Мой сын – Иосиф Сталин - Екатерина Джугашвили

Заза Джугашвили

Взошла луна. Кура с ЛиахвойШумят у Гори, волны мча,Сверкая в серебристом свете,Как два скрещенные меча.И сон увидел спящий мальчик:Застыли горы в лунной мгле,На страже став, как великаны,Издавна верные земле.Примчался с Гори-Джвари всадникИ, словно буря налетев,Бесстрашно поражает каджев,Уже сдержать не в силах гнев.Малыш, готовый сам сражаться,Хватает сабли рукоять. —Сынок, чего тебе не спится? —С тревогой спрашивает мать.Но стало гаснуть сновиденье,Светлеет в небе лунный круг,И детства омрачить не сможетНезабываемый испуг.

– Ясно всем, что мальчик в предка,Не сдававшегося силе, —Молвит мать, припоминаяДеда – Зазу Джугашвили.Заза был неукротимым,С волей пламенной и смелой.Говорят, что в бурке ЗазыСорок восемь пуль засело.И не раз отважный предокВражий меч ломал ударом.Видно, к материнской грудиЗаза припадал недаром!Увлекал ребенка славойДед – питомец горных высей.Помнит меч его Лиахва,Помнит траурный Крцаниси.Зазы род держали в тяглеГеристав и Мачабели,Чью всегдашнюю жестокостьПодневольные терпели.Надо было перед княземПадать ниц, терпя удары,На-зуб пробовать и травыДля помещичьей отары.Не придясь князьям по нраву,Крикнул дед, еще безвестный:– Этот мир широк и волен,Почему же людям тесно?!

Хаты рушились в деревняхПод монаршею пятой, —Царь, прибрав богатства Картли,Ей удел готовил злой.И тогда собрал дружинуЗаза, местью обуян,От Лиахвы до АрагвыОн летал, как ураган.Род жестоких ЦицишвилиВ страх повергнул, разъярясь,Но от петли и СибириОн спасался – и не раз!Может, в рукописях хроникНет о Зазе ни строки,Но, куря чубук, герояВспоминают старики…

У Сосело лоб открытий,Брови, словно два крыла,Строги губы, а улыбкаЗадушевна и светла.Нос у мальчика – грузинскийИ задорный блеск в глазах;Взор поистине орлиный,Хоть и бледность на щеках.И к тому, он ладно скроен,Строен телом, закален,Волей тверд, отважен духомИ, как ртуть, подвижен он!Милый мальчик, радость близких,Будь, как дед, несокрушим!Знать, во сне ты видел предка,Нареченного «Большим».Знать, в твоей груди вскипалаДеда пламенная кровь;С ним роднит тебя и обликИ приподнятая бровь!

Картлийский сад

Картли – сад в багряных розах,Разукрашенный эмалью.Хрусталем сверкают ливни,Аромат плывет над далью.Сад горит фазаньей шеей,Опьяненный влагой мая;И весна рядится в зелень,Дол и горы озирая.Малахитовая завязьНалита молочным соком,Разлился румянец яблок,Словно по девичьим щекам.Тополь в чоху нарядился,Как жених, к венцу готовый.Персик – что ребенок в люлькеВ бликах солнца золотого.Близнецы алее лалов —Глянцевитые черешни;И тута стекает медомС освеженной ветки вешней.Сад сверкает в волнах ветраЗеленеющей оградой;И лозу склоняет низкоКрупный яхонт винограда.Золотятся абрикосы,И кизил зардел у ската;И как уголья в жаровне,Горячо цветут гранаты.Звонкий жаворонок в небеБьет в ладоши, день встречая;Земляникой и малинойЗаалело утро мая.Картли вся – как сад огромный,Словно пестрое кочевье, —В изумруды и кораллыНаряжаются деревья.

Расцветай пышнее, Картли,В солнце и пыланье роз!Ты того взрастила миру,Кто земле зарю принес.Ты росой вспоила сына.Он окреп, свой край любя.Детство первенца такого —Ожерелье для тебя!Словно сталь в багряном горне,Закалялся детский пыл.Край, взлелеявший ребенка,Для боев его растил.Над тобою золотитсяПредрассветный утра час.На твоем лице, о Картли,Нежность к сыну разлилась.И хвала и слава Картли,Ограждающей собойГори древнего подножье,Словно цепью золотой!

