Стихотворения и поэмы - Эдуард Багрицкий

Стихи о себе

1 Дом Хотя бы потому, что потрясен ветрамиМой дом от половиц до потолка;И старая сосна трет по оконной рамеКуском селедочного костяка;И глохнет самовар, и запевают вещи,И женщиной пропахла тишина,И над кроватью кружится и плещетДымок ребяческого сна, —Мне хочется шагнуть через порог знакомыйВ звероподобные кусты,Где ветер осени, шурша снопом соломы,Взрывает ржавые листы,Где дождь пронзительный (как леденеютщеки!),Где гнойники на сваленных стволах,И ронжи скрежет и отзыв далекийГусиных стойбищ на лугах…И все болотное, ночное, колдовское,Проклятое — все лезет на меня:Кустом морошки, вкусом зверобоя,Дымком ночлежного огня,Мглой зыбунов, где не расслышишь шага.…И вдруг — ладонью по лицу — Реки расхристанная влага,И в небе лебединый цуг.Хотя бы потому, что туловища сосенСтоят, как прадедов ряды,Хотя бы потому, что мне в ночах несносенОгонь олонецкой звезды, — Мне хочется шагнуть через порог знакомый(С дороги, беспризорная сосна!)В распахнутую дверь,В добротный запах домаВ дымок младенческого сна…

2 Читатель в моем представлении Во первых строкахМоего письмаПуть открываетсяДлинный, как тесьма.Вот, строки раскидывая,Лезет на меняДраконоподобнаяМорда коня.Вот скачет по равнине,Довольный собой,Молодой гидрограф —Читатель мой.Он опережаетОвечий гурт,Его подстерегаетКаракурт,Его сопровождаетШакалий плач,И пулю посылаетЕму басмач.Но скачет по равнине,Довольный собой,Молодой гидрограф —Читатель мой.Он тянет из карманаСухой урюк,Он курит папиросы,Что я курю;Как я — он любопытен:В траве степейВыслеживает тропыЗверей и змей.Полдень придет —Он слезет с коня,Добрым словомВспомнит меня;Сдвинет картузИ зевнет слегка,Книжку моюВозьмет из мешка;Прочтет стишок,Оторвет листок,Скинет пояс —И под кусток.Чего ж мне надо!Мгновенье, стой!Да здравствует гидрограф —Читатель мой!

3 Так будет Черт знает где,На станции ночной,Читатель мой,Ты встретишься со мной.Сутуловат,Обветрен,Запылен,А мне казалось,Что моложе он…И скажет он,Стряхая пыль трапы:«Л мне казалось,Что моложе вы!»Так, вытерев ладони о штаны,Встречаются работники страны.У коновязиКонь его храпит,За сотни верстМой самовар кипит, —И этот вечер,Встреченный в пути,Нам с глазу на глазТрудно провести.Рассядемся,Начнем табак курить.Как невозможноНам заговорить.Но вот по взгляду,По движенью рукЯ в нем охотникаПризнаю вдруг —И я скажу:«Уже на реках лед,Как запоздалУтиный перелет».И скажет он,Не подымая глаз:«Нет времениОхотиться сейчас!»И замолчит.И только смутный взорГлухонемой продолжит разговор,Пока за дверьюНе затрубит копь,Пока из лампыНе уйдет огонь,Пока часыНе скажут, как всегда:«Довольно бреда,Время для труда!»

