Полет Жирафа - Феликс Кривин

Слово

А слава — дым,а слово — дом,и в этом доме я живу.Под вечер за моим окномсадится солнце на траву,а утром, выспавшись, встаёти отправляется в полет —вокруг столиц и деревень,с весёлой тучкой набекрень.

Приходят Прежде и Потом,в мою стучатся дверь,интересуясь, где живётпрекрасная Теперь.А я на это: вот так да!А лучше: вот те на!Да где ж ей жить ещё, когдаТеперь — моя жена.

Я приглашаю в дом гостей,прошу испить вина.И входит в комнату Теперь,садится у окна.Я Прежде знаю с давних пор,мы даже с ним на ты.И потянулся разговордо самой темноты.И ночь стояла у окна,вздыхая о былом…Но где Теперь, моя жена?Она ушла с Потом.

Как много у меня потерь!И вот — ещё одна.Ушла она, моя Теперь,неверная жена.Ушла, покинула мой дом,а я кричал: «Вернись!»

Проснулось солнце за окноми устремилось ввысь,и на пути его крутомкружилась голова…Но слава — дым,а слово — дом.Слова, слова, слова…

И просыпалась жизнь вокруг,как водится, с утра.И Прежде, мимолётный друг,промолвил: «Нам пора».И я поднялся, чтоб идти,но отворилась дверь,и встала на моем путипрекрасная Теперь.Другая, новая Теперь,она вошла в мой дом.И другу я сказал: «Иди.Я как-нибудь потом».

Памятник

Смеялось море и грустило,а там, на самой глубине,скала гранитная застыла —посмертный памятник волне.И как же было сохранить ей,в смятенье вод продлить себя?Но продолжается в гранитееё короткая судьба.Её упрямая беспечность,её неистовый каприз…Гранит холодный — это вечность,порыв мгновенный — это жизнь.Какая быль! Какая небыль!Какая огненная стать!Волна себя взрывает в небо,но ей до неба не достать.Оно не встретит, не полюбит,не приголубит в вышине…И только там, в смертельной глуби,бессмертный памятник волне.

Туман над городом

Встал над городом туман,помолился Богу:«Не введи меня в обман,укажи дорогу.Что-то вдруг произошлов мире, очевидно:всё вокруг заволокло,ничего не видно».

Бог решил: куда ни шло!И помог туману.Всё вокруг разволокло,видно, как с экрана.Солнышко насквозь небесразметало хмури,и — с туманом или без —всё вполне в ажуре.

Но из недр небытиявопль истошный брызжет:«Господи? А где же я?Я ж себя не вижу?»

Бог на это с ВЫСОТЫ:«Не рядись со мною.Делай выбор: либо ты,либо остальное.Меньше думай о себе,вот твоя задача».И в ответ небытиеразразилось плачем.

Вылетали из памяти вместе:город, улица, речка и сад.Ни привета от них, ни известий,ни надежды вернуться назад.

Голоса и знакомые лица,и пожатия дружеских рук, —все они, как осенние птицы,потянулись на солнечный юг.

Потянулись — и канули в воду.Где-то ждёт их другая страна…Вылетают из памяти годы,видно, память для них холодна.

Точечки-тирешечки

Говорил лилипут с лилипуточкой,перепутывая шуточку шуточкой,перехихивая хиханьку хаханькой,называя лилипуточку махонькойи щелкая слова, что орешечки,выбивая за строчечкой строчечку, —Как в морзянке, точечку за тирешечкойи опять за тирешечкой точечку.

А над ними деревья огромныепотупляли свои взгляды нескромные:ах, какие, мол, они у нас махонькие,Всё им хиханьки, мол, всё им хаханьки,и склонялись небеса солнцеликиеперед их любовью великою.

Белое и черное

Как различить, где белое, а где чёрное?Как распознать, где чёрное, а где белое?К белой вершине тропинка взбегает горная,к чёрной земле снежинка жмется несмелая.Чёрные дни тоскуют о белых ночах,белые ночи вздыхают о чёрной темени.И голова, что белеет на ваших плечах,видится чёрной в каком-то далёком времени…Белым по чёрному — это времени след.Чёрным по белому — это листы газеты.Буквы спешат. И тоскует вопрос по ответу —так же, как где-то по вопросу тоскует ответ.

