Ничейная земля - Илья Бушмин

Полякова, изображавшего перед пустующим домиком очень терпеливого гостя, оторвал от размышлений сам Белый. Щурясь, проклиная дождь и косясь в сторону уголовника, Поляков заметил, что тот начал движение. Как и следовало ожидать, Сафрон сообразил, что силовики застряли напротив его дома надолго, и решил не искушать судьбу и вернуться в город.

— Черт…!

Поляков засеменил следом, переходя на бег — легкий и осторожный, чтобы не поскользнуться и не растянуться в мерзкой проклятой жиже. Ноги шлепали по грязи и лужам, а капли заливали лицо — бейсболка не помогала — вынуждая его отплевываться и периодически вытирать глаза. Но шум дождя застилал звуки шлепающих по лужам кроссовок Полякова и не выдавал преследователя.

Однако у Белого была интуиция или выработанное с годами воровское чутье. Что-то заставило его обернуться, когда Поляков был уже метрах в 10 от него. Встретившись глазами с Поляковым, Белый все понял. Он не медлил, не паниковал и не впал в ступор — Сафронов рванул с места что было сил.

— Стоять! Полиция!

Поляков припустил за ним, размахивая руками и моля небо не дать ему растянуться на задыхающейся от грязи улочке. На бегу выхватил пистолет из кобуры. Останавливаться Белый не собирался. Он даже не оборачивался, вложив все силы в движение.

— Стоять! Стрелять буду!

Белый не реагировал, расстояние между уголовником и опером — несмотря на то, что Поляков мчался настолько быстро, насколько позволяли ноги и скользкая жижа под ними — постепенно увеличивалось. И тогда Поляков вскинул руку вверх и выстрелил. Белый на бегу сжался, инстинктивно втянув голову в плечи. А Поляков заорал что есть мочи:

— Стоять, или стреляю на поражение!

Белый пробежал еще несколько метров, но искушать судьбу он не стал и застыл, не оборачиваясь. Поляков, отплевываясь от бьющей в лицо воды, взял Белого на прицел и медленно, заходя сбоку, приближался к Белому.

— Встал на колени! Руки за голову! На колени, сказал!

Белый подчинился. Он тяжело дышал, плюхнувшись коленями в грязь и заведя руки за затылок. Когда Поляков оказался рядом, он прохрипел:

— Я ничего не делал. Не знаю, что вы там нашли, но я тут не при чем.

— Не е… мне мозги, Сафрон, я не в настроении.

Белый стиснул зубы и вперил острый взгляд в землю, поняв, что его имя уже известно нарушившим покой Ямы пришельцам.

Доставая наручники одной рукой и не сводя оружия с головы Белого, Поляков бросил взгляд назад. По улице в их сторону бежали люди в форме, привлеченные звуком выстрела.

8

— Почему я здесь? Я ничего не делал, начальник.

Это обращение «начальник» Белый произносил серьезно, но в его тоне читалась слегка презрительная насмешка. Ироничная дань традиции: Сафронов говорил так по привычке, как когда-то давно было принято, но никаким начальником Полякова, разумеется, не считал.

Белый выглядел напряженным, но испуганным он не был. Ни страха, ни паники. Говорил спокойно, твердым с хрипотцой голосом.

— Вы знаете мое имя. Мои пальцы у вас есть, биография тоже. Да, судимый. Но свое я отсидел.

— Знаешь, Сафрон, — отозвался Поляков. — За годы работы я видел сотни и тысячи людей, которые говорили одно и то же. Как по программе. «Я ничего не делал, я ни в чем не виноват». Но потом всегда выясняется правда.

— Что вы хотите от меня?

— Помнишь Волгоград? — да, убийство Сафронов совершил именно в Волгограде, так говорилось в его досье. А вовсе не в Вологде, Витебске, Воронеже или любом другом городе на карте России на букву «Б». — Семнадцать лет назад? Ты изнасиловал девушку, а потом задушил ее.

— Свой срок я отмотал.

— Это было 17 лет назад, — повторил Поляков. — За год до этого, летом, в Яме убили семь девчонок.

Белый невозмутимо пожал плечами.

— А в годы Второй мировой США сбросили на Японию атомные бомбы. История штука интересная. Я-то тут при чем?

— Я сам из Ямы, — сообщил Поляков. — Но тебя не помню. Хотя это ни о чем не говорит. Ты все больше по гастролям мотался, а не дома сидел. Но когда возвращался, наверняка с местными общался. С корешами хотя бы. Так что ты не мог не слышать про те убийства. Вся Яма тогда с ума сходила.

— Яма давно сошла с ума. И все в ней тоже.

— Семь девочек, — не обращая внимания на лирику Белого, продолжал Поляков. — Семь трупов. Знаешь, где убили первую? В овраге около твоего дома. Забавно, да?

