Дневник одного путешествия. Девять кругов жизни - Андрей Козырев

«Мне мерещится вечер осенний…»

Мне мерещится вечер осенний,Хоровод облетевшей листвы,Блики света, внезапные тени,Пробужденья, прозренья, затменья,Грусть склонённой моей головы.

Мне мерещатся счастье и вераИ любви самый первый момент,Первый взор, – и распахнуты сферы,И доступны мечты и химерыСердцу, словно собранье легенд…

В этом мире, что снится и манит,Где идём мы неслышно с тобойВдоль реки, сквозь сырые туманы,Я каким-то безоблачным стану,Невечерним, довольным судьбой…

Так и надо, наверно, так надо, —Спотыкаясь, брести и брести,Видя свет невечернего взгляда,Не ища ни хулы, ни наградыВ бесконечном небесном пути…

«На юг умчалась птиц осенних стая…»

На юг умчалась птиц осенних стая,На голых ветках нету ни листа.,И всё ценней становится простая,Обыденная в жизни красота:

Осенний воздух, сумрачный, с горчинкой,И вкус воды из чистых родников,Живой листвой покрытая тропинкаИ туч октябрьских сумрачный покров….

«Обычный дождь. Осенний тёплый дождь…»

Обычный дождь. Осенний тёплый дождь.В воде дома и небо отразились,И ты по небу под дождем бредёшьИ топчешь сапогами Божью милость.

Как это просто – в смерти увидатьПростое удвоение природы,Когда дома, деревья, неба гладьУдваивают дождевые воды!

Два города – один ногами вверх —Друг друга отражают бесконечно,И в каждом есть свои печаль и смех,Своя любовь, и вера, и беспечность.

И очень просто можно перейтиИз града одного в другой, подводный,И, небу прошептав: «Прощай, прости!»,Пить эту жизнь, как этот дождь холодный…

Ожог

На небе алеет, как будто ожог,Закатное алое солнце.Я сам это небо глазами прожёг,Взглянув в высоту за оконцем.

Там где-то быть должен неведомый Бог.Сквозь небо пробью я оконце…А сердце – сплошной незаживший ожогОт взгляда вечернего солнца…

Душа луны

Луна плывёт одна по небу между веток,Луна – кошачий глаз – глядит из глубины,И взор её глубок, прозрачен, нежно-меток,Она своим рабам навеивает сны.

Кому – жестокий ад, кому – усладу рая,Кому – далёкий путь, кому – уютный дом…И лишь один поэт в ночи не спит, страдая,Все сны его слились, все – в образе одном:

Луны кошачий глаз, жестокий и любимый,Плывёт меж облаков, всю ночь, всю жизнь в пути,И слышится душе средь лунных клочьев дымаИ горькое: прощай, и нежное: прости!

Октябрь

Октябрь, волшебник неумелый,Своё ты совершаешь делоВдали от взоров, в темноте, —Колдуешь, маешься, бормочешь,Листвой шумишь и в чаше ночиМешаешь травы злые те,

Что выросли в лесах суровых,Под снежным сумрачным покровом, —Они твои, они твои;Из них ты варишь сердцу зелье—В нём и тревога, и веселье,И боль, и свет, и тень любви.

Октябрь, ты правильно ли шепчешь,Меня ты сгубишь иль излечишьОтваром мыслей, трав и туч?Знай: колдовство твоё не вечно,И вера в магию беспечна,И для меня ты не могуч.

Но эту чашу поднесу яК устам, как будто в поцелуе,Прильну к сосуду, – и во мнеЛюбовь осенняя родится,И всё вокруг преобразится, —Закат, дожди, листва в огне…

«Как хорошо бродить, пути не зная…»

Как хорошо бродить, пути не зная,По улицам в начале октября,На шаг от ада, в двух шагах от раяСтоять, за всё судьбу благодаря:

За этот дождь, забившийся за ворот,За сигареты траурный дымок,За то, что ты – любви взаимной ворог —Сейчас отвержен, брошен, одинок,

Но понимаешь, по теплу тоскуя,Что нелегки влюблённого дела:Лишь две судьбы вместят любовь такую,Одна твоя судьба, увы, мала…

Вместит её один листок бумажный.За правду ты поплатишься душой.И ясно знаешь ты, как это страшно,Как страшно, нелегко… и хорошо!

«…Но есть такое чувство – чувство снега…»

…Но есть такое чувство – чувство снега.Когда оно вторгается в судьбу,Бессмысленны забвенье, прелесть, нега,Бессмысленно вступление в борьбу.

И хочется идти, идти по тропкам,Покрытым первым ласковым снежком,Смотреть на небо – тихо, нежно, робко,Как в царствие, куда ты весь влеком…

И не нужны ни жажда, ни надежда,Бессмысленны победы и борьба…Всё очень просто – в белые одеждыСегодня одевается Судьба.

«…А есть своё величие в зиме …»

…А есть своё величие в зиме —Когда, махнув рукой на боль и горе,Ты говоришь: «Прости!» – своей тюрьме,Ты не желаешь быть с незримым в ссоре,

И просто, отворив земную дверь,Шагаешь прямо в белое пространство,Забыв про сотни, тысячи потерь,Приняв земли пустынное убранство…

Судьба покрыта белой простынёй.Нет ни вопросов больше, ни ответов.Есть только Свет – свет над большой землёй,И ты к нему стремишься, все изведав.