Простая история

Один счастливый человекне знал, что он счастливый.Ему казался чёрным снеги небо некрасивым.И обвинял он в этом всех,судьбу, жену, соседа.Но был счастливым человек,хоть сам о том не ведал.

Когда совсем не стало силот этих горьких мыслей,счастливый человек решилпокончить счеты с жизнью.Поглубже пропасть отыскали бросился с обрыва…Но и тогда ещё не знало том, что он счастливый.

И все осталось позади,не мучит, не тревожит…Раздайся, небо! Он летит,хоть он летать не может.Но он летит, но он летит,так просто и красиво,что птицы на его путизавидуют: счастливый!

И замедляет время бег,чтоб посмотреть на это.Летит счастливый человек,летит над белым светом,летит он выше облаков,над лесом, над заливом…Не верите?Летать легко.Труднее быть счастливым.

Звук не дошёл до тишины,он где-то пал на полдороге,и были больше не слышныего сомненья и тревоги.

Но улица не знала сна,и вот тогда, молчать не в силах,заговорила тишинанад звука павшего могилой.

Она над городом плыла,надежда наша и порука…И это музыка была,что в мире недоступна звуку.

Я шагаю в молодость

И пошёл я в молодость.Шёл и шёл.Чтоб не заблудиться, спрашивал дорогу.А вокруг смеются.Это хорошо.Значит, моя молодость где-то недалёко.

Я шагаю в молодость.Прибавляю шаг.Иногда звоню жене, чтобы не грустила.Только одного я не пойму никак:по дороге в молодость убывают силы.По дороге в молодость горбится спина,по дороге в молодость ноет поясница.Кудри осыпаются. Даже сединаиз почтенья к лысине склонна расступиться.

Я шагаю в молодость.Замедляю шаг.Что-то эта молодость выглядит, как старость…Эх, дорога в молодость, всем ты хороша!Но кому готовилась, а кому досталась.

Пришло мгновенье в гости к вечности

Равнодушно стелется дорога,только прямо, прямо — и вперёд.Прошлое кричит вдогонку: «С богом!»будущее терпеливо ждёт.

Время, время, это неспроста ведьмы в тебе, как узники в тюрьме:стоит только буквы переставить —и уже не ВРЕМЯ, а В ЯРМЕ.

Прошлое сжимается — горе уходящим!Очевидно, прошлому зябко в настоящем.Но и в прошлом прошлому неуютно, плохо,то не те ему века, то не та эпоха.

Только годы моросят, пролетают мимо…А о будущем мечта неосуществима.

Покой, покой, откуда ты такой?Чего ты ищешь здесь, на белом свете?Тебе, наверно, нужен свет другой,а может, даже не другой, а третий.

Но ты молчишь, и всё вокруг молчит.Какая безутешная картина!Стоят надгробья в белом, как врачи…Опять запаздывает медицина.

Пришло мгновенье в гости к вечности,расправив пышные усы.Сидеть бы им до бесконечностии не смотреть бы на часы.

И ничего, что вечность старая.Какая старость! Раз живём!Они б отличной были парою,но им недолго быть вдвоём.

Изгибы ли это, изломы пути,фантазия времени или усталость,но то, что манило тебя впереди,в какой-то момент позади оказалось.А ты не заметил. Нелепый финалнарушил святые законы природы.Так быстро ты гнался, что всё обогнал:и лучшие чувства, и лучшие годы.Они неподвижно стоят позади,а ты всё уходишь, уходишь куда-то…Пора возвращаться на круги свои,но круги не круги уже, а квадраты.

Не грусти, что минуты одна за однойи секунды, и даже мгновениявырастают стеной у тебя за спиной,отрезая пути к отступлению.

Пусть и годы проходят, а ты не грусти,не печалься о прошлом напрасно.Лишь бы время не встало стеной впереди,то, что сзади, — оно не опасно.

Что сказать нашей памяти, ожиданию, нас томящему,Что сказать нетерпению: когда наконец? Когда?На суде над прошлым все голоса принадлежат настоящему,А будущее томится за дверью, и его не пускают в залу суда.И пока настоящее всё рассмотрит, изучит и вызнает,И пока сбалансирует шансы возможных побед и потерь,Гадает за дверью будущее: вызовут или не вызовут?И смотрит с надеждой будущее на закрытую дверь.

Первые леди