— И около многих других домов. Тогда в каждой из этих хибар жили люди.

— Значит, помнишь. А напомнить тебе, как убили ту девчонку? Ее изнасиловали и задушили, Сафрон. А потом точно так же поступили с еще шестью девочками. Каждую из них изнасиловали и задушили.

— И зачем говорить мне это?

Поляков не отвечал, продолжая говорить. По опыту он знал, что с каждой репликой допрашиваемого, на которую тот не получает ответ, слушают тебя все более внимательно.

— Потом тебя закрывают. В Волгограде. За изнасилование и убийство. И знаешь, что происходит? Убийства в Яме останавливаются. Как говорится, как бабка отшептала. Ни одного больше убийства. И так продолжалось много лет. Некоторые даже стали забывать о тех жутких днях, когда боялись выйти на улицу. Но потом случается самое интересное. Через 14 лет ты откидываешься с зоны и возвращаешься в Яму. И что мы видим? Уже через год убийства продолжаются, — Поляков повысил голос: — Снова убивают девчонок. И снова их насилуют и душат.

Белый помолчал, несколько раз исподлобья зыркнув на Полякова.

— Ты мне это не пришьешь… начальник. Не получится на меня х… ву тучу мокрух повесить. Не при делах я. Та история в Волгограде — да, было дело. Я был пьяный, а та телка… — Белый слегка отмахнулся, словно прогоняя наваждение. — Короче, оступился. Сильно оступился, базара нет. Но один раз. Я не псих без башки, который мочит направо и налево.

Поляков откинулся на спинку стула и сделал глоток кофе из кружки, которую принес в камеру для допросов Промышленного ОВД. После трехчасовых походов под дождем, после беготни за Белым и прочего Поляков промок до костей, и ему требовалось горячее, чтобы согреться, и кофеин, чтобы лучше соображать.

— Это мы проверим. Твой дом уже обыскивают.

— Пусть обыскивают. Ничего не найдут. Я сейчас работаю. Каждый день с восьми до шести. Как раз вот с работы шел.

— Где работаем?

— Рядом. На мебельном, грузчиком. Можете проверить.

— За ум, значит, взялся? Завязать решил и стать добропорядочным гражданином? С чего бы это, Сафрон? О тебе говорят как о человеке, который за кривое слово может и зубы выбить.

Сафрон помолчал, обдумывая то ли нарисованный Поляковым образ, то ли будущий ответ.

— Я убил человека только один раз. Но я был бухой настолько, что я даже не помню ничего. Просто не помню. Какие-то вспышки в памяти были, но это как вспоминать забытый сон. Или кино, которое смотрел очень давно. Пара картинок — и все. Будто это не с тобой было вовсе. Когда меня взяли, то кололи, нашли деньги и цепочку, которую я взял у той девчонки. Там нашли мои пальцы. Потом мне показывали фотографии. Говорили, что доказухи полный набор. Так я сообразил, что я на самом деле сделал это. Убил ее. Но так и не вспомнил. От бухла крышу порвало, и потом все случилось. Просто так я бы этого не сделал… начальник.

Белый вопросительно покосился на сигарету. Учитывая, что он заговорил и вроде бы не собирался замолкать снова — а это был хороший знак — Поляков не возражал. И даже сам поднес ему зажигалку. После чего закурил сам.

— Хочешь знать, жалею ли я, что убил ее? Да. В тот день вообще все было ошибкой. Когда ты оступаешься… Ты ведь не думаешь, что это та самая ошибка, которая изменит тебе всю жизнь. Ты просто делаешь что-то, а потом за все сделанное приходит ответка. И ты узнаешь, что ничего больше нельзя изменить. Приходится отвечать. Я свое отсидел, начальник. И вообще… — Белый угрюмо, но внимательно посмотрел в глаза Полякову, будто пытался что-то прочесть в них, — Не надо мне мозги парить за мое прошлое. Я знаю, что тебе нужно.

— Даже так? — отозвался Поляков.

— Я стоял там, под дождем, и смотрел на мусорские тачки. Они были у большого оврага. Там что-то нашли. Вот в чем вся фишка.

Поляков не отводил глаз от Сафронова. И поэтому заметил тень, промелькнувшую на его лице. Чисто интуитивно Поляков понял почти все.

— Ты был там. Ты видел их.

Белый курил, хмуро таращась на огонек сигареты.

— Я срок мотал в строгаче. У нас в отряде было много мокрушников. Половина из них загремели за, как у вас это называется, бытовуху. Пьяные разборки, короче. Хряпнул лишнего, моча ударила в голову, а потом мужик хватается за нож. Или за стул. Один, помнится, даже штопором орудовал… Хватается и убивает. Убивает друга. Жену. Сына. Самых близких людей. А потом бухло выветривается — а ему жить с этим всю его оставшуюся жизнь. Ты ведь опер, ты знаешь много таких историй.