Евангелие от экстремиста - Роман Коноплев

Вышла виза, и я сел в автобус. Провожал меня сын Толика, Гриша Тишин. Мы попрощались на Киевской. Уже тогда было дурное предчувствие. В первый раз меня в автобус не пустили — получилось бы, что пришлось пересекать границу с Шенгеном за день до указанной положенной даты. Меня бы выкинули из автобуса. Так что теперь я, второй раз уже, спустя еще неделю, в этот злосчастный автобус сел. Выходило так, словно кто-то был явно против моего отъезда. Словно что-то оказалось незавершенным.

Автобус тронулся. Рядом со мной оказался мужик из далекой Башкирии. Лет пятидесяти. У него что-то не заладилось с бизнесом, и он ехал к своей жене. Она работала в Неаполе сиделкой, и, вроде, нашла ему какое-то место. Мужик ехал в костюмчике. Я надел старые джинсы, имея уже некоторый опыт дальних автобусных переездов. Решил, что спать буду на полу, чтоб уж совсем себя не мучить. Ехали через Польшу, Германию, еще, кажется, через Швейцарию. Кругом был туман и зеленела травка. В то время как в Москве кругом лежал грязный сырой снег.

Самым забавным во время длительного путешествия были тётки, ехавшие в ту же Италию на заработки. Автобус делал остановки раз в два часа, а тётки непрерывно хотели ссать. Всем автобусом они ходили по салону, сжимая крепче ноги, наверное, чтоб не вытекло ничего изнутри, и клянчили у водителей. Однако, в Европе нельзя вот так просто, остановиться и поссать у дороги. Тем более что водители не укладывались в график, поэтому тётки обламывались и терпели. Их морды в этот момент были похожи на лица коров, которых не подоили вовремя.

И вот пошла Италия. Милан, Верона, и всё такое. Сидящий рядом мужик спал лицом. Вдоль дорог стояли абсолютно уродские дома, поверх окон везде были металлические жуткие жалюзи. На заборах висели какие-то тряпки. Я такую грязь и бедность видел разве что в двориках Одессы, и если едешь поездом через её окраины — промзону и всё такое. Но, повидав Стамбул, к увиденному был морально подготовлен. А мужику сделалось совсем плохо. Наверное, он представлял себе Италию по передаче "Клуб Путешественников" или чему-либо подобному. Я вышел в Риме, на автовокзале. Грязи было гораздо больше, чем в Брянске. Просто по колено. "Да, похоже на Кишинёвский рынок, рядом с автовокзалом", — подумал тогда я. Позвонил, приехала молодая хохлушка Света. Она жила здесь уже год и, по сценарию, за 10 долларов должна была в этот вечер исполнять роль моего гида. Мы погуляли по вечернему городу, попили кофе. Сходили к Колизею, уселись рядом на какой-то низкий каменный порог, и я выпил в одну харю целую банку сгущенного молока. Потом шлялись по грязному, замусоренному какими-то бумажками, центру. Света беспрерывно показывала мне всякие достопримечательности. "Здесь музей, а в этом доме, видишь, на третьем этаже, под самой крышей? Здесь живет Софи Лорен." Рассказывала про свою жизнь, про то, что мечтает получить документы, и что украинцы автобусами передают родным в Италию сало. Потому, что ностальгия для украинца — это сало. Как для русского — лес. Так для хохла — сало.

Света жила в квартире еще штук на пять девушек, имела почасовую работу и любовника-итальянца. "Он жаден, как крыса. Но хоть на море возит по выходным, и то хорошо". Оказывается, итальянские ухажеры тщательно фиксируют все свои расходы на славянских девок, и, проплачивая мобильный телефон, всегда следят, чтоб девка по нему разговаривала только со своим кавалером. Наверное, это жуть. Но именно в этом и заключается победившее женское равноправие. Всё стоит конкретных денег. И никакой тебе романтики. Думаю, романтика чувств у них в Италии сохранилась только в слёзовыжимающих попсовых песенках. На самом деле, речь идет о сексе, который стоит конкретных денег. Эдакая возведенная в канон проституция. Наверное, в советские времена на эту тему можно было бы написать в какую-нибудь газету под заголовком "Их нравы". Об угрозе постиндустриального общегражданского цинизма. Наверное, это будет основной причиной того, что все европейцы лет через пятьдесят полностью сдохнут, и на их месте будут жить горячие и романтичные арабы и негры. Чтобы влюбляться и сорить деньгами, которых никогда нет, как и положено в самые романтичные времена.

Мы купили в кассе билет на электричку Рома-Мессина, следующую на юг страны, на самый кончик сапога. Моя станция была одной из последних — Вибо Пицца.

Утром, в 5 часов, я был уже в этой самой Вибе Пицце. Провинциальный вокзальчик, деревья, похожие на русские ивушки, тот же мусор кругом — "ну и дыра, прямо Днестровск номер два", — подумал себе я. Хотя тепло, как в Днестровске в середине сентября.

