Тянет в небо - Наталья Кирилина

Одуванчиковое

От ханжества, от схимы чуждых словБежать, лететь, не ведая дороги.В белёную неряшливость садов,С восторженностью втаптываю ноги.

И по крахмальным шторкам лепестковСкрипят шаги, их звук всё дальше, дальше —Уносит несравненности покров,Не зная фальши…

Оттого и сны взъерошены

Оттого и сны взъерошены,Наступают на слова,Что лежишь, как на горошинеИ отдельно головаВарит ведовское варево,Знай, секреты собирай.Птицы фраз растают в мареве,Улетят в привольный край.Пересинены, прикормлены,Рвут сплетённые силки…Кыш, на все четыре стороны —Только перья да клочкиТопчут каменные вороны…

Песня

Мне хотелось посерьёзнееэту песню дописать,

А она лилась берёзовееИ кленовее опять…

Да и надо ли печалитьсяу извилистой реки,

Если песня переплавитсяВ пароходные гудки,

Взмоет птицей-пересмешникомЗа лихие облака,

А пока сидит и тешится,Улыбается, пока.

И мотив её задумчивыйУдивительно родной,

Как пластиночки прокручиваетИ меняет по одной…

Полночь

…а ночь не приносит покояИ крутит немое кино,

Стараясь задеть за больное,Как будто ей право дано:

Хозяйничать в мире бессонном,Швыряться обрывками фраз.

Пугать, в одеянии тёмном,Не пряча насмешливых глаз:

«Глядите, какая Фемида!Я всех по шесткам рассажу».

Накрасится цветом индигоИ вылетитВедьмойВ трубу…

Послесловие

На границе небылиц,на границе фраз оседлыхтьма пролистанных страницпрошуршала, облетела…и осталась в забытьидотлевать бумажной пылью.Прежде – лёгкие ладьи,никогда не станут былью.И в зашторенном окнене ищи былого света,не ищи на сторонеэпохального сюжета…Где-то возит почтальоннеотправленные письма,в этих письмах только мыслитех, кто словом окрылён…

Поэтка

Да разве я стихи писала,Когда фонарь грозил клюкой.Да разве я покой искалаВ словах струящихся рекой.

Зачем мне средство от ангины,Зачем мне средство от хандры,Но донимает писанина,Как донимают комары.

Да разве ветер мне помеха,Когда на зонтике – в полёт,Когда манит окна прореха,Тут и лекарство не спасёт…

Просьба

Отведите, отведите, жарким полднем в хладный лес,Утешеньем назовите пышной зелени навесИ заботу не лелейте – здесь забуду слово «край» —Здесь тростник настроит флейту, отворит ворота в рай.

Не шумите, не шумите, не пугайте райских птиц,Тихой поступью идите, не скрывая добрых лиц —Всем воздастся по крупице и откроют тайники —Здесь небесный свет струится у божественной реки.

Пустые слова

Да кто я такая, себя излагаю —По капле, по строчке.По самому краюПройду, не задену приятной беседы,Мой путь слишком прост, а другой мне неведом…Во след не качнётся, сгорая, рябинаИ не затрепещет, волнуясь, осина —Да кто я такая, себя излагаю —Что старый знакомый меня не узнает.И будет смеяться, недоумевая, —Кто это такая?Стихами, словами пестрит покрывало,Подхвачено ветром, и этого – мало.Слова, будто листья кружат, опадая…Да кто я такая!

Родня

Какое-то странное слово – родня…Вот метки на платья нашиты зигзагом,Как будто на смену отдали меня,И шествовать надо заученным шагом

В строю из таких же, как я сорванцов.В три горла орать пионерские песни.Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,А их не хотят принимать, хоть ты тресни.

В хранилище утром стоять, не стыдясь,И полку найти, где лежат чемоданы.Почувствовать с домом незримую связь:И запах родной, и присутствие мамы.

Что память хранит, по прошествии лет?Размытые в письмах, от слёз заморочки,Разбитые пятки худых сандалет,Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.Какое-то странное слово – родня…

Сама с собой

…а как же все эти люди —их лица добры и светлы,закроется дверь и не будет…А вдоль полисада полынь

распустит седые космы,белёсой качнет головой…Какой сиротливый набросок,сюжет неприглядный какой!

