Club Story: Полный чилаут - Н. Криштоп

Как странно, не правда ли? Самые удивительные события в вашей жизни начинаются с простых вещей.

Я приближался к клубу в легким возбуждении. У меня всегда так: слишком много мыслей лезет в голову. Обо всем на свете.

Перед входом стояла пара человек, общались с охранниками. Видимо, вечеринка только начиналась.

Что ж! Можно и пропустить пару стаканчиков, для настроения!

Я не относил себя к фотографам, которые предпочитают оставаться в тени. Я всегда гнался за двумя зайцами – получить снимки и хорошо провести время. Вполне разумно, как мне кажется.

Внутри клуб показался уютным. Из тех заведений, в которых проходят самые веселые ночи, где уже в три часа ты можешь сидеть на бархатном диване, мило беседуя с соседом, где нет показного гламура, а только электроника из колонок и прикайфованная девочка напротив.

Изгибы коротких коридоров были подсвечены неоновым светом. Казалось, люди не ступали по ним, а парили вдоль стен, овладев на несколько секунд искусством левитации.

Клуб только начинал оживать. У барной стойки было немноголюдно. С танцпола доносились плавкие мелодии. Звук не пробирался через стену танцующих тел, а спокойно тек по помещениям.

– Саня! Саня! Саня! – послышалось сзади.

Я обернулся.

Порой приятно встретить знакомых. Где бы то ни было. И вдвойне приятно встретить в такой непринужденной обстановке хорошего друга. А если это происходит случайно – можно смело предположить, что вечер пройдет не зря.

Его звали Стасом. Отличный парень. В меру работяга, в меру повеса. Всех мужских качеств в нем было поровну. Настоящая цельная личность. Я буду скучать по дружбе с ним.

Он подбежал и слегка меня обнял.

– Круглые будешь? – прошептал Стас.

– Не-е, – скривил я гримасу. – Пожалуй, обойдусь коньяком.

Стас посмеялся.

Мы сели за столик и стали разговаривать. О том о сем. Диджей так себе, но, пожалуй, чуть позже зажжет. Вон у той девушки отличные ноги, а та, в углу, вообще красавица.

Беседа шла как по маслу. Тем более что Стас, видимо, много принял и тараторил без остановки. Да и я разошелся, выпивая уже пятую рюмку.

– Так будешь круглые или нет? – повторил свой вопрос Стас.

Хитрец он все-таки. Знает, что, когда во мне плещется изрядная доля алкоголя, – я очень сговорчив.

Стас незаметно передал мне пакетик. Видели бы вы его лицо – настоящий Чеширский кот. Я взял таблетку и съел ее, запив соком.

Вскоре ладони вспотели. По телу прошла дрожь, как будто пропустили электрический заряд. Экстази с коньяком я называл «молотов-коктейль». Ну, может, помните, зажигательная смесь, бутылками с которой взрывали танки во время войны. Только с той разницей, что сейчас воспламеняется не танк, а твой мозг.

Ты не просто двигаешься, ты фрагментарно телепортируешься: то на танцпол, то в чилаут. Или еще куда-нибудь, куда занесет тебя таблетка.

Тем временем клуб уже вовсю пульсировал в ритме техно. Народу набилось под завязку. Стробоскоп лупил по глазам грозовыми вспышками. На стенах появилась испарина. Электронные ритмы заструились, запрыгали: от колонок, перекрытий до потолка и обратно. То тут, то там. Они залетали в уши, теребили нервные окончания, вместе с кровью циркулировали через сердце. И ты не можешь остановиться. Танцуешь, дотрагиваясь до окружающих. Мимолетно, на расстоянии микрона впитываешь тепло соседа. Он своими движениями перемешивает спертый воздух. Мы пришли сюда танцевать! Бери нас, музыка! Мы все твои! Все, кто столпился на этом забетонированном куске пола. Все, кто смотрит на лазерные лучи и плывет от сета к сету! Меняются диджей. Меняют философию движения: от жесткого техно к мягкому, как масло, электро. И мы, повинуясь законам нот, как-то бессознательно меняем поведение. Техно – и я, не обращая внимания на остальных, дергаюсь под сто двадцать ударов в минуту. Электро – сто пятьдесят ударов, плавкие аранжировки, и девушка трется об меня сзади. Она возбуждена. Как и я. Брейк – около двухсот ударов в минуту. Танцпол поголовно переглядывается: «Ну как, друг на ночь? И тебе хорошо?»

Но организм не может всегда работать на износ. Я почувствовал невыносимую усталость, чуть-чуть потерял координацию. Тело обмякло, стало чрезмерно эластичным, словно резина, подогретая на огне.

Я прилег на диванчик, стал смотреть на Стаса, который уже два часа не вылезал с танцпола.

– На, попей. А то тебе, я гляжу, не очень, – предложил дружелюбный парнишка.

Я схватил протянутый стакан с водой и выпил. Жидкость оказалась как нельзя кстати. Прохладная, она стекала по гортани, освежая слизистую. В такие моменты думаешь, что вода – воистину уникальное вещество.

