Избранное - Асадов Эдуард Аркадьевич

Что такое счастье?

Что же такое счастье?Одни говорят: «Это страсти:Карты, вино, увлечения –Все острые ощущения».Другие верят, что счастье –В окладе большом и власти,В глазах секретарш плененныхИ трепете подчиненных.Третьи считают, что счастье –Это большое участье:Забота, тепло, вниманиеИ общность переживания.По мненью четвертых, это –С милой сидеть до рассвета,Однажды в любви признатьсяИ больше не расставаться.Еще есть такое мнение,Что счастье – это горение:Поиск, мечта, работаИ дерзкие крылья взлета!А счастье, по-моему, простоБывает разного роста:От кочки и до Казбека,В зависимости от человека.1966

Золотая кровь

Ученые Грузии нашли золото в составе крови человека.

Из журнальной статьиНе так давно ученые открылиПусть небольшой, но золотой запас.Они его не в рудниках отрыли,Они его нашли в крови у нас.И пусть всего-то малая частица,Не в этом суть, а суть, наверно, в том,Что в нашем сердце золото стучится,И мы весь век живем, как говорится,Согреты этим золотым огнем.Мы знаем фразу: «Золотые руки!»Иль, скажем: «Золотая россыпь слов!»Теперь буквально с помощью наукиСказать мы вправе: «Золотая кровь!»И может быть, с момента первородстваЧем было больше золота в крови,Тем больше было в людях благородства,И мужества, и чести, и любви.И я уверен в том, что у Чапая,У Фучика, у Зои, у таких,Кто отдал жизнь, не дрогнув, за других,Струилась кровь по жилам – золотая!И право, пусть отныне медицина,Ребят готовя в трудные бои,Глядит не на процент гемоглобина,А на проценты золота в крови.И нет верней проверки на любовь,На мужество и стойкость до конца.Где полыхает золотая кровь –Там бьются настоящие сердца.1966

Гостья

Проект был сложным. Он не удавался.И архитектор, с напряженным лбом,Считал, курил, вздыхал и чертыхался,Склонясь над непокорным чертежом.Но в дверь вдруг постучали. И соседка,Студентка, что за стенкою жила,Алея ярче, чем ее жакетка,Сказала быстро: – «Здрасьте!» – и вошла.Вздохнула, села в кресло, помолчала,Потом сказала, щурясь от огня:– Вы старше, вы поопытней меня…Я за советом… Я к вам прямо с бала…У нас был вечер песни и весны,И два студента в этой пестрой вьюге,Не ведая, конечно, друг о друге,Сказали мне о том, что влюблены.Но для чужой души рентгена нет,Я очень вашим мненьем дорожу.Кому мне верить? Дайте мне совет.Сейчас я вам о каждом расскажу.Но, видно, он не принял разговора:Отбросил циркуль, опрокинул тушьИ, глянув ей в наивные озера,Сказал сердито: – Ерунда и чушь!Мы не на рынке и не в магазине!Совет вам нужен? Вот вам мой совет:Обоим завтра отвечайте «нет»,Затем что нет здесь чувства и в помине!А вот когда полюбите всерьез,Поймете сами, если час пробьет,Душа ответит на любой вопрос,И он все сам заметит и поймет!Окончив речь уверенно и веско,Он был немало удивлен, когдаОна, вскочив, вдруг выпалила резко:– Все сам заметит? Чушь и ерунда!Слегка оторопев от этих слов,Он повернулся было для отпора,Но встретил не наивные озера,А пару злых, отточенных клинков.– «Он сам поймет»? Вы так сейчас сказали?А если у него судачья кровь?А если там, где у других любовь,Здесь лишь проекты, балки и детали?Он все поймет? А если он плевал,Что в чьем-то сердце то огонь, то дрожь?А если он не человек – чертеж?!Сухой пунктир! Бездушный интеграл?!На миг он замер, к полу пригвожден,Затем, потупясь, вспыхнул почему-то.Она же, всхлипнув, повернулась крутоИ, хлопнув дверью, выбежала вон.Весенний ветер в форточку ворвался,Гудел, кружил, бумагами шуршал…А у стола «бездушный интеграл»,Закрыв глаза, счастливо улыбался.

Два маршрута

Он ей предлагал для прогулокДорогу – простого проще;Налево сквозь переулокВ загородную рощу.Там – тихое птичье пенье,Ни транспорта, ни зевак,Травы, уединеньеИ ласковый полумрак…А вот ее почему-тоТянуло туда, где свет,Совсем по иному маршруту:Направо и на проспект.Туда, где новейшие зданья,Реклама, стекло, металл.И где, между прочим, стоялДворец бракосочетанья…Вот так, то с шуткой, то с гневом,Кипела у них война.Он звал ее все налево,Направо звала она.Бежали часы с минутами,Ни он, ни она не сдавались.Так наконец и расстались.Видать, не сошлись маршрутами.