Часослов - Райнер Рильке

на горестных губах, когда почти

в улыбку обращалась боль, прости,

что ангельским Семи Свечам нимало

здесь не открылось, хоть века свети.

x x x

Но несравненной ветвью в тишине

Бог, дерево, созреет в той стране,

где весть благую - летнюю - однажды

услышат в шумных кронах, там, где каждый

так одинок, как выпало и мне.

Ведь одинокому открыт Господь,

и многим одиноким не щепоть

а пригоршни. Лишь одиночке - горе.

У каждого - свой Бог. Но станет вскоре

понятно всем (и мне - в их хоре),

что в бесконечном разговоре,

наитьях, плаче, строгом споре,

в явленном бытии-просторе

_единый_ волен Бог волной.

И вот последний гимн земной

в пророке, в старце, в духовидце:

Плодами Бог укоренится,

крушите звонницы - молиться

пристало в час, когда в пшенице

безмолвие встает стеной.

Плодами Бог укоренится.

Тобой и мной.

x x x

Не верю, что ничтожной смерти яд,

пусть каждый день над нами торжествуя,

что он несет тщеты и тягот ад.

Не верю, что он чем-нибудь чреват;

есть время строить мне, еще живу я:

роз долговечнее, кровь - вечный сад.

Мой глубже смысл, чем наши игры в страх,

где смерть сама себе чума и пир.

Я - весь тот мир,

где ей упасть во прах.

....Как в тех

монахах - смерть глазеет из прорех;

ушли, вернулись, напугали всех,

кто впрямь боится их, друг с другом схожих,

их двое, десять, сотни? без помех

сухих, знакомых, вялых, желтых рук

вблизи мы видим мертвенный развод

вот, вот:

пустой рукав и никого вокруг.

x x x

Как быть, когда умру я, Боже?

Кувшин Твой (я разбит - и что же?)

Твое вино (прокисло тоже?)

Я смысл и дух Твой, всюду вхожий,

как будешь без меня, Господь?

Один, отрезанный ломоть,

бездомный снова, как вначале.

Ведь я - ремни твоих сандалий

спаду с Тебя, теряя плоть.

Лишишься Ты святейших риз.

Твой взгляд, ложившийся когда-то,

устав, мне на щеку - крылатый

за мной помчится, но к закату

заполыхает мир по скату

и взгляд на камни рухнет, вниз.

Как быть, Господь? Мне страшно, Святый!

x x x

Сквозь сон - х_Р_устящей сажи - шепот,

ты - г_Р_усть, нет, б_Р_ось, ты Русь печей.

Не знанье, не веков ручей,

Ты - _непонятный_, темный опыт,

Из ночи в ночь - в ночи ночей.

Ты - тот молящийся несмелый,

кто всем вещам дал смысл и вес.

Ты - звук псалма, Ты нотой целой

звенишь, подхваченный капеллой,

повторенный в басах небес.

Ты сам себе как темный лес:

Ведь Ты не из столпов высоких

над сонмом царственных свечей.

И не из дам прекраснооких.

Мужик заросший - ты исток их,

из ночи в ночь - в ночи ночей.

x x x

_Юному брату_:

Вчера, дитя, ты хаосом убит:

боясь, что жар растратится незряче

на радость духу? - нет, мой друг горячий,

на чувственность... ведь ты из чувства сшит,

жених - в душе, что вожделеет стыд.

Страсть мучит, виды на тебя имея,

и плечи голые в уме встают.

В видениях, на лике что лился,

горит румянец внешних смут.

И змейки чувств, свиваясь в кольца, тлея,

от звуков огненных немея,

удара сердца, словно бубна, ждут.

И вдруг - один ты, жалкий и убогий,

и руки опускаются, а ноги

не слушаются: чуда нет в любви...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Но как в предместье темном слух о Боге,

вдруг пронесется жар в твоей крови.

x x x

_Юному брату_:

Тогда молись, как учит тот, кто сам

из хаоса вернулся чувств, и там,

где были в церкви образы святые,

мозаики дополнил золотые

прекрасным образом, и меч в персты ей

вложил, Воительнице, в помощь нам.

Молись хоть так:

"Ты - смысл глубинный мой,

тебя, поверь, я не разочарую,

в своей крови я вихрь и ветер чую,

но знаю - создан из тоски немой.

Так разыгралась надо мной гроза.

Так жизнь строга в тени ее невзгод.

Впервые я гляжу в твои глаза,

ты - чувств восход.

Ты - Дева, ты - чиста.

Была и та, что, трепетней листа,

меня влекла в осеннем одеянье.

Но и с чужбин ты говоришь, Молчанье.

И неспроста

во все глаза гляжу на холм - в сиянье".

x x x

Я славлю Господа молчаньем.

Немые гимны я вздымал

в час откровенный - незвучаньем:

велик в очах Твоих, и - мал.