Соболиный след

Под сосенником высоким,Где дрожит весенний зной,Дом поднялся к лесу боком,Отливая смольным соком —Маслянистой желтизной.Постучи в калитку смело,Огляди широкий двор.Клетки, клетки… Краской белойГусто выкрашен забор.В клетках шум и толкотня,Визг, веселая возня.На зверей глядит сурово,Ходит по двору одниЗоотехника ПетроваДвенадцатилетний сын.Он подходит к каждой клетке,Он подбрасывает ветки,И копается рукойОн в подстилке травяной.В каждой клетке разный зверь.Разберись-ка в них теперь!Черно-бурая лисица,Белогрудая куницаИ серебряный песец…Л теперь гляди-ка в оба:Легкий, тонкий черный собольВьется в клетке, как выонец…Мех невиданной окраски,Лапок легкие следы,И блестят на морде глазки,Словно капельки воды.«Сева, накорми зверье, —Вот занятие твое».Сева дверку настежь… Вдруг,Проскользнув ужом меж рук,Засверкав пушистой искрой,Как дымок, как пух, как выстрел,Через колья, в дебри, в логПролетает соболек.

Песня Севы Обманул меня звереныш, обманул,Из питомника в чащобу ускользнул.Что мне делать? Я не знаю, как мне быть.Надо соболя по следу проследить.Юрк хвостом — и соболь на сосне,Скалит зубы, машет лапкой мне.Что ж, я с лайкой двинусь по следам:Соболя я лесу не отдам.Месяц, год, неделя — всё равно,Буду рыскать, не жалея ног.Эй, Тунгус, мой остроухий пес!Подыми на ветер влажный нос.Ты хвостом-калачиком взмахни,Начинаются большие дни.Лес пойдет на нас со всех сторон.В путь дорогу! Начинаем гон.И Сева надеваетБольшие сапоги,Засовывает в сумкуС печенкой пироги.С ушастою собакой,Отчаянной кусакой,С берданкой за плечомИдет он напролом.А лайка водит носом,Кружится, как юла;Вдруг запах прихватила,Рванулась… повела…По буеракам, в дебри,В кусты, через ручейСтремглав несется лайка,И Сева вслед за ней.А наверху по веткам,На ощупь, без дорог,Летит полетом легким,Как птица, соболек.

Что думает лайка Подыму я по ветру нос:Откуда-то зверем дует.Я старый охотничий пес —Охотника не подведу я.Я зверя не вижу. ВпотьмахЯ нюхом его ощущаю.Каждый кустик зверем пропах,Здесь он, здесь он — я это знаю.Буду гнаться за ним три дня,Буду шарить и лаять буду.Не уйти ему от меня,Все равно я его добуду.

Что думает соболь Бежать, бежать, бежать,Кружиться, подыматься,Скользить, лететь, скакатьОпять, опять, опять!Цепляться и срываться,Скорей, скорей, скорейСкользнуть промеж ветвей,Нырнуть в густую хвою,Исчезнуть в пустоте,Чтоб пес, скуля и воя,Застрял в сыром кусте.Собью собаку с толку,Мальчишку уведуВ трущобу, в зубы волку,К проклятому пруду.Скорей, скорей, скорейСкользнуть промеж ветвей!Оседает муть тумана,Чуть потрескивает прель…Вот последняя полянаИ растрепанная ель…Пробежав поляну вмиг,Соболь съежился и — прыг!Ну, живее, налетай-ка,Не мечтай и не зевай, —Зверь на месте…Ну-ка, лайка,Звонко соболя облай!Он съежился и сжался,Он сильней к коре прижался.Не уйти ему никак,Не исчезнуть без обмана:Перед елкою поляна,Стережет под елкой враг.

Что думает сева Стрелять не годится —Можно убить.На дереве соболяНе ухватить.Пойду я в деревнюБлижайшей дорогой:Быть может, охотникиДелу помогут.Ты, лайка, сиди,За зверем следи.И охотники Севуше помогли:Сеть широкую в корзине принесли,Ель окутали — не выйти нипочем;Ствол широкий подрубили топором.Как ни прыгнешь — некуда уйти,Кувыркайся да барахтайся в сети.Не играть тебе, приятель, меж ветвей,Возвращайся-ка в питомник поскорей.Севка, братец, он хотя и мал,А нашел тебя, догнал, поймал.В питомнике работаИдет не умолкая,И Сева ходит важноСреди своих зверей.Хоть соболь, как известно,Детей не вывел в клетке,Но Сева твердо знает:Не пропадает труд…Дадим побольше клетку,Найдем получше пищу,Мозгами пораскинемИ выведем зверей.

