Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов

Уходит Март…

Зима с Весною из-за Марта в ссоре,Но фаворитка в споре мне ясна.Зима-старуха в неизбывном горе.Капелью плачет девушка-Весна…

Уходит Март от этого «кошмара»,Унять не в силах снежность и капель.Ведь знает Март, что он Весне – не пара,Что на пороге – юноша-Апрель!

Колокола

Коровин К. А. «Москворецкий мост». 1914 г.

И снова Воскресение Христово!По всей Москве звонят колокола!Мне так светло от тихого, простого«Христос воскресе!». Вишня расцвела,

Напомнив мамы тёплые ладони,Два бабкой луком крашеных яйца,Положенных на блюдечке к иконе,Баян трофейный на плечах отца,

Наш старый двор с трубою средь растяжекИ на верёвке сохнущим бельём,Звук доминошных смыленных костяшек,Что мужики мешают за столом,

И белых птиц над старой голубятней,И запах щей и жареных котлет…Воспоминаний этих нет приятней,Тех, детства неухоженного лет!

С соседом был не дружен, может статься,Но, если ты обижен был вчера,Он за тебя сегодня выйдет дратьсяС шпаною из соседнего двора…

Надеты к Пасхе новые ботинки,Я выхожу во двор, как будто в «Свет»,Где патефон и старые пластинки,Под «Риориты» ритмы кастаньет!

В моей руке зажат на зависть взрослым(Мне жаль, что внук мой с этим не знаком!)Кусок «черняги» с солью, маслом постнымИ корочкой, натёртой чесноком.

Его от сердца протяну я другуПод душу окрыляющий мотив…Звонят колокола на всю округу,Мне на мгновенье детство возвратив!

Церковь светлая в Вельяминово

Колокольня звонит малиново,В небе благовест, чист и тих…Церковь светлая в ВельяминовоПрихожан созывает своих.

Здесь дороги округи сходятся,Льётся воск по щекам свечей.Здесь является БогородицаНа стекле от касанья лучей.

То сиренево, то жасминовоОбрамляется край села.Церковь светлая в ВельяминовоВновь чуть слышно меня позвала…

Мне бы только дожить до Девятого Мая…

Светлой памяти отца.

«Мне бы только дожить до Девятого Мая!», —Так отец говорил той, последней весной,Заинфарктченным сердцем прогнозы ломаяИ врачей, и безжалостной Смерти самой…

Он дожил! Докарабкался, вновь побеждая!За широким столом, среди лиц дорогихСамый главный свой праздник, Девятое Мая,Встретил он, вспоминая друзей боевых.

И расправились плечи, баян обнимая,И по сердцу прошла светлой грусти волна…Он любил, когда внуки Девятого МаяБрали бережно в руки его ордена.

Он на «тридцатьчетвёрке», врага подминая,Аж до Праги дошёл. Трижды в танке горел…Он прожил лишь три дня от Девятого Мая,Но последнюю песню свою он допел!

И о нём из рассказов моих только зная,Правнук (в это я веру храню!)В светлый праздник Победы, Девятого Мая,Две гвоздички положит на танка броню…

Ты приезжай ко мне…

Моему институтскому другу Шуре Королёву.

Ты приезжай ко мне, мой друг старинный,И мы повспоминаем о былом,Как шли с тобой дорогой жизни длиннойПод рюмочку за кухонным столом…

Мы не юлили ни в большом, ни в малом,Для друга не жалели ничего,И «Горький парк» мы звали филиалом«Стального» института своего.

Припомним, как с тобою мы шагалиПо Якиманке старенькой пешком,Где «в стоячка» пельмешки разбавлялиИз-под стола дешевым портвешком.

Нас память унесёт с тобою прямоТуда, где «на двоих» один конспект,Где согревала нас «Коммуна» -мама,Нескучный сад и Ленинский проспект,

Где были мы так бесшабашно юны,Душа была беззлобна и чиста,Где летний дождь свои вплетает струныВ стальные арфы Крымского моста…

Ты приезжай ко мне, мой друг старинный!

Деревне Лесково

Уверен – Вы не видели такого!Здесь исчезает утомлённость век.Деревня с тёплым именем ЛесковоМеня пустила нынче на ночлег.

Здесь сердце, как обласканный ребёнок,Кукушки счёт надеждой нарочит,Здесь детства вкус, пронзителен и тонокИ на губах травинкою горчит…

Тебе, гостеприимное Лесково!

