Повелитель Теней. Том 1 (СИ) - Модус Илья Сергеевич

Я и Лаврик быстро шмыгнули за самый дальний из столиков.

Трактирщик – дородный мужик в засаленной одежде не первой свежести (ага, вот бы его укорять за то, что он белье в стиральной машинке без отбеливателя крутит!?) появился спустя несколько минут.

Молча выслушал мое:

- Трактирщик, нам бы поесть чего на двоих. И где переночевать найти. Издалека мы.

Ничего лучше я не придумал.

Но по говору тех любителей отлить понял, что общаются местные простыми фразами, максимально обиходными словами.

Про синхрофазатрон тут лучше не упоминать.

А то мало ли, прискачет инквизитор на голубом единороге и бесплатно подарит мне косплей Джордано Бруно.

Очень внимательно посмотрел на меня.

Очень так подозрительно.

- И чего? – хмыкнул он. – Мне гадать чего вам надо что ли? Хотите жрать – говорите чего надо, принесу.

Хотелось сказать ему про омаров и камчатского краба, но, предполагаю, что шутку он не оценит.

А скорее всего правильно поймет ее как издевку и появятся проблемы, которые мне не нужны.

- Так и я не знаю, трактирщик, что у тебя есть, а что сожрано, - ответил я, запустив руку к поясу, подняв оттуда мешочек и вынул монетку эльфийской чеканки, передав ее в кулаке, зажатую меж пальцами. – Но, думаю, за это, и кое-что сверху, я и мой друг можем рассчитывать на хороший ужин и комнату?

Да, это слишком большой риск.

Лаурель сказала, что меня за эти монеты убьют.

А еще она сказала, что разведчики эльфов бывают на этих землях.

Возможно у них есть человеческие деньги.

А может и нет.

В любом случае – вариантов у меня немного.

Лицо трактирщика вытянулось, он даже сделал шаг назад, наклонившись так, чтобы посмотреть мне в лицо, скрытое капюшоном.

Лаурель, как и я, поглубже натянули их на голову.

Не надо нас рассматривать.

- Какие-то проблемы, трактирщик? – спросил я.

Крупный мужик, криво усмехнувшись, двумя пальцами забрал у меня монету, прищурившись, посмотрел на нее, даже на зуб попробовал (сам голодный что ли или дефицит железа в организме?), после чего еще раз посмотрел в нашу сторону…

Ох, спасибо тебе родина за плащи из водоотталкивающей ткани хренового качества, сквозь которые можно что-то заметить.

- Издалека значит, - произнес он, что сразу же мне не понравилось. Жадный блеск в глазах, облизывание губ. Он явно понял что это за монета и ее ценность. Будь это что-то не пользующееся популярностью тут, то он бы так не реагировал. – Бывает, конечно…

Не люблю я, когда человек вот так оценивает слова, словно смакует.

Впрочем, может здесь все такие подозрительные?

Граница с эльфами недалеко.

Мой расчет строился на то, что местные с ними все же имеют какие-то контакты.

Ну приграничье это!

Не может быть тут так все категорично.

Не верю я, что в таком мире не процветает контрабанда в обе стороны.

Если Великий Лес убивает все, в чем нет эльфийской крови, то зачем остроухим вообще рейнджеры?

Не для красоты же.

Значит кого-то ловят.

Вот я точно уверен в том, что в роду у меня эльфов не было и голубые глаза у меня вовсе не из-за любви к лукам и деревьям.

- Мясо есть, - заявил трактирщик. – Тушеное.

Звучит уже неплохо.

- На сухое горло предлагаешь его есть? – спросил я.

Ну не может тут не быть каких-нибудь компотов или чего-то подобного.

Вода, на худой конец.

- Принесу лучшее, что у меня есть, - хмыкнул мужик, собираясь отходить от нашего «столика».

- Комната, - произнес я.

- Чего? – недовольно и так же тихо спросил у меня трактирщик, останавливаясь. – Сейчас его взгляд был похож на пойманного в мышеловку зверька.

- Этого хватит и на оплату комнаты, - произнес я.

Больше наглость, чем уверенность в своих словах.

Раз взял эльфийскую монету, то знает куда ее пристроить и ее ценность.

