Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов

Здесь хорошо

Деревня тянет непонятной силой —Уж, верно, так судьбой предрешено…Мне здесь тепло. Над нею так красивоПо небу звёзд рассыпано пшено.

Здесь хорошо, и так душе уютно,Здесь половицы скрип такой родной,Нет суеты, звонков ежеминутныхИ нет шипящих звуков за спиной.

Здесь лес меня заманит и обманет,Что не грибник я зная наперёд.А фляжка водки с яблоком в карманеПусть ждут, когда настанет их черёд.

И полон сил и впечатлений свежих,Забыв про дней безликих череду,Я шляпки разноцветных сыроежекВ корзинку, словно радугу кладу…

Деревенская дорога

Дорога ниткою льняноюПродета в осени ушко,И впереди, и за спиноюТечёт тумана молоко.

Люблю печаль просторов русских —Им нет начала, нет конца,И писк пичуги трясогузки,И дрожь тугую в бубенцах,

Телеги скрип и храп кобылы,И васильковые поля,Росу, что в августе остыла,Нам зиму снежную суля,

Прохладу речки без названья,Где спят под ивой карасиИ дождь грибной мне в наказанье —Ведь я грибов «не накосил»…

Мне б подышать ещё немногоЛесов пресветлою тоской,Но деревенская дорогаСпешит на встречу с городской…

Здесь утро начинается стихами

Я отдаюсь деревне с потрохами.Сюда, видать, сам Бог меня занёс…Здесь утро начинается стихамиИ музыкой, которая «до слёз»!

И молоком из трёхлитровой банки.Обед – с краюхи хлеба и ухи,А вечер – с рюмки водки после баньки,Чтобы к утру опять испечь стихи.

Я хотел тебе подарить

Слова, как бусины, на строчкиЯ нанижу за рядом рядИ принесу тебе в кулёчкеЗакат со стрёкотом цикад.

И журавлиный крик прощальныйВ него я тоже положу,Полночный блеск росы хрустальной,Звезду, упавшую в межу,

Кленовый лист осенний яркийИ всё, не сказанное в срок…Но тут рассыпались подарки —Уж больно хлипким был кулёк…

Моё сердце тоскует

Ты придёшь посидеть к моим строчкампрозрачнымВвечеру, когда сумерки пахнут жасмином,На скамеечку нашу над прудиком дачным,Что под дымкою дремлет в закатекарминном…

Только это – мечты, это вряд ли возможно.Моё сердце тоскует, пронзительно ноя,И душа так встревожено и безнадёжноКобылицей стреноженной рвётся в ночное…

Душа, что больше не горит…

Меня ударило так больноТвоё пронзительное «нет!».Я ощутил себя невольноПустою пачкой сигарет…

Так сиротливо и натужноСквозь вечер сеет летний дождь.Мне дважды объяснять не нужно,Что больше ты меня не ждёшь.

За то, что песни наши спеты,Себе лишь выпало пенять.И дым последней сигаретыНе в силах боль мою унять.

До фильтра выпитый жестокоОкурок, как метеорит,Летит в решетку водостокаС душой, что больше не горит…

Любовь слепа…

Любовь слепую встретил я однажды.Юна была она и так чиста.Брёл я «пустынной» жизнью, но от жаждыОна меня спасла… и красота!В меня влилась живительная сила.пЬянея от душевных перемен,«Спасибо!» ей шепнул, но не спросилаЛюбовь святая ничего взамен.Её, слепую, в платьице убогом,Послал мне Бог тем давним сентябрём.А попросил Любовь я о немногом —по жизни быть моим поводырём…

Август

У реки возле бродаНа копне я разлягусь,Где муар небосводаЧертит звёздами Август,

Где туман осторожноМне щекочет дыханье,Где успеть невозможноЗагадать мне желанье…

Межсезонье

Людмиле Королевой.

Август, дней отсчитав двадцать восемь,Подарил нам Людмилы рожденье.Межсезонье – не лето, не осень,Погрузило меня в рассужденье:

Думал лето к ногам твоим бросить,Но от лета осталась лишь малость.Я хотел подарить тебе осень,Но она на три дня задержалась…

Из стихов своих беловороньяПодарю тебе несколько строчек.А ещё подарю межсезоньеИ, конечно же, сердца кусочек!

За тебя молюсь, моя Москва!

