Будильник. Часть первая - Андрей Бузлаев
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Борода, сейчас отдельно пойдёшь, сам дорогу выискивая за такие шутейки. Я всего лишь хотел посоветоваться.
— Внемли, отрок: житие по обе стороны, куда ты лыжи не двинь. Так что решай, куды будет короче. Туды и двинем, агась.
— То старче, то отрок… никакой стабильности. Вот же дал бог друга, а!
— Каждому по потребностям, Игоряш. Так что, куда идём? У тебя уже три очка в угадайке, так что без вариантов, старче. Ну? Право, лево, прямо?
— А чего не назад?
— Сам к гоблинам топай, старче.
— Тогда… тогда давай направо, что ли?
— А чего так неуверенно?
— Ты бы назвал это «святым рандомом», так что смирись и пошли уже, запытал.
— Хе, а сечёшь иногда… двинули.
Ну мы и двинули. Кочки да ямы, тенёк… милая прогулка по лесу. Может, правда мы на даче, просто заплутали? Ну, тупанула система и чуток не доехали. А черти те… ну допились, чего уж. Минздрав фигни не скажет, они всё по делу. Пить-то надо в меру. А мера это двенадцать литров, сколь помню? Даже хорошо, что мы меру не соблюдаем, пожалуй, а то давно спились бы к чёртовой бабушке… а это что за нахрен?!
— С… с… Серёг, а ты тоже…
— Ахренеть!! Игоряш, втопили! Блин, классно-то, а! Игоряш, ну ты поглянь, а! Ай-вай, мечта сбылась, ахаха!
— Значит, тоже… жаль. Лучше б всё-таки белочка.
Я с тяжестью в сердце, диаметральной радости Бороды по тем же причинам, любовался громадным замком, стоявшим на холме неподалёку. Может, он и не особо громадень, я не специалист в замках, но мне показался очень даже внушительным.
Я пригляделся к «постройке» повнимательнее. Тяжёлые, серые стены с зубцами и небольшими башенками. Вдали, у горизонта, возвышались башни повыше, с острыми крышами. Массивные ворота посреди стены, глиняная черепица на всём этом безобразии… только рва и откидного моста не хватает, для полноты картины.
И, главное, тропинка-то наша предательски вилась прямо к нему. Значит, и наш путь шёл туда же. Интересно, если я выбрал путь сюда, я ли его запланировал при этом?
— Ну пошли, Игоряш! Пазязя! — начал канючить Борода, словно маленький ребёнок. При его габаритах и антураже выглядело это втройне комично, потому я не сдержался, хохотнул.
— Да пойдём, конечно, не переживай так, маленький, — радостно воспользовался я моментом и подколол друга в открытую. — Нам теперь только туда идти надо, без вариантов. Ты это, ты держи себя в руках, ладно? Если уж мы… а если Германия?
— Что? — не понял Борода. Он мгновенно осёкся и приблизился ко мне, чтобы вникнуть в ход моих мыслей.
— Я говорю: ну, а если Германия, например? Или… Европа, одним словом. Старинные замки их, а мы… я не знаю как, Борода, но я надеюсь на лучшее.
— Не, Игоряш, уже бред. Не на то надеешься. Лучше надейся, что у них есть серьёзный маг. Желательно, который нам сходу поверит. И сможет вернуть нас домой, агась. А ещё лучше — что он нас хотя бы поймёт. А то читал я пару книжек…
— Так, тут уже заткнись сразу, меня заранее пугает такое вступление из твоих уст.
— Благодарю, — он наигранно поклонился, изобразив подобие реверанса. — И правильно, кстати. Там пятнадцать лет..
— Заткнись, я тебя прошу! Хорошие книжки есть у тебя в репертуаре? Их мне цитируй лучше, пока к городу чешем.
— К замку, Игоряш. Вообще, есть и хорошая. Из раннего. «Волшебник Изумрудного города» называется.
— Страны Оз ты хотел сказать?
— Ну нет, но да. Плагиат святое дело. Не тырил только один писатель, но он забыл книжек написать. Закопался в создании собственной вселенной и проработке деталей.
— И?
— Что — и? И помер. Осилил только детскую сказку и один роман посерьёзнее. Зато собрал туда всех и вся, что новым авторам без плагиата, как и без сравнения с ним и не написать ни рожна.
— Добрый дядя… Серёг, не хочу я в этот замок заходить, хоть что со мной делай!
— Да и подыхай на входе, мне-то что. Что я, уговаривать что ли буду?
— Умеешь уболтать, чертяка языкастый.
— Учился у лучших. Давай, заходим. Ворота не заперты, даже приоткрыты. Пошли, не тушуйся.
Ворота и впрямь были нараспашку, возразить было нечего.
Заметив нас, от них споро рванул какой-то малый, я даже разглядеть его толком не успел. Даже не ясно, а парень ли. Вроде в доспехе, а вроде и «бегу что волосы назад». Впрочем, Борода тоже так умеет, не показательно. У Серёги ещё и прозвище за спиной при беге развивается, словно знамя победы.
Заглянув за створ, я ужаснулся. Видимо, не этот замок я видел во снах… ни в одном из снов мне такой помойки не грезилось.
И дело даже не в нечистотах, стекавших вдоль стен да разбрызганных по улицам, нет. К этому я, в принципе, был морально готов ещё из школьного курса общей истории.
Куда больше меня поразило запустение и никчёмность самого городка внутри столь внушительных стен. Чёрт, да это едва ли тянет на плохенькую деревню, какой уж, к чертям, город! Гнилые, покосившиеся здания… нет, это даже не дома. Лачуги. Нагромождение из них, выстроенные на головах друг у друга в два, а кое где и в три уровня.
Какие-то мостки, переброшенные прямо меж верхними уровнями, приставные лестницы, столь же серые и гнилые, как и сами дома, верёвочные мостики, протянутые над центральной улицей, если таковую можно так назвать… всё выглядело бедно и убого.
В нескольких местах виднелись пепелища, обугленные стены. И казалось, что местным на них плевать, убирать и приводить их в порядок не планировали.
Может, власти запрещают? С чего бы? Сомнительная историческая ценность у пары подгнивших углей да кривой печки с куцей трубой. Хотя кто их поймёт, как у них тут всё устроено?
Выделялась и парочка зданий зажиточных ребят, которым хватило сил обмазать дома… а я надеюсь, что глиной. Если нет, то в гости путь не приглашают. Впрочем, снаружи-то спать на том же самом, так что не велика разница.
Пару домов даже заборчиком модели «плетень» обнесли зачем-то. Приусадебный участок в городской черте? Солидно, но несколько бесполезно: шпана всё равно всё стырит прежде, чем хоть что-то созреет.
Впрочем, это всё их проблемы. Меня волнуют несколько иные вопросы.
