Сколько лет Сентябрю? (сборник) - Елена Нестерова

замёрзли очень.

В этом краю нехоженом,

есть тёмно синий остров.

Черничное – чёрное озеро.

Найти его было не просто.

Я буду варить варенье,

на звёздную ночь похожее.

Сотку кружева наслажденья,

чтоб вновь насладиться прожитым.

Черничный, затерянный остров,

И губы твои с черникою.

Всё в юности было проще.

Всё в юности было с улыбкою.

И это черничное небо,

И этот черничный остров,

и глаз – чернота бездонная,

как бесконечный космос.

Женщина по имени – Мечта

Ты читаешь стихи,

обернув себя в тёплую шаль.

Опустив на колени

белоснежные руки.

Ты читаешь стихи,

словно мысли без слов и без звуков.

Ты внимаешь душою

чужую тоску и печаль.

Еле слышно, и ветру созвучно,

ты шепчешь…

Твоя память хранит

очень много хороших стихов.

И надеясь,

что ночь,

эта ночь до утра – бесконечна,

Звёзды тихо горят,

изучая чужую любовь.

Ветер ласков с тобой,

теребя твои волосы… нежно…

И на улице – штиль, в эти ночи,

когда ты читаешь стихи.

Имя женщины той

знает каждый, кто любит и верит.

Для других же она —

лишь забытые в детстве мечты.

Сладкие дали…

А у неба такие дали,

Мне бы прыгнуть и утонуть.

Но воскреснуть…

Чтоб не узнали…

Эту бездну крылом зачерпнуть.

И остаться в этой свободе,

На крыле облетая мир.

И на радуге, до икоты,

Есть руками цветной зефир.

Облака – это просто вата,

Жжёный сахар и карамель.

Ах, простите, я виновата,

Ведь весной это лишь капель.

А под утро, малина с вишней,

И огромный румяный блин.

Я себя без него не мыслю,

Он вкуснее, чем тот пломбир.

А пломбир – это просто небо,

Стая пористых облаков.

И не тает…

А в небе – лето!

Как спасти тот пломбир от слёз?

Я ведь знаю, никто не поверит,

Когда тают дождём облака,

Что слезинки на самом деле —

Газированная вода.

И оранжевая дремота,

Когда цвет облетает с лип,

Мне заснуть бы…

Да, неохота…

Так боюсь чудеса пропустить!

А у неба такие дали,

И так кружится голова…

Мои крылья, увы, устали…

Просыпаюсь… Вставать пора!

Чужая мечта

Я закрываю глаза…

Падает, падает снег…

Это чужая мечта,

Но я её знаю секрет…

Снег не остудит следы…

Мягкой периной своей.

Это чужая тропа…

Но нет тех следов – родней.

Дверь заскрипит…

И уйдёт…

В зиму испуганный зверь.

Эта дверь не моя…

В доме, где нет гостей…

И чайник на кухне свистит,

В надежде…

Испить до дна!

И вкус его мне не знаком…

А впрочем, ведь это – вода!

Он смотрит, как падает снег,

Присев за столом у окна.

В моём же окне – капель…

А это значит – Весна!

Варенье из вишен и чай…

И мысли в чужой голове.

И пусть мечта не моя,

Зато она обо мне…

Весенняя акварель

На твоём полотне акварель как весна…

Как воздушен мазок и прозрачна вода…

Как на небе высоком летят журавли,

Возвращаясь с зимовья, до нашей земли…

У тебя в рукаве сто волшебных проказ…

И рисуешь ты их детворе на показ…

У твоей акварели есть воздух и звук,

Только нашу любовь – нарисуй, не забудь…

Яблоки

Дождями омытые яблоки

И светом прогреты насквозь.

Падают, падают яблоки,

Теряя соки как кровь.

Чернеют бока румяные,

И раны что не заживут.

Ранние яблоки, поздние…

К осени нас приведут.

Осенний лист…

Сквозь лист посмотрю на солнышко,

Прожилки как паутина.

Потоки жизни – изношены,

Окрасив в цвета иные…

Сменив изумруда палитру

На яркость иных цветов,

А позже… увы, так надо,

На грязь раскисших дорог.

