КВАЗИ - Сергей Лукьяненко

– Не сразу, – сказала Ольга, глядя мне в глаза. – Я между вами выбирала. Забеременела от него, но он сказал, что жениться не намерен. Пришлось выбрать тебя. Извини. Но это не твой ребёнок, и ты не имеешь права рисковать его жизнью.

Я молчал. Было так тихо, что даже в ушах звенело.

Только зачем-то завывал однорукий восставший, бродящий среди танков.

– Уэ-э-э! Уэ-э-э!

Вот зачем он это делает?

Других зовёт?

– Ты извини, но так часто случается, – сказала Ольга.

Я переложил тесак в левую руку и очень спокойно дал Ольге пощёчину.

Она замолчала. Смотрела на меня, будто не веря в произошедшее.

Мы даже не ругались никогда.

Ребёнок на груди у Ольги тихо захныкал.

– Мы убежим отсюда, – сказал я. – Выберемся на дорогу, нас никто не догонит. А там… потом поговорим. По паспорту ты моя жена, а он – мой сын, ясно? И я буду решать, что нам делать. Так тоже часто случается.

– Денис… – сказала Ольга.

– Потом, – сказал я. – Времени нет. Я впереди, ты за мной. Поняла?

Ольга кивнула.

– Не урони… своего сына, – добавил я.

Может быть, я зря добавил это слово. «Своего». Порой любое слово может стать очень гадким.

– Пошли, – сказал я, подталкивая Ольгу к двери. Она послушно шла. – На счёт три. Раз, два… три!

Я распахнул дверь, и мы выбежали на бетонную площадку, где навсегда застыли старые танки.

– За мной! – крикнул я, побежав прямо на однорукого восставшего. Тот уже увидел нас и бодро двинулся навстречу. И впрямь очень шустро, пешком от такого не убежишь…

Первым ударом я отсёк ему уцелевшую руку.

Вторым – голову.

Старый поварской тесак оказался на удивление удобным для рубки гнилого мяса.

– Не отставай! – приказал я Ольге и побежал между танками.

Она и не отставала. Несколько секунд, пока мы бежали, а восставшие со всех сторон меняли направление и двигались к нам.

Но когда я обернулся в следующий раз, уже преодолев половину расстояния до автострады, Ольга уже бежала в противоположную сторону.

К музею.

– Ольга! – крикнул я. – Стой! Назад! Ольга!

Было уже поздно. Восставшие уже были за спиной, между мной и женой. Их там было десятка два.

И с боков тоже прибывали новые. Большая часть – медленные, но некоторые такие же подвижные, как обезглавленный мной однорукий.

Ольга обернулась только в дверях музея. Посмотрела на меня. Приподняла руку – то ли прощаясь, то ли извиняясь. И захлопнула тяжёлую дверь.

К ней почти никто не шёл. Так, ковыляла пара калек.

Наверное, настоящий герой в этой ситуации должен был прорваться к музею. Подумаешь – десяток-другой восставших.

Прорваться…

Постучаться…

Поговорить с женщиной, только что признавшейся, что она тебя предала…

Впереди, отрезая меня от дороги, были только двое восставших.

Одному я вонзил в голову ледоруб. Окончательно убить это его не могло, но он закрутился на месте, схватился за рукоять, пытаясь вырвать оружие, будто занозу.

А второго я просто обогнул. Не было времени махать тесаком, сзади приближались.

В решетчатой ограде была рваная дыра: кто-то протаранил забор на автомобиле, выезжая с территории музея. Я выбежал на дорогу, обернулся.

Почти все восставшие следовали за мной. Кто медленно, а кто и быстро.

По крайней мере я уведу их от Ольги. Способны ли они запомнить, что в музее осталась и другая добыча?

Надеюсь, что нет.

Плохо то, что я уже не забуду то, что услышал.

Встречу капитан Маркин назначил в кафе-мороженом. Странное место для приватного разговора госбезопасника и полицейского, но может быть, в этом и был смысл?

Уже стемнело, и кафе было заполнено. В основном молодыми парочками, шепчущимися о своём, глупом и прекрасном. Попадались и люди постарше, но это в основном были замотанные мамы с детьми или воскресные папы с отпрысками. Мы сели на открытой площадке, выполненной в модном ретростиле конца двадцатого века – разнокалиберные зонтики с логотипами американских напитков, бармен, одетый как «браток», с фальшивой золотой цепью и в малиновом пиджаке. Официантки тоже были одеты чуть более вольно, чем ожидаешь увидеть в таком кафе, – слишком короткие юбки и вызывающе цветные колготки. Впрочем, можно считать, что это южное приморское кафе, там всё ярко.

По телеэкранам беззвучно шли какие-то шоу тех времён, мелькали лица старых забытых ведущих и певцов. Негромко играла музыка – тоже какая-то старая песня:

Не прячь музыку, она опиум,Для никого, только для нас.Давай вечером умрём весело,Поиграем в декаданс.Убей меня, убей себя, ты не изменишь ничего,У этой сказки нет конца, ты не изменишь ничего…

Была какая-то ирония в том, насколько современно звучала эта древняя песня. Неспешно поедая ложечкой ванильное мороженое, я рассказал капитану Маркину о встрече с Викторией – и отдал листок бумаги.

Маркин покивал. Своё мороженое он ел сосредоточенно, будто выполняя задачу большой государственной важности. Сложно, наверное, им в наши дни – бойцам невидимого фронта. Агентуру среди кваzи не заведёшь, приходится работать дистанционно. Видимо, из-за тёплой погоды Маркин был в светлом льняном костюме. Без пиджака при его работе не походишь – пистолет-то надо прятать.

– Я всё понимаю, Денис, – сказал Маркин и облизал ложечку. – Все мы понятны. Даже Виктория.

– Но? – спросил я.

– Но! – без улыбки подтвердил Маркин. – Но я не могу понять, почему ты её послушался и ничего не сообщил Бедренцу.

– Она на этом настаивала, – сказал я.

– Почему? – спросил Маркин. Взгляд у него был очень серьёзным.

– Я не люблю кваzи.

– Знаю. Потому и говорю с тобой начистоту. Кваzи ты не любишь, имеешь на то все основания. Но товарищеские отношения для тебя очень важны. Ты не мог просто так утаить от напарника информацию.

– Михаил мне не товарищ.

– Напарник. Это даже несколько больше.

Я подумал, выскребая ложечкой липкую сладость со дна вазочки.

– У меня появились на это основания. Личные.

– На нашей работе нет ничего личного, – сказал Маркин.