Сборник стихов - Владимир Скиф

«Сыплется иней с ветвей…»

Сыплется иней с ветвейВ заросли зябнущих трав.Ждёшь ли под вечер гостей,Топишь ли печку с утра?

В мёртвом селе одномуМного ли надо тепла!Дачник в родимом дому,Где твоя жизнь отцвела?

Грядки копаешь весной,Садишь картошку и лук.За деревянной стенойЧто бережёшь от разлук?

Кончилось лето давно.Кто сохранит урожай?Кто на пороге родномВымолвит: «Не уезжай!»?

Что же! Безудержных днейВсё перетрут жернова.Что сохранишь без людей?Только родные слова.

«Помнишь — усталые травы…»

Помнишь — усталые травыНикли к литым сапогам,А у речной переправыВолны ласкались к ногам.

Помнишь ли — первые льдиныПлавно несло по реке.Край лесовой, нелюдимыйВесь отдавался тоске.

Скудость предзимнего светаИ неотчётливый страх.Крикнешь — не слышно ответаВ мёрзлых туманных лесах.

Надо успеть к перекрёстку,К шуму на том берегу,И на попутной трёхоскеЕхать в знобящую мглу,

К дому за дальним болотом.Там, где за тусклым окномПосле домашней работыМолится мать перед сном.

Скоро морозы — как праздник!Мёрзнет дорожная грязь,Но в колее непролазнойГлохнет машина. Вылазь!

Дальше пешком… СеребристыйВоздух с высоких равнин!Небо открылось! За мглистойДалью мерцающей, близкой,В доме под крышей землистойЖизнь и забвенье равны.

ВАЛЕРИЙ ФОКИН.ДУША МОЯ НАСКВОЗЬ ПРОБИТА

КЛЯТВА

Были тучи, как из стали,Папа был. И я при нём.И глядел товарищ СталинНа сиротский детский дом.На линейке все стояли.Рядом с папой я стоял.Клятву мальчики давали.Клятву девочки давали.Папа клятву принимал.В клятве все слова знакомы.Я всегда был в курсе тем —Сын директора детдома,Хоть и маленький совсем.Рядом папа молодой.Он с войны пришёл живой.Не погиб он на войне.Повезло.              Ему.                       И мне.

Я рождён под мирной сенью.Год седьмой после войны.Утро. Праздник. Воскресенье.Воскресение страны.Мы тогда ещё не знали,Сколько ждёт нас в жизни бед.А на папиной медалиВсем знакомый силуэт.«Я клянусь, товарищ Сталин…»Бюст вождя в селе сломали,Чтобы не было следа.Но на папиной медалиОн остался навсегда.Я сейчас, зачем — не знаю,Эту клятву повторяю,Словно вижу строго в рядСтрой детдомовских ребят.Старыми давно мы сталиИ устали от обид.«Нас никто,                   товарищ Сталин,Никогда не победит…»

НЕ СТРЕЛЯЙТЕ В ПИАНИСТА

В кабаке от дыма мглисто.Объявление белеет:«Не стреляйте в пианиста —Он играет, как умеет».И на солнце много пятен,Много туч на небе хмуром,Потому нам так понятенЗарубежный чёрный юмор.Мы сквозь бури и метелиШли вперёд к великой целиИ играли, как умели,И стреляли, как хотели.Лучше вспомним, как когда-тоБез отрыва от народаПианист пошёл в солдатыИ стрелял четыре года.          Бил врагов из автомата…          Музыка не виновата.Чёрт не взял, раз Бог не выдал —Отстоял страну роднуюИ в самом Берлине выдалОн музыку полковую:В день, когда Рейхстаг мы взяли,И ещё горели танки, —На простреленном роялеМарш «Прощание славянки»…Не унизят память свистомВ кабаке хмельные рожи.Не стреляйте в пианиста —Он стрелять умеет тоже.

МИРУ — МИР

Выпей да по-новому налей.Если ж нет, то, значит, и не надо…Ты осталась в памяти моей,Словно невручённая награда.Отзвенела тонкая струна,Оборвав по-детски «тили-тили»…Миром ли закончилась война —Та, в которой мы не победили?Где-то снова собирают рать.И поскольку мы с тобой не пара,Будем мы поврозь не ожидатьНового внезапного удара.Снова в бой — и нет пути назад?!Плачет у кладбищенской оградыДемобилизованный солдат —Тот, что воевал не за награды.Костыли… Афган или Чечня?Кровь его за Родину пролита.И пробито сердце у меня,И душа моя насквозь пробита.И хоть мир спасти мы не смогли,Мир наступит поздно или рано,Лишь бы беды мира утеклиВ эти вот его сквозные раны.Так помянем женщин и друзей,Вспомним невручённые награды…Выпей да по-новому налей,Если ж нет, то, значит, и не надо.