Я дождался благостной порыИ бегу на Подмосковья соткиИз Москвы, где старые дворыПолегли под новые «высотки»,

Где всё меньше старых москвичей,Где всё больше чуждых мне наречий…Ты, Москва, становишься «ничьей»,Многолюдней, но бесчеловечней!

Привечаешь «дорогих» гостей,Ключ им сдав не на полях сражений,Изгоняя собственных детей —Москвичей, не знавших сбережений!

Смотрят с укоризною на насС пожелтевших фотографий лица:Разве ж знать могли они, что «сдаст»Их за деньги матушка-столица…

Позабыла напрочь о Душе,Потеряла взгляд свой лучезарныйИ печёшься лишь о барыше,Став продажной бабою базарной…

Потемнели в храмах образа,Лишь страданье в глубине их взора.По иконе катится слезаОт стыда, обиды и позора…

Где небес прозрачней синева,Где народ добрей немногословный,За тебя молюсь, моя Москва,В маленькой церквушке подмосковной…

За грибами

В деревне петухи горланят виновато,Я к лесу напрямки иду через жнивьё.Над ним лежит туман, как сахарная вата,И я вхожу в него, как в прошлое своё.

«Ау!» мне не кричит безоблачное детство.И, если б звал его, я точно бы охрип.К тебе пришёл я, лес, душою отогреться.И ты, как старый друг, мне даришь первый гриб.

Ах, как же он хорош, красавец подосинник!И сердце не сбоит, и счастья выше нет.Я щёлкаю его на новенький мобильникИ бережно кладу в карденовский пакет…

Бабье лето

Природы пышное убранствоПленяет радостно мой взор.Люблю её непостоянствоИ буйство красок, и простор,И дым над зеркалом озёр,И неба синего пространство.

Меня манит тропа лесная.Бреду я, листьями шурша.Картины осени листая,Прозрачный воздух пьёт душа.Птенцов неопытных, спеша,В полёт готовит птичья стая.

На тонких струнках «звёзд» паучьихРосы богемское стеклоВ тенета ловит солнца лучик,Его прощальное тепло,Чтоб Бабье лето не ушлоОт холодов дождей колючих…

Мои часы остановились в восемь…

Срывает ветер Осени одежды,По переулку листьями звеня.И гасит ветер огонёк надеждыНа то, что вновь тебя увижу я.

Мои часы остановились в восемь.И стало вдруг темнее во дворе.Ты дверь закрыла и шагнула в Осень,Неслышно растворившись в сентябре…

У окна

Окно моё тебе всю ночь открыто.Как жаль, что не умею я летать.До утренних лучей я буду ждать…Ты прилетай скорее, МАРГАРИТА!

Вот такая нынче новость…

Бабье лето, как подранок,Рвёт боярышника гроздья.И зудят у старых санок,Видя снег во сне, полозья.

Через Бабье лето в осеньГод уходит торопливыйИ с собою дни уносит,Опадая спелой сливой.

Облаков сменив воздушностьНа тяжелых туч лиловость,Ветер мне навеял скучность.Вот такая нынче новость…

Дремлет Осень золотая…

Дремлет Осень золотаяПод серебряным туманом,Жемчугами росы палиНа белёсые луга.И мелодия простаяВ даль плывёт за шарабаном,Где с тобою рассыпалиМы душистые стога.

Ранит скрип повозки ветхой,Пробудив воспоминаньяНаших дней любви недлиннойИ ночей коротких вкус.Бабье лето жёлтой веткойТихо шепчет: «До свиданья!»,На прощанье мне рябинаДарит нитку спелых бус.

А за мною деревушкиРастворяются в тумане.Я их взглядом провожаю,Словно детскую мечту.Мимо леса вдоль опушкиНа скрипучем шарабанеУезжаю. УезжаюВ городскую суету…

Меня не возьмут…

Я иду по холсту – по аллее из серой брусчаткиИ по краскам иду, тем, что Осень на нём развела.Здесь играет Сентябрь с малышами на детской площадкеИ с грустинкой в глазах раздаёт им остатки тепла.

Как мне хочется к ним, вверх бросающим листьев охапки,Чтобы вновь ощутить эту радость, забытую мной!Но меня не возьмут – нету бабушкой связанной шапки,На висках седина и игрушки с собой – ни одной…

Над моею Москвой…