Ты отличишь меня в темнотах

от тех, что не встают с колен:

форм, сбившихся в стада, и вот их

пасу под вечер на высотах,

язычников, бегущих в тлен.

За ними я слежу, томлюсь,

и слышу, как мосты запели,

и в их топтаниях без цели

залог, что я еще вернусь.

x x x

Как мне вместить Твой час, чреватый

пространством? - этот час, когда Ты

весь отдавался голосам.

_Ничто_ - как гвозди в язвах, Святый.

Творение Тебе - бальзам.

Теперь _Ничто_ врачует нас.

Нас выпили былые лета,

избавив от горячки, - это

_м_ы_ в шатком обмороке света

пульс бездны чувствуем подчас.

_Ничто_ - под нами. Ничего.

Лежим, заткнув собою щели.

А Ты растешь без всякой цели

в тени от Лика Своего.

x x x

Все те, кто простирает длани,

минуя время - нищий град,

все, кто их тянет к тихой рани,

в неизреченной глухомани,

вдали дорог, в виду утрат,

Податель будничных деяний,

Тебя, благовествуя, зрят:

"Есть лишь молитва как основа,

свята творящая рука;

не сотворим себе иного,

чем вымолим, что серп, что слово

смиренье набожное снова

распустится из черенка.

Как многолико время в раме

веков шумящих. На века

творили вечность мы веками;

наш Бог - земля, Он всюду с нами,

рубаха, борода, строка.

Мы - жилы в камне, камни в храме,

твердыня Господа крепка".

x x x

Нам имя - свет, и каждый блик

как пробела в огне.

Что мне сказать? - главой поник,

я увидал, пускай на миг,

Твой темный Лик - (что нас воздвиг)

как в мире вес его велик,

как темен он во мне.

Из времени сформировав,

в котором я взошел,

Ты победил меня, поправ,

и длится тьма Твоя, и прав

Твой гнет, и не тяжел.

Не знаешь Ты, кто я такой,

я все темней, смысл нежный Твой

лелеет жизнь мою.

Но я в Твоем краю:

Ты слышишь, как вхожу рукой

я в бороду Твою.

x x x

Вначале было слово: _Свет_:

все началось. Слова - к разлуке.

Второе: _Человек_. И в муке

(о, как темны мы в этом звуке!)

Твой Лик молчит себе в ответ.

Не надо больше слов - их нет.

Молюсь ночами: будь растущей

из жестов - Немотой Немот,

которую так дух проймет

в видениях, что станет пуще

молчанье ликов, скал и вод.

И будь убежищем от злобы,

защитой от духовных краж.

Уж ночь в раю: так будь же страж...

а что рожок Твой пел светло бы

все пустословие, все блажь.

x x x

Ты входишь и выходишь... Глухо,

бесшумно затворилась дверь.

Ты - тише призрака и духа,

что ходят по домам теперь.

Так можно свыкнуться с Тобою,

что не подымешь глаз от книг,

где странной тенью голубою

вновь занялся Твой чудный Лик.

Но шепоту, и вслед - прибою

дано дышать Тобой на миг.

Так часто в мыслимом виденье

дробится Твой вселенский шаг:

оленей промельк Ты в томленье,

а я - тот лес, где только мрак.

Ты - колесо, а я - стремленье:

темно вращенье средоточий,

но - медленней всех спиц - одна

вдруг моего достигнет дна,

и возрастает ночь от ночи

моих творений глубина.

x x x

Ты - Глубина - растешь искусом:

искать ли жемчуг, в небо ль течь

собором, Ты - потворство вкусам,

завистникам; но перед трусом

Твоя, блаженна, молкнет речь.

Ты - лес противоречий. Спать я

Тебя укладывал, дитя;

но все сбываются проклятья,

народов судьбы тяготя.

И первая из книг, и первый

иконописный образ - Твой,

в любви и скорби Ты, а нервы,

а жилы на висках - пример вы,

как правда вьется не из вервий,

а плавится во лбах рудой.

Пропал Ты в тысячах подобий,

напрасны были жертвы все

пока в церковном хоре, в гробе

священный ужас, цел в утробе,

не встал с тобой, и как в ознобе,

лик не облек во всей красе.

x x x

Ты - Сокровенный: с запозданьем

Тебя смыкает время в круг.

Каким прекрасным оправданьем

Ты был - творением, созданьем

в час по кресту простертых рук.

Я рисовал пазы и щели,

и слушал, как пустоты пели,

но вот мой замысел угас:

как бы волчцы вонзились в глаз

смешались линии, овалы,

и тут рука вошла в провалы

неведомого, и - отселе

чистейшая из форм зажглась.

И вновь не вижу - и молчу.

Что труд свершен, вот луч - примета.

Но, отводя глаза от света,

еще, еще творить хочу.

x x x

Таков мой труд дневной: над ним,

как чаша - тень моя... такую,

когда я (глина, но не дым!)

пишу, молитвой ли толкую,

как Праздник я тогда ликую