Туманное Звено. Стихотворения - Анна Присманова

БОЛЬШАЯ ДОРОГА

Зимний вечер в усадебном домеопишу я: знаком он не всем.Спят ребята за сетками, кромеНиколая, которому семь.

Даже в детской дрожит занавескаот сапог и бильярдных тростей…Это папенька пробочным трескомвеселит запоздалых гостей.

Не спалось Николаю в те ночи.Как большой он следил из окназа паденьем тех трепетных корчей,что вытряхивала вышина.

Смутный страх в этой детской душонкенарастал, как под снегом карниз.И нередко в одной рубашонкеон спускался украдкою вниз.

В зале — дым и лепные голубки,бой кукушки дошел уж до трех,но сновали дворовые юбки,где по ситцу рассыпан горох…

Барский дом выходил на большуюстолбовую дорогу. По нейперед святками ездили в Шую,накаляя полозья саней.

Шли хмельные (конечно, углами).Бабы с яйцами шли на Святой.Шли колодники, бья кандалами,по укатанной плоскости той.

За шеренгой макушек колпачныхшел конвой, отбивающий такт…Это был завывающий, мрачный,знаменитый Владимирский тракт.

Мальчик часто смотрел на дорогу(от волненья расширив зрачки),как клейменые двигались в ногу,задевая ограду почти.

Он не верил, что в выжженных кожахне лежит за душой ничего:эти люди, с ушами в рогожах,увидали однажды его.

На снегу у господского дома(как бывает в воскресные дни),от бутылок осталась солома,и ее собирали они.

Было утро. Багровое солнцеговорило о том, что зима,и пред каждым ослепшим оконцемснеговая блистала кайма.

Но к соломенной мерзлой охапкеподошел вдруг с игрушкой в рукечеловечек в барашковой шапке,в жарких валенках и башлыке.

И старик с головой безобразной,позабыв, что дорога лиха,из-за пазухи тощей и грязнойвынул пряничного петуха.

Он его в рукавице рогожной(не имея во что завернуть),положил на снежок осторожнои с другими отправился в путь.

Продвигались железные вязина тяжелых, на рваных ногах…Стыли ноги и в лужах и в грязи,но особенно ныли в снегах.

Падал снег, наметая сугробы,все крутилось в сырой полумгле.Для бессрочных готовились гробыв ненасытной сибирской земле.

ДИЧЬ

Осенний лес высок и черен,уж нет в нем золотых частиц,и на рассвете, вместо зерен,дробь попадает в горло птиц.

Войдите в этот лес. Давно ли,склоняя крепостные лбы,босые девки поневолесюда ходили по грибы?

Недалеко от Ярославлябыть может и сейчас есть лес,где (позже город свой прославля),когда-то шел ребенок без

забот, без ранца и без шапки,но со стволом дававшим дым,и радостно держал за лапкидичь, окровавленную им.

Внимательно меж пней и кочек(пройдя через простор с овсом),шел — знающий чего он хочет —десятилетний мальчик с псом.

Устал он — лишь глаза остались —но был на егеря похож,и в ягдташе его болталисьдробинки, яблоко и нож.

Была стрельба его не шуткой:блистало тускло, как опал,в лощине озеро — за уткойгонялся он, и в цель попал.

Свинцом пробил он птичье темя —с утра удачею ведом…Но было озеро в то времякой-где уже покрыто льдом.

И пес, не подчиняясь знаку,застыл на берегу, как пень:должно быть испугал собакуледок, родившейся в тот день.

Побагровел, как под ударом,верх яйцевидного лицаНиколушки — но он недаромбыл сыном своего отца.

По мерзлому поплыл без страхуохотник ростом с боровик.Крахмалил лед его рубаху…Но птица с шейкою в крови

(о, не для пищи добыванья!)уже была меж водных трав:от страшного соревнованьясо смертью — наконец, устав…

И мальчик сизою рукоюсхватил за сизое крылокомок с живым еще теплом,с уже предсмертною тоскою.