Скорее всего я дал ему более чем достаточно, чтобы оплатить два обеда и комнату.

А раз ведет себя по-хамски, то чует за собой силу и не боится проблем.

Следовательно, меня тут пытаются облюбить по самые помидоры.

Да уж, «сканать под местного» точно не получилось.

Трактирщик недобро оскалился.

- Дальняя наверху, - сказал он и быстрым шагом направился в сторону своей стойки.

Я посмотрел ему в след и заметил, как он переглядывается с кем-то из посетителей.

Увидел, что у лестницы, ведущей на второй этаж, сидит какой-то местный пижон в темно-бардовом…

Ладно, я не знаю как этот элемент одежды называется.

Камзол, наверное.

Хотя нет, те вроде носили уже во времена парусного флота.

Одним словом, туника до середины бедра, с зауженными на предплечьях рукавами.

И все, кстати, бардового цвета.

Что еще больше отличает его от местных, которые одеты во все серое или темно-серое.

Напротив него – второй мужик, тоже явно побогаче местных пьяниц в старые рубахи одетых.

Как раз в этот момент второй мужик решил обернуться, но первый будто бы случайно толкнул на него кружку и из той расплескалось…

Нет, не синева.

И не по беретам.

Пиво.

На стол.

Нет, ну миры-то и разные, но пенное не распознать нельзя.

Даже в потемках.

Студенчество как-никак за плечами.

Парочка о чем-то зашушукалась между собой, изо всех сил делая вид, что мы им не интересны.

- Эти двое вооружены, - едва слышно произнесла Лаурель. – При себе кинжалы. У господина вероятнее всего меч еще под рукой.

- А еще они нами интересуются, - сказал я. – И трактирщик с кем-то переглядывался.

Со стороны той «сладкой парочки» (нет, серьезно, тот в красном похож на дружинника-алкоголика, а его «напарник» - на молодого монаха) донеслась какая-то нехитрая песенка про разбой, что навеяло еще больше негативных ассоциаций в отношении этих «товарищей».

- Принесут еду, забираем с собой и идем в комнату, - сказал я.

В трактире есть окна.

Да, не такие просторные, как мне хотелось бы, но в случае чего выскочить из них можно будет наружу гораздо проще, чем через упившуюся толпу и двух вооруженных людей.

Кем бы они, мать их за ногу, не были.

Ох, похоже пожалею я о своем решении здесь остановиться.

Из кухни появился трактирщик, неся в руке поднос с крупными кусками толи жаренного, толи тушеного, толи подгоревшего мяса в жиже, от одного вида которой казалось, что ее уже кто-то ел и вернул на блюдо.

Во второй он тащил…

Кувшин.

Натуральный мать его землю, глиняный кувшин.

С запечатанным чем-то вроде воска или чего-то похожего, горловиной.

Похоже надо было водичку просить прямо.

Напиваться я тут не особо хочу.

- Как моя бабка готовила, - усмехнулся трактирщик, ставя это блюло-тарелку-поднос на стол.

Чего-то даже отдаленно похожего на приборы из металла – нет, только грубо сделанная деревянная ложка, отполированная сотнями потных рук.

- Заберем с собой в комнату, - произнес я, поднимаясь из-за кривоватого столика и забирая поднос с едой.

Трактирщик удивленно посмотрел на меня и последовавшую за мной Лаурель, но ни слова не сказал.

Даже когда мы прошли к лестнице.

Если сразу не заорал и не стал бить тревогу, значит может чего и получится…

***

Ладно, я и не ожидал, что внутри будут хоромы.

Забегаловке внизу тоже звезд Мишлен не видать, но им как-то наплевать на это с большой колокольни.

Комнатенка, которую мне выделили, была второй из трех на верхнем этаже.

Никаких замков снаружи, лишь «запорное устройство типа крючок» внутри, да и то не самое надежное на вид.

А уж какая щель между косяком и дверью…

Кровать – не кровать, а какой-то лежак, поверх которого брошен тюфяк, набитый, судя по запаху прелой травы, сеном.

Да и вообще атмосфера в этой низенькой халупе, в которой нужно ходитьи пригибать голову, чтобы не поправить потолочную балку своим лбом, не из художественных фильмов.