Благодарю Лесково строчкой краткой!Запомню земляничную опушку,Котов – Кузьму Петровича на грядкеИ на кровати дремлющего Плюшку,

В беседке нашу славную пирухуИ тётку Галю с мужем Валентином,Сестрицу Марфу, «шулера» АндрюхуИ банку с молоком «не магазинным»…

Спасибо всем! И комарам, и мошкам,И двум собакам с добрыми глазами!Спасибо баньке с крохотным окошком,Прохладной водке с сыром, огурцами…

С икрой рыбёшка, к ней, конечно пиво…Я не забуду тот обед ВЕЛИКИЙ:Дух щей «зелёных» с молодой крапивой,Карась в сметане, пироги с черникой…

Я ощутил радушье каждой клеткой!Уважила деревня, право слово!Рябинка в след мне машет тонкой веткой…Я осенью сюда приеду снова!

Благодарю Лесково строчкой краткой…

Макушка лета

А на дворе макушка лета.Вновь не успел его впитать я.Уж скоро роща для поэтаНаденет охровое платье.

Но земляничные поляныЯ всё же видел летом этим,Лисички брызгами сметаныСредь хвои рыженьких отметин.

И запах трав с настоем летаВдохнул я жадно грудью полной,Дождинок капли, брызги светаИспил я зорькой полусонной…

Меня, хмельного без привычки,От рощи той и трав по поясВагон вечерней электричкиОпять уносит в мегаполис…

Переулочкам старой Москвы

В переулочках старой Москвы,Что с Арбата к Пречистенке льются,Коль, по счастью, заблудитесь Вы,За окошками встретите блюдца

Под горшками, в которых гераньУлыбается редким прохожим…Ты, герань, моё сердце не раньТихим двориком, с юностью схожим!

Здесь ростки моей первой любвиПробивались сквозь строчек корявость…Не воротишь, зови – не зови,Эту юность. Лишь память осталась.

Счастлив я, что пока ещё естьЭтих домиков милых сутулость.Я уверен, что где-нибудь здесьМоя юность со мной разминулась.

Но меня возвращает назадТак безжалостно, что с ним ни делай,На себя не похожий Арбат,Суетливый и «офонарелый»…

Ну, не дружит душа с головой —Это время во всём виновато!И «болею» я старой Москвой,Вновь спеша в переулки с Арбата…

Пуанты

Музыка вечна!Бис неземной красоте!Браво талантам!Жизнь скоротечна,Но… Тридцать два фуэтеСнятся пуантам!

Складки на пачке —Только что выпавший снег.Светит Венера.Больно? Не плачьте —Спит ваш родной человек.Завтра премьера…

Кораблик мечты

Под песню про кукол,Макаром напетой,Мирскую презрев суету,В кораблике утломИз старой газетыВ ручей отпустил я Мечту…

Спешит от АрбатаМой «Синий троллейбус»,И жизнь продолжает полёт.Под песни БулатаЖиву и надеюсь,Что где-то кораблик плывёт…

Я к Синей Горе,До последнего краяДошёл, выбиваясь из сил…На смертном одреЯ шепну, умирая:«Ребята! Он всё же доплыл!»…

Ностальгия

Греет руки холодные АвгустПод уже не палящим Ярилом.На душе и не грусть, и не радость —Ностальгия, что мне подарил он.

По-над трактом, всё реже пылящим,День висит не по-летнему серый.Страждем мы, но никак не обрящемТо, что хочется пить полной мерой…

Третий год я вдали от России —Стала Индия местом работы…Так хочу я ногами босымиПо траве, по росе, вдоль болота!

Костерок от подмоченных спичек,Белый дым над рекой с поплавками,Ранним утром свистки электричек,Что спешат от Москвы с грибниками,

Чёрный хлеб со смородиной чёрнойИ селёдка из бочки мне снятся.И от запаха клюквы ядрёнойКаждой ночью я стал просыпаться.

Поскорее бы вы пролетели,Эти месяцы, дни и недели!Лишь Февраль на Москву сквозь метелиСамолёт мой поднимет из Дели…

Здесь хорошо

Деревня тянет непонятной силой —Уж, верно, так судьбой предрешено…Мне здесь тепло. Над нею так красивоПо небу звёзд рассыпано пшено.

Здесь хорошо, и так душе уютно,Здесь половицы скрип такой родной,Нет суеты, звонков ежеминутныхИ нет шипящих звуков за спиной.

Здесь лес меня заманит и обманет,Что не грибник я зная наперёд.А фляжка водки с яблоком в карманеПусть ждут, когда настанет их черёд.

И полон сил и впечатлений свежих,Забыв про дней безликих череду,Я шляпки разноцветных сыроежекВ корзинку, словно радугу кладу…

Деревенская дорога