Хэлл встретила в какой-то розовой пижаме. Не очень-то и радуясь моему приезду. Она работала сиделкой у итальянской бабуси. Бабку звали Росина. Она родила 11 детей, и была из них нафиг никому не нужна. Дети даже не приезжали к ней на праздники, и жили кто где. Кто в Америке, кто в Германии. Один последний сын, Маурицио, был полный балбес, и сидел тут же, на Калабрии. Как все, строил чужие дома. Никто из её детей не получил образования, просто все как-то жили себе, и всё. У бабки кроме дома больше ничего не было — её покойник-дед умудрился какие-то общие деньги всей деревни продуть в казино, и после смерти бабкин дом должен будет отойти государству в погашение ущерба. Наверно, по этой причине дети особо ею не интересовались.

Хэлл тут целыми днями сидела и смотрела черно-белый телевизор. Бабку надо было кормить пару раз в день, ну и выводить в сортир. Дом бабуси состоял из двух этажей, и походил на обыкновенную совковую дачу. Побеленные стены, дешевая древняя мебель, пол, облицованный плиткой, деревянная лестница на второй этаж в холодную спальню для приезжающих изредка погостить детей. Обогревалась только одна комната первого этажа. Зал. Там стояла обычная железная печка-буржуйка, и нужно было колоть дрова. Дрова то же были ужасные. Сухие и какие-то скрученные, как один большой сучок. Рубились они тупым топором на длинной ручке и стоили чудовищных денег. У бабуси на огороде в 4 сотки росло штук пять апельсиновых, штуки три мандариновых и три лимонных дерева. И всё. Цитрусовые валялись частично на земле, как у нас яблоки. И гнили. Бабуся была простая и сентиментальная, как и все бабуси на свете. Жизнь, похоже, у неё была далеко не сахар. Моя бабушка в свои 87 выглядит гораздо лучше, чем эта, в 74. Росина, с огромным трудом выговаривая слова, просит кружку воды. Моя же бабуля при встрече, как и полагается русской крестьянке, более радикальна и абсолютно самодостаточна: "Привези мне пиздец". Моей нахер никакие сиделки не нужны.

Днём я познакомился с мужиком, который по сценарию, должен был найти мне работу. Мужик, Юра, сам был из Полтавской области. Спивающийся Юра должен был заработать 300 долларов на моем трудоустройстве, но в этот момент передо мной стоял уже бывший человек. Просто бомж и хрон. Мы поехали в город, он докопался до своих знакомых итальянцев в автосервисе по поводу меня, а они вытолкали его взашей. Дура Хэлл не могла разглядеть в этом чудике — кто он такой. Лучше б я уехал тогда в Португалию. И получилось так, что я просто попал на деньги. Работы не было никакой.

Наступала зима, и даже на сельхозработах больше никто был не нужен. Единственное, что мне предложили, — жить где-то далеко в горах и рубить в скале яму киркой для огромной емкости под масло. Но для этого надо было бы там, как собаке, жить в сарае, в сырости и холоде, без света и удобств. Как собаке. И раз в неделю мне привозили бы из города еду. Сюжет для "Кавказского пленника". Работу эту предложил один итальянский дед Кармэлло, который, как потом оказалось, вознамеревался выебать Хэлл. Я словно почувствовал это интуитивно. Как позже вышло — не зря. Обломался и уехал. Позже Хэлл развела этого обычного итальянского дедушку на пару дорогих ужинов, а старик, влюбившись до безумия, ползал перед ней на коленях и шептал: "Донна грация, Мона Лиза". Хэлл предпочла сморщенному члену дедушки пенис молодого румына. Это, конечно, самая что ни на есть, настоящая жизнь. Без излишних иллюзий. Этот мир ещё мёртв.

На следующий день пришел маришал — местный шериф, из карабинерии. Посмотрел на меня и засмеялся от души:

— Зачем ты сюда приехал, ты же «интеллиджентэ», что ты будешь тут делать? Тут нет для тебя работы. Только кирка и тяпка. Можешь чувствовать себя как дома столько, сколько тебе надо. Депортации не будет, пока сам не попросишь. Всё равно ты уедешь.

Через неделю я купил билет обратно в Москву. Становилось всё холоднее, и работа останавливалась совсем, даже стройка. Меня затащил в гости сосед — итальянец, Чичо. У него была обычная среднестатистическая семья аборигена. Такой же самый дом, двое детей, безработная жена. Сам Чичо работал каждую ночь в пекарне. За 400 евро в месяц пёк ужасный, какой-то клейкий внутри и дубовый снаружи, итальянский хлеб. Жена Чичо угостила меня кофе. На кухне Чичо висел у потолка телевизор, чем-то похожий на старые такие, выпускавшиеся еще в совке, «Рекорды». Пощёлкал доисторическим пультом своё кабельное телевидение. Добрый такой «итальяно». Полная деревня. Колхоз.