Вмешательство поэта

Весенний ветер лезет вон из кожи,Калиткой щелкает, кусты корежит.Сырой забор подталкивает в бокСосна, как деревянное проклятье,Железный флюгер, вырезанный ятыо(Смотри мой «Папиросный коробок»).А критик за библейским самоваром,Винтообразным окружен угаром,Глядит на чайник, бровью шевеля.Он тянет с блюдца, — в сторону мизинец, —Кальсоны хлопают на мезонине,Как вымпел пожилого корабля,И самовар на скатерти бумажнойПротодиаконом трубит протяжно.Сосед откушал, обругал женуИ благодушествует:«Ах! Погода!Какая подмосковная природа!Сюда бы Фофанова да луну!»Через дорогу в хвойном окруженьеЯ двигаюсь взлохмаченною тенью,Ловлю пером случайные слова.Благословляю кляксами бумагу.Сырые сосны отряхают влагу,И в хвое просыпается сова.Сопит река.Земля раздражена(Смотри стихотворение «Весна»).Слова как ящерицы — не наступишь;Размеры — выгоднее воду в ступеТолочь; а композиция встаетШестиугольником или квадратом;И каждый образ кажется проклятым,И каждый звук топырится вперед.И с этой бандой символов и знаковЯ, как биндюжник, выхожу на драку(Я к зуботычинам привык давно).А критик мой недавно чай откушал.Статью закончил, радио прослушалИ на террасу распахнул окно.Меня он видит — он доволен миром —И тенорком, политым легким жиром,Пугает галок на кусте сыром.Он возглашает:«Прорычите басом,Чем кончилась волынка с Опанасом,С бандитом, украинским босяком.Ваш взгляд от несварения неистов.Прошу, скажите за контрабандистов,Чтоб были страсти, чтоб огонь, чтоб гром,Чтоб жеребец, чтоб кровь, чтоб клубыдыма, —Ах, для здоровья мне необходимыРомантика, слабительное, бром!Не в этом ли удача из удач?Я говорю как критик и как врач».Но время движется. И на дорогеГниют доисторические дроги,Булыжником разъедена трава,Электротехник на столбы вылазит, —И вот ползет по укрощенной грязи,Покачивая бедрами, трамвай.(Сосед мой недоволен:«Эт-то проза!»)Но плимутрок из ближнего совхозаОрет на солнце, выкатив кадык.«Как мне работать!Голова в тумане».И бытием прижатое сознаньеУпорствует и выжимает крик.Я вижу, как взволнованные водыЗажаты в тесные водопроводы,Как захлестнула молнию струна.Механики, чекисты, рыбоводы,Я ваш товарищ, мы одной породы, —Побоями нас нянчила страна!Приходит время зрелости суровой,Я пух теряю, как петух здоровый.Разносит ветер пестрые клочки.Неумолимо, с болью напряженья,Вылазят кровянистые стручки,Колючие ошметки и крючки —Начало будущего оперенья.«Ау, сосед!»Он стонет и ворчит:«Невыносимо плимутрок кричит,Невыносимо дребезжат трамваи!Да, вы линяете, милейший мой!Вы погибаете, милейший мой!Да, вы в тупик уперлись головой,И, как вам выбраться, не понимаю!»Молчи, папаша! Пестрое перо —Топорщится, как новая рубаха.Петуший гребень дыбится остро;Я, словно исполинский плимутрок,Закидываю шею. Кличет рог, —Крылами раз! — и на забор с размаха.О, злобное петушье бытие!Я вылинял! Да здравствует победа!И лишь перо погибшее моеКружится над становищем соседа.

Происхождение