Как показалось, стало хорошо. Но тут на меня снова накатило. Не знаю, как это получилось, но наркотик открыл второй фронт и мой мозг окончательно капитулировал. Бабах!

Изнутри пошел неистовый жар. Что-то запустило адскую машину на полную катушку. Пульс вторил бешеным битам. Губы начало подергивать. Плохой признак, слишком долго танцевал. Бывает и такое.

Я вскочил и, расталкивая всех, побежал через танцпол.

Стас поймал меня за руку.

– Ты чего? – кричал он сквозь музыку.

– Я вообще в неадеквате. Пойду… – я не ответил до конца: от тел танцующих стало невыносимо горячо.

В туалете я долго простоял, засунув голову под струю холодной воды. Легче! Гораздо легче! Я поднял голову и посмотрел в зеркало.

С мокрых волос по лицу струились мелкие потоки. Глаза – две бездны. Кинешь камень и даже не услышишь, как он упал на дно.

– Вот это да! – сказал я своему отражению.

Оно тоже сказало что-то в ответ, но из-за гула в ушах я ничего не услышал.

Нужно было зайти в кабинку. Не спеша помочиться. Подумать. Собраться, в конце концов. Я открыл дверь и…

Меня несло вперед с бешеной скоростью. Даже глаза закрыл, до того быстро. Сядьте в машину и, когда она наберет полный ход, высуньте голову в окно. Вот на что это похоже.

Через некоторое время мои ноги, привыкшие к ощущению полета, нащупали что-то зыбкое. Это был песок.

– Чо за… shit! – говорил себе я. – О! Бл… fuck!

Я поймал себя на мысли, что каким-то непостижимым образом выражаюсь по-английски. Даже думаю на нем. Один язык поедал другой. Как вирус, он встраивался в слова и трансформировал их по своему подобию. Рокировка языков. Сначала рывками, а потом…

«Так! – думаю. – Это уже какая-то чепуха». Я стал считать в уме: «Один. – Уже хорошо. Видимо, еще не совсем голова поехала. – Два. – Еще лучше. Спокойно. – Three. What a fuck? It's impossible!.. Просто невероятно!»

– Эй, парень! – окликнул меня женский голос – Ты чего тут делаешь?

Из темноты показалась женская фигура. Я стушевался. Что можно ответить, когда сам мало понимаешь. Чертов экстази!

Девушка подошла ко мне вплотную. Пшеничные волосы, обрамленные ленточкой, худое тельце в зеленом сарафане, загорелое лицо, улыбающееся хитрой улыбкой. И, конечно, глаза, смотревшие на меня с интересом.

– Ты откуда такой странный? – спросила она.

– Оттуда, – ответил я, показав на дверь.

– Ммм. Круто. – Она пнула ногой гладкий камушек и пошла к океану.

– Стой! – закричал я, догоняя. – Куда я попал?

– Ну, ты вообще сумасшедший! – засмеялась она.

Я судорожно взял ее за руку:

– Понимаешь. Я пришел из двери. Не знаю, как объяснить. Пошел в туалет и…Бам! Я уже тут. Понимаешь?

Она изменилась в лице. Испугалась, наверное.

– Ты чего наглотался?

– Ничего. Вернее… Да неважно! Пойдем, покажу.

Я подвел ее к двери и дернул за ручку. В проеме мерцали огни ночного города.

– Ты полный придурок, ясно?! – перешла она на крик. – Только придурок притащил бы на пляж дверь и поставил посреди песка, а потом говорил, что пришел оттуда!

Она оттолкнула меня и побежала прочь.

– Подожди! Подожди! – засеменил я рядом. – Понятия не имею, где я и как сюда попал!

– В Сан-Франциско, идиот! Ты прикидываешься, что ли?

– Минутку! Я танцевал в клубе. В Санкт-Петербурге. Россия. Так?

Она машинально кивнула, смотря на меня теперь с участливым вниманием, как, наверное, психиатры смотрят на своих пациентов.

– Пошел в туалет. И попал сюда…

Я много чего наговорил в ту ночь. Все рассказал, от и до. Конечно, она не поверила. Да я и сам не верил. Все произошедшее не укладывалось в моей голове. Открыть дверь в одной части света и выйти в другой – это уже слишком.

– Ладно, ладно. – сказала она, а потом, помолчав, добавила: – Одет ты как-то странно.

– На себя посмотри, – я слегка разозлился. – Выглядишь как хиппи.

Девушка засмеялась:

– Я и есть хиппи.

То ли из-за ее смеха, то ли из-за ситуации, не знаю, но мне тоже стало весело.

Так мы и познакомились. Два человека, хохочущих в ночи. Девушка-хиппи из Сан-Франциско и парень-фотограф из Санкт-Петербурга. Женщина с Венеры, мужчина с Марса. Человек А в нужный момент находится в точке В, и именно в этот момент туда попадает человек С. Все гениальное – просто. Если им суждено встретиться, то временные и пространственные рамки не имеют значения.