги

поймать в стремнине ваши руки —

бессмысленны... Я — изнемог.

Но всё равно — храни вас Бог.

ПРИЗРАК

Что — жизнь? Чарующая вспышка.

Не увлекайся ею слишком.

Не проклинай, но и не льсти, —

живущим с ней — не по пути.

Её необозримы силы,

а нам — всего лишь до могилы

добраться... И прости-прощай!

Но ненависть — не излучай.

Что — жизнь? Ничто? Поминки, тризна?

Она, как женщина, капризна.

Ласкай её, боготвори, —

уйдёт с рассветом прочь, как призрак,