Отрочество

Твоя колыбель

Пик Гори-Джвари высится угрюмо,Трепещет зной на ветке и стебле;Бродил он здесь, объятый светлой думой,Любил читать, разлегшись на земле.Вершины гор далеких величавы,Кура несет бодрящий холодок.Вдали Казбек маячит белоглавый,Глядит Эльбрус на розовый восток.Кругом хлебов созревших переливы,Колосья клонит ветер набегу;А радуга с расцветкой прихотливойВозносит над нагорьями дугу.

Простой старинной люлькиТепло запомнил ты,Уют родного кроваИ горные хребты;Куры металл блестящийИ лунные лучи;Дворы и плот с лучинойИ угольки в печи;Лиахвы беспокойной,Преодолевшей плен,Гремящий гул и гривуБелокипящих пен;Реки мятежный вал,Борьбу с твердыней скалИ отзвук черной бездны,Хруст гальки и песка,И влажных гор бока,Волны удар железный,Как эхом повторенныйПредсмертный рев быка!Поток, как конь строптивый,Весь – в пене, и несетКоряги и кувшины,И кровлю, словно плот.Он, буйный, все преградыРазмечет, унесет…

Так бунтующие волныВ предрешенный час борьбыВалуны с горы низвергнут,Лишь раздастся зов трубы!Сокрушат препоны реки,Вырываясь из русла,Чтоб раскованная КартлиГрудью всей вздохнуть могла.Даже в капле неприметнойЕсть таящийся огонь,А порой и коготь тигра, —Только каплю эту тронь!Непокорная ЛиахваПеснь поет грядущим днямИ для будущего бояРаздает клинки сынам.

Страну с начальных дней питалаКуры благословенной грудь;Волна поила Картли щедро,К полям прокладывая путь,В посевы зреющие влагуНесла, спеша к побегам льнуть.Растила виноград на склонах,Поила свежею водойПоля зеленого маиса,Початки с влажной бородой.Сверкали гумна золотые,Плодов топазы и рубин,Бродящее стекало суслоПо желобам в большой кувшин.Кура поит сынов с любовью,Дарит им живность и вино,Колеса мельничные крутит,Как с давних пор заведено.Выходят рыбари к прибрежью,И факелы дымят в ночи,Чтоб в брошенной умело сетиЗасеребрились усачи.Горят костры, взметая искры,И пар восходит от котлов;И в сумраке, у шумной речки,Обильный варится улов.

Буйвол – дэв черноволосыйПогрузил колени в илИ, поплыв к водовороту,В речке воду замутил.Непокорному упрямцуПред водой неведом страх,Хляби вод рогами вспенив,Отдувается в волнах,И сверкающие капли —Как алмазы, на боках.У плотов, где волны бьются,Пригибая стебли трав,Смуглый мальчик, чужд боязни,По реке пустился вплавьИ в волнах ныряет ловко,Вверх ногами мигом став.

Берег мальчонок птичьи гнезда,Что сад, как кошельки, скрывал;Любил серебряные ивыИ у прибрежий – глыбы скал;Любил в затонах веток тениИ светляков в ночи весенней,Свист соловьев в цветущих рощах,Когда рассвет бодрящий ал…Он, проходя со звонкой песней,Подмышкой книжку зажимал.

Здесь склоны Гори-Джвари помнятМальчонка с крутизны прыжок,Напев свирели тростниковой,Искусно пущенный волчок.Летит быстрее острых стрелС упрямой челкою пострел,В цель попадает метче всехИ может разом сбить орех.Проворно скачет, став на пальцы,В игре «чилика» несравним;Удар его ремня узнали,Кто в играх состязался с ним.Он по успехам – первый всюдуНа радость дома своего.Малыш растет не как другие,Без дела не найдешь его;Он к книге тянется, впиваетГероев древних торжество.Он знает назубок «Арсена»,Повсюду ищет схожих с ним;В мечтах он видит СаакадзеГотовым к сечам боевым;Он чтит величье моураваИ всех, кто славно пал в бою,Прославив родину свою.

Май