«Спиною чувствуя погоду…»

Спиною чувствуя погоду,Я понимаю, пряча взгляд,Как страшно прибавлять по году,Когда уже за шестьдесят.Осталась лишь одна награда,А может, и одна беда,Что никуда спешить не надо,Спешить не надо никуда.Ведь старость — долгое сиротство.Как ни ворчи и слёз ни лей,Уже всё меньше остаётсяЗдоровья, времени, друзей.Что будет дальше? — я не знаю:Где обрывается стезя?Но вот возьму и опоздаю,Куда опаздывать нельзя…

НОВЫЙ АПОКАЛИПСИС

Как будто в предсмертном угареРождается утро в ночи.И чёрное солнце нам даритСвои ледяные лучи.И чёрная водка в стаканеОт слёз наших стала бела.Вот здесь — в мировом океанеЯпония раньше была.Ах, как же мы были беспечныИ чёрных не видели дыр!..Ничто в этом мире не вечно,Особенно сам этот мир.Наивны ненужные спорыВ преддверии новых утрат,И молча Уральские горыИз чёрной пучины глядят.Пусть гавани нового брегаПока что неведомы нам,Но светлая тень от ковчегаУпрямо скользит по волнам.

ВЫСЛУШАТЬ БЕРЁЗКУ

Глядеть бы и глядеть из-под руки,Не раздвигая времени завесу,На этот лес по берегам рекиИ на реку, текущую по лесу,Чтобы впитать всю радость и всю грусть,Что лес копил, что лес берёг веками.Я над обрывом к дереву прижмусь,Чтобы берёзку выслушать руками.Она такая стройная на вид,А жизнь её и гнула и ломала,И пусть у нас по-разному болит,Но общего у нас в судьбе немало.Я нашу землю, как она, люблю —И снег, и дождь, и радугу над нами,Хотя дождинки радостно ловлюНе листьями, а мокрыми губами.Я понял, лишь доживши до седин,Как больно жжёт берёзовое пламя.А Божий мир велик,                                 но он един,И крона кровно связана с корнями.Все наши даты выстроятся в ряд,Ведь на мосту искать не надо брода,И прадеды со мной заговорятНа вечном языке без перевода.И скоро мне, как им, держать ответ,Как прожил жизнь и не нарушил лада.Когда с мною этот Божий мир,То мне пока другого и не надо.А я не спас Россию от бедыИ не погиб во славу и во имя…Лишь плеск воды.                              Лишь только плеск воды.Да шум берёз над плёсами речными.

НИКОЛАЙ ПЕРЕЯСЛОВ. ИСПИТЬ ВОДЫ ИЗ БОЖЬЕГО СЛЕДА…

БОЖИЙ СЛЕД

Николе Радеву

«Господь ходил когда-то по земле, —так говорил с тоской Никола Радев. —Мир не тонул тогда в кромешном зле,и люди были все друг другу рады…»

Что изменилось с тех далёких пор?Всё так же море пенится в прибое.Прохладный воздух льётся утром с гор,восходит солнце в небо голубое.

Французы — так же любят лягушат,а немцы — пиво, рульку и капусту.Ну, а в России — водкою грешатда матерятся («Чтоб вам было пусто!»).

Плывёт над миром белых тучек пух,целует солнце каждый лоб с любовью,но дух — угас, и жар сердец — потух,и пульс утих, чуть движим стылой кровью.

Мы отступили от своих святынь,как староверы — от прадавних кладбищ.Так в оны дни — был предан Божий Сын.Так в наши дни — сдан Радован Караджич.

Грядущий день теряется во мгле.Что нам осталось? Разве только помнить,что Бог ходил меж нами по земле,чтоб наши души верою наполнить.

Чтоб в некий час назначенный, когдамир погрузится в смертную истому —испить воды из Божьего следаи приобщиться к ангельскому сонму…

ПОРТРЕТ ЧЕ ГЕВАРЫ