Как краток век, но ярок…

Меняя свои цвета,

Осенние листопады

Уносятся в никуда…

А я припрячу за пазухой

Березовый тоненький лист,

В коричневую крапинку,

Солнца осеннего миг.

Надежды мягкие шаги

Надежды мягкие шаги,

Нигде следов не оставляют.

И проникая в наши сны,

С рассветом тихо исчезают.

И проживая этот день,

Без грёз, летающих впустую.

Ты понимаешь, что любовь,

Нужна нам каждую минуту.

Мне бы домик…

Мне бы домик на горе,

А под горкой – реченьку,

Да по быстрой по воде

Ноженьками беленькими…

И по полю босиком

В васильках с ромашками,

Да сплести тугой венок

Голове с кудряшками.

Раскраснеться… руки ввысь,

Да взлететь над полюшком,

И промчаться над рекой,

Наслаждаясь волюшкой.

Мне бы домик на горе…

Мне бы крылья быстрые…

А в кудрявой голове

Только б мысли чистые…

Пять минут до завтра

За пять минут до завтра…

Кружится голова.

Дождь из стеклянных осколков…

А утром уже Зима.

Я босиком. Мне больно!

Душа – оголённый свет.

Осталась ещё минута,

И Осени больше нет.

Скукожатся и намокнут,

И лягут под снежный гнёт,

Оранжевые солнца,

Пёстрой листвы хоровод.

И небо под поволокой,

Пустое небо без птиц,

Наполнится облаками,

Что б снегом на землю снестись.

Время – неутомимо,

Своих погоняет коней.

Они зачерпнули Зиму

Салазками от саней.

И пять минут, и минута,

Растаяли словно дым.

И наступило утро,

И час для Зимы пробил.

Весенне-осенний каприз

Простите меня, я нечаянно,

решила, что будет Весна.

А Осень, она улыбается,

наверно, простила меня…

А я по простуженным улицам,

Бегу по листве босиком…

А губы… а губы – целуются,

с холодным, но добрым дождём.

Простите! Наверно не вовремя,

я буду мечтать и мечтать…

И к зимним морозам – сложится,

кем я собираюсь стать…

Гадаю… Ромашки кончились,

Возьму хризантемы в цвет.

Я буду весною раннею,

когда закружится снег.

Как лепестки на листики похожи,

и тоже ввысь…

Раскрашенные наличники,

Весенне – осенний каприз.

Простите меня, я нечаянно,

смешала рожденье и грусть.

Корабль отплыл от причала,

но вдруг перепутал курс.

Простите… Ну, что вы, право,

Такие пустяки…

Зонты ведь одни и те же,

когда налетают дожди.

И звёздные листопады,

и тополиный пух.

Простите, я вновь забыла,

Что говорю это вслух.

Не огорчайтесь! Будет!

Всё то, чему суждено.

Намокнут, простынут люди

на выходе из кино.

И снова по грязным лужам,

вприпрыжку к себе в гнездо…

Шепча словно мантру, тихо:

– Осень, а мне всё равно!

Между небом и землёй

Между небом и землёй,

Но ты не птица в полёте,

Не ветер в вальяжной дремоте,

Что спит в синеве над водой.

Не пуля, сразившая в битве,

Утиный крикливый косяк,

Не тоненький луч предрассветный,

Что таял в далёких краях.

Так кто ты? Меж небом и сушей,

Меж звёздами и землёй…

Ты тайна, иль просто случай,

Воспетый мечтою чужой.

С чего я решила поверить?

И в мире ином искать…

Мой путь лишь земли параллелен,

До неба, увы, не достать.

И как ту найти середину,

Где муза меня заждалась,

Как мне написать картину,

Чтоб ту середину понять?

Я просто смешала море

и землю и небосвод…

Сиреневые восходы,

и птицы свободный полёт…

И где-то посередине,

Где утро уходит в ночь,

Я встретила вдохновенье,

Желанье для новых строк.

«Step by Step»

Игорю Коробейникову, талантливому режиссеру, гениальному актёру и верному другу…

(к одноимённому фильму Игоря Коробейникова)

Шаг за шагом,

С тобою в такт,

Только взгляд и одно движение,

если в жизни ты был – чудак,

То заразно твоё увлечение.

Даже если вниз головой,

Конец ознакомительного фрагмента.