ПРОБУЖДЕНИЕ

Он стоял в этот полдень над тихой и солнечной Волгой,прочитав, как всегда, свой букварь от доски до доски,в картузе и в веснушках, в рубахе посконной и долгой,и с душою исполненною безотчетной тоски.

Тихо гнулся помост, голышами и грунтом зарытый,тихо плыли баржи, нагруженные плотным зерном.Были окна гауптвахты на юг и на запад открыты,лишь одно со стеклом: зайцы солнца скакали на нем.

По окраинной улице с подслеповатым оконцемза конями на ярмарку с гиком проехал ямщик.(В эти душные дни с безответно сияющим солнцему извозчиков шея и волосы жирны, как щи…)

Шли телеги чрез площадь к трактиру с вонючей клеенкой.Чуть кружились на крышах прибрежных домов флюгера.И расшива, под пение сродное с волжской сторонкой,и сегодня вдоль берега шла на вожжах, как вчера.

С размочаленной лямкой, с крестом, с ломотою в лопатках,с голубыми ногами в лохматых и потных лаптях,с выпирающим глазом — до одури и до упадка —проходили те лошади-люди, всем телом кряхтя.

От помоста, где млели две лодки на белом причале,где лениво тянулась и вправо и влево вода,приближались к ребенку напевы труда и печали —песнь артели, питающей солнечные города.

По пескам и по щебню тащились певцы ломовые,оседая под тягой давно опостылевших уз.От широкой, глубокой и долгой их песни впервыемальчик понял, с каким напряжением двигался груз.

Он стоял у лабаза, пред дверью сколоченной криво.Там у тумбы (где раньше виднелась подвода с овсом),с закатившимся взором уже неземного отлива,погибала ворона, придавленная колесом.

Вдруг один из певцов подошел к изувеченной птице,с хрипом дух перевел, перестав поясницу тереть,и сказал пареньку (что стоял со слезой на реснице),что хотел бы, как ворон, он в эту же ночь умереть.

Он с мякиной в кишках над обильною Волгой работал,торгаши кулаком угощали его сгоряча,изошла его сила усталостью, кровью и потом,и за это грошу он название дал палача…

…Николай прибежал в этот вечер к отцу и мамаше,позабыв медяки и картуз на прибрежном песке,и поняв, что нередко уход в равнодушие страшен,и что правда находится лишь в разделенном куске.

ВЕРА.

Лирическая повесть

(Париж.Рифма, 1960)

"Пусть один не воин в поле..."

Пусть один не воин в поле,пусть толпой выходят в бой —есть один лишь подвиг воли:сила воли над собой.

ВСТУПЛЕНИЕ

Корабль обречен на крушенье,и крысы бегут не к добру.В своем основном прегрешеньеуспею ль признаться перу?

Зияют зловещие щели,пробоины гибнущих шхун.Крушенья страшусь я — ужелисродни мне хвостатый грызун?

Увы, я во всем малодушна:веревки боюсь в вышине,волной восхищаясь воздушнойбоюсь я того что на дне.

Боюсь отражений на стенке,наседок что клохчут в гнезде…Боюсь оказаться в застенкена хлебе одном и воде.

За то что погрязла я в прахе(как крыса, залезшая в пруд),за слабость, за все мои страхихочу я задать себе труд:

среди поколенья иного(о годы отцовых отцов!)среди претворяющих словов дела, но едва ли дельцов —

я почву архивную роюпером, и в загробной странеищу неустанно героя,противоположного мне.

Средь женщин с неженскою долейнашла я в застене немомодну — с вдохновенною волейи с невозмутимым умом.

С героем встречаюсь я робко,как с северным ветром волна.Опять черепная коробкамоя рокотанья полна.

Она о пучине рокочет,как раковина на песке,что слабым гудением хочетсказать о большом сквозняке.

ФОНАРИ