И на кустах пушится бахрома,И сердце смотрит ввысь, легко, серьёзно,И пахнет смерть, как ранняя зима —Серебряно, величественно, грозно.

«Снега, снега, снега… В окне белым-бело…»

Снега, снега, снега… В окне белым-бело.Сижу один, молчу… Стараюсь я припомнитьВесь прошлый год – всё то, что было и прошло,Что пело и цвело… Мой дом – унылый, тёмный —

Затих, и белый пух мерцающих снеговЕго заворожил… Как мог не знать я раньшеДуши простых вещей, их кротких, мудрых слов,В которых нет ни лжи, ни глупости, ни фальши?

И все мои друзья сейчас живут во мне,Их каждый добрый жест, приветливое словоЗапомнились душе, и где-то в сторонеОт суеты земной я очищаюсь снова…

Нет больше ни тоски, ни горечи, ни скверны.Минута тишины душе так дорога…И многое ещё смогу понять, наверно,Пока в окне моём – снега, снега, снега…

Новогодние стихи

Проездом оказался я в раю.Себя я ощущаю в нём, как дома.Я в праздничную ночь не узнаюМир, с детства мне привычный и знакомый.

Вечерний воздух пахнет тишиной.Мгновенья счастья тают на ладони,И на окне квартиры городскойУзор морозный – как оклад иконы.

Иду я на свидание с зимой,Как в новогодней песне в стиле «ретро»,А месяц – осторожный спутник мой —Совсем продрог на небесах от ветра.

Подарки новогодние купитьНа ярмарку народ скорее рвётся.Я знаю: праздник можно подарить,Но он за деньги нам не продаётся.

На ярмарке – в игрушечном раю—Детишки в лавках покупают сласти,А я – без денег – мокрый снег жую,У снега ощущая привкус счастья.

«Однажды из-за ветви клёна я…»

Однажды из-за ветви клёна яУвидел из окошка дома,Что счастье, тёплое, зелёное,Везли по городу седому.

Везли рассвет, арбуза розовей,И ночь, и запах трав летучий,И месяц, острою занозоюЗастрявший в грозной, тёмной туче.

Везли шершавый воздух ласковый,Что, как щенок, спит ночью чутко:Дотронься – вздрогнет… Пахло сказкоюИ лугом в синих незабудках.

Я помню: в дни зимы холодные,Когда всё к людям безучастно,То были ели новогодние—Под корень срубленное счастье.

«Зимой стала жизнь чёрно-белой картинкой…»

Зимой стала жизнь чёрно-белой картинкой.Я комкаю счастье в руке,Как свой черновик. А слова, как снежинки,Растаяли на языке.

Зима, на меня не смотри с укоризной!Ты знаешь, как слаб человек…Меж жизнью и смертью, меж смертью и жизньюВсё падает, падает снег…

Наедине с Зимой

Ночь зимняя печальна и темна,И в темноте я слышу рёв мотора,А в небесах огромная луна—Как жёлтый глаз большого светофора.

Она сигналит: «Приготовься! Стой!» —И я стою, как пешеход обычный,А звёзды мчатся вскачь большой толпойПо Млечному шоссе путём привычным.

Всё кончено! Бороться я устал!Пусть дымка заволакивает дали,А ветер, злой, холодный, как металл,Скользит по коже лезвием из стали!

У чёрного окна который часСтою я, ожиданьем утомлённый.Луна, как светофора сонный глаз,Цвет с жёлтого не сменит на зелёный.

Крещение

На Крещенье ударил мороз.Опустели дворы, переулки.Ветер щиплет ресницы до слёзНа минутной случайной прогулке.Только в небо направишь свой взгляд —Снегопад, словопад, стихопад.

Приутих прежний шум, маета.В полумраке сверкает реклама.Небо синие сжало устаНад недавно отстроенным храмом.И маршрутки снуют по дорогам,Что ведут, к сожаленью, не к Богу.

Спит и видит отстроенный храм:Небо льдом в этот вечер покрылось.И за что от Всевышнего намЭтот дар – или эта немилость?Иордань надо в небе рубить,Чтобы солнце смогли мы крестить.

А в домах – теснота, суета.Пахнет хвоей неубранных ёлок.Стол накрыт в честь крещенья Христа,И собрался почти весь посёлок.Так и тянет беседы вестиО судьбе, о житейском пути.

Не желая склонять головы,Мы заводим неспешные речи:Все мы, в сущности, чьи-то предтечи,Только чьи – мы не знаем, увы…Слово за слово – и в диалогНезаметно вступает сам Бог.

Он вступает неслышно, как снег,Осыпает слова белой пылью…Белым-белым вдруг станет навекСердце, что было тронуто гнилью.И в простых покаянных словах —Белых звёздочек тающий прах.

Но кончается праздничный день,И становится в доме всё тише.Город спит, и тяжёлая леньНе даёт нам сквозь дрёму услышать:В старый дом, где мертво и темно,Белый голубь стучится в окно.

«Как экстрасенс, Зима…»