О чём ты? Смотри, светает,синица-проныра свистит.Ах, лестница слишком крутая —а кто-то тревожно звонит…

Странная

Ну так нельзя, серьёзней надо…Вот вышла женщина из сада,Несёт дырявую корзину,А сторож-дед толкает в спину:«Ты на чужой-то каравайС охотой рот не разевай!»И слов безумное стаккато,Но промолчала виновато……и сада нет, и век другой,Но странный образ правит мной.

Ты не читай стихов моих

Ты не читай стихов моих —Счастливые в тетрадь не пишут,И подпирает неба крышуЕщё невысказанный стих.

Ещё несёт потоком днейЕго усталую усмешку,Но с каждым выдохом верней —Успеть, сказать, довольно мешкать!

Успеть за словом, за строкойУвидеть то, что всем не видно.Не снится, что-то, мне покой,И быть не понятой – обидно.

Обидно – глупое словцо,А лучше – «не по Сеньке шапка»!Когда сажаешь деревцо,Не бойся, что слетела шляпка…

Уйти

Уйти в себя, уйти до летаИли уехать в тишь да гладь,Забыть про то, забыть про это,Себя по капле наверстать,Блеснуть мороженным на солнце,Взорваться «тыщей» пузырьков,Испитых дней своих до донца,В конце-концов…В конце-концов…Забыть вопрос – «что люди скажут»И в океане с головойСмотреть подводные пейзажиСама с собой…Сама с собой…

Чайка

Оближет волна песок,Горячие камни.А чаек полёт высокИ я буду крайней —Я буду одной из нихИ хищницей моря.Сорвётся гортанный стихКак парус проворен.И если захватит вдругПоток восходящий,Замкнется за мною кругИз крыл настоящих.Я знаю, настанет срок,На гомон прощальный,А чаек полёт высокИ я буду крайней…

Что нарисует художник

Что нарисует художник?По-летнему сняв башмаки,В зелёный прямой подорожникЗакинет кривой треножник —Под голову кулаки.

С небом поссорились ветки,И Солнца торжественный шарГоняют, со свистом, ракетки,Бренчат рассыпаясь монетки —Их собирает клошар…

…

По белому – голубая,Зелёная – станет листком,Мелькает стрижиная стая,Где туча скользит дождеваяПуховым платком…

Что отмерено, то и сбудется

Всё забытое отболевшее,Как копытами на яру.Мне не быть святой, кану грешноюИ грехи с собой заберу.

И на камушках, на тропиночкеНе останется и следа.Где ты, жизнь моя – под косыночкойПрядей снежная череда.

Что отмерено, то и сбудется,А не сбудется – не беда.

Хрупкий месяц с рекой целуетсяПокатилась в ладонь звезда…

Элегия

«И умолк ямщикКони ехали,А в степи глухойБури плакали.»

Слишком поздно,Рассыпались звёзды —Не собрать ни одной.Мне бы раньше…Остатки подкрашуНеумелой рукой.

Ночь – в рогозы…Становятся прозой,Не поются стихи.Мне б гитару,Романсово-старыйПозабытый мотив.

Зарыдает…Подруга былая,Остановится миг —Степь да кони,Звонят колокольни,Умирает Ямщик…

Эпилог

Не прозрачно, не хрустально —просто-вылепленный слог —я пишу горизонтально,приближая эпилог.

Только что-то не спокойно,видно, нынче не с руки,дописать стихи достойно —от строки и до строки.

Задержусь на полусловеи увижу – на Лунелунный мальчик хмурит бровии подмигивает мне…

Эскиз

Окно зашторенное небом,и черепичные ломтивпитали солнечную небыль,и пришлый ангел во плотирезвился на краю бассейна,развесив крылья на забор,и перья плавились кисейно,и бугенвиллеи узор,казалось плыл с другой планеты,цвета зашкаливали грань.…он обсыхал на парапете,и пил вино в такую рань.Ладони бережного летаедва скользили по нему,он тихо пел, слагал куплеты,не сознавая, почему…

Я вовсе не поэт

Я вовсе не поэт, не праведный отшельник.Но мысли, иногда, уводят далеко —Там буду я гулять в ближайший понедельник,Когда в забытый сад прольётся молоко.Перебирая сны, щекочут нос травинки,Кузнечиковых ног запутались следы,В туманном дежавю стою посерединкеИ собираю слов незрелые плоды.Отчаянно малы зелёные комочки,Их тяжко собирать, теряются в листве,/Нашедшие приют в моей последней строчке/,Покоя не дают нескладной голове…

Часть 2. Превратности любви