Между нелепицей и околесицей - Пользователь
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
И земляничный сок, оставшийся на пальцах, и жаворонка песня, дрожание варгана на губах, и отблеск синевы в глазах, - того же неба, где жаворонка песня.
Сознание определяет бытиё.
Рассыпанный дрожащими руками свет от дальних звёзд, - он всё же свет, и только лишь тобой он светел.
Беря вершины сверхусилий, врубаясь в скалы и достигая эдельвейсов, - будь этой самой высотой.
На битву вызов принимай, лишь если сам готов в ней биться.
Античный стих сложи как в ножны меч. Разящих строк будь верен. Росток живуч, он прорастёт словами.
Когда качнётся свод – ты сможешь удержать его плечами.
// 5.05.2017
***
грош на победу
Уверенность в победе – тот самый грош,
который может быть последним.
Утерянный на чёрный день, и вынутый из-под подкладки. Случайно обретённый вновь.
Фигурки на доске сверкают латами, теснятся, смыкают ряды.
Сжимается пространство и платочком -
скользит сквозь колечко луны.
Каждый выигрыш – чей-то крах. Помни об этом, собираясь играть. Выставляя фигуры и закусывая краешек губ, строя планы побед. Когда между вами – только поле игры.
Когда между вами ссылками застит свет гипертекст. Грош полустёртый с ликом того, кто давно не у власти, может сверкнуть в полуночном окне.
Когда сквозь железо всех битв трава прорастёт и укроет собой.
Когда все гроши рассыпятся прахом.
Все ставки сыграют. Тогда.
Доска, где полегли войска, не станет чем-то большим. Конец игры не воскресит. Целуя руку, поднимающую меч – не жди пощады. Мы строим стратегию на соседних клетках одной и той же доски.
Быть может, проиграв – хоть на мгновенье ощутишь – легчайшее прикосновение губ. На тыльной стороне руки.
// 25.04.2017.
***
С ветлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.
Как видишь, мы выжили. Выжили. Наверное, стали сильнее. А может, просто другими. Которые видели сотни рассветов, срывали цветы и садили их тоже.
Повадки изучены, страхи приручены, с глазами закрытыми скользим по ладоням вдоль линий. Мы выжили.
Выжили. Поля асфоделей за нами.
Комкая лист, ложится ночь за порогом заутренним.
Ложится, как на заклание.
Плывя и раскачиваясь, рождает волны лодка Харона.
На грани беззвучия свет расшивает узоры.
Пора распускания вишен и слив, пора песнопений в садах.
Пора распусканий узлов на путах, на стреноженных лошадях.
Светлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.
Тем светлее, чем мрачнее ночь. Тем беззвучней и светлее.
Тем прочнее, чем ближе фундамент к краю обрыва.
Ты мой светлый мотыльковый сон - тихий, на грани беззвучия.
Если падают лепестки, - значит, прав был Ньютон.
// апрель 2017
***
и дождь разобьёт свои капли о крышу
Полный случайности свет обнажает тени, они расползаются, проясняется. До стекольного звона становятся мысли прозрачны и стихают суставные боли.
Знаешь ли, как отличить мою тень от звуков флейты? Когда бесплотным духом буду сидеть и стеречь берег реки.
Когда будет дрожать стрекоза над зеркалом вод,
Когда тот камыш позавидует флейте, что он ещё жив.
Мне б понять, где тот момент, когда тишина своевременна и священна, - когда гнездования весенний черёд. Уста смыкаются как мосты. Когда каждый настолько честен, что не о чем говорить.
Мне б успеть посмотреть, как горит рассвет и согреть и его и себя словом «привет», мне б горчичным зерном проскользнуть сквозь цейтнот и суметь уложиться в пророчества точно и в срок.
Голоса с карнизов срываются вниз. Никто не случаен, каждый будет услышан.
И дождь разобьёт свои капли о крышу.
// апрель 2017
***
Тот момент, когда жмёт воротник
и срывается шёпот на крик.
Тот момент, когда безрассудно и странно – это лучшее, что можно теперь и сейчас. Когда невозможное становится обязательным и непреложным.
Тот момент, когда «навсегда» - наименьшая из потерь. Как и всё, что даётся на время. Лёгкая взвесь на ладони руки.
Тот момент, когда срослись позвонки. И не гнёшься. Растёшь, как растётся, небо своё протыкая листвой.
Тот момент, наступающий на подол, как неловкий танцор. И кто здесь кого отныне ведёт?
Тот момент.
Когда что-то ждёт,
молча ждёт -
На счёт
Три
// 23.03.2017, мартовский дождь
***
мы метафоры
Жизнь будто скроена стихотворцем, -
всё по полочкам, в рамках размера и ритма.
Жизнь узаконена амфибрахием, без заморочек, всего лишь трёхсложно, и ударение на каждом втором.
Если постель устилает сфагнум, вряд ли тут будет рифмой слово любовь.
Даже если задуман сюжет – он не гарант ни света, ни благого конца.
Жизненный путь как силлабо-тоническое стихосложение – всё чередуется. И ты даже не автор. Скорее метафора, деталь из контекста.
Кончик морали не ухватить, он тонок и вёрток. Право имеет остаться открытым любой финал. И повороты любые, изгибы верлибра. И петля, и сумасшествие, и мост Мирабо.
Ну и прекрасно. Мы, метафоры, парадоксальны. Тем и ценны. Избегая красивостей, доносим свой смысл. Игнорируя повеления стихотворца, смягчаем эпичные строфы и уходим за грань листа.
// 13.03.2017
***
в узенькой горловине
Запястье моё обвивает лоза,
Тикают здесь не часы, а сокодвижение;
Усики земляники повторяют круговорот Земли вкруг звезды,
И цепляются за опору.
Раннее кватроченто с ручьями стремится к реке, сугробы уходят в небытиё.
Мир перекроен наново, пальцы испачканы цветочной пыльцой.
Дождь по струнам, капли на ветках, деревья чувственно обнажены и проснуться готовы.
И кажется что по силам даже гиблое дело, самое обречённое. Но по силам! Если пёрышки гладить, ощущая сердечный стук. Если высеять в грядки крупицы от ржавых гвоздей, из костров от сожжённых крестов. Если в узенькой горловине – зыбучий песок, насладимся текучестью неотвратимого. Пусть.
Пустота и наполненность сообщающихся сосудов – равноценное состояние.
Тебя не несёт, ты течение само. И внутри, и на гребне волны. По умениям место твоё.
На печали стоит нефритовая печать, на которой клеймо. За строкой улыбается Соломон и гладит по шерсти не приручённых львов.
// 1.03.2017, первый весенний
***
нанизать на нитку
Устав от разочарований, выдыхаю блёстки очарования
и ныряю вглубь зрачка иного взгляда. Не тонуть.
Отнюдь.
Нанизать на нитку бусины достоинств
- рассыпанные, как драже по половицам,
норовят укатиться – и в щель.
А я их в горсть.
Нанизать на нитку лучики, крошево света,
тающий лёд у кромки прибоя.
Собирать ожерелье, которое совпадёт с углублениями ключиц и осветит лицо.
Нанизать на нитку бисеринки воплощенных слов
- ставших делом, явленным сном.
Весы настроив на острие меча, с балансом остроты
простить переизбыток слов
- наличием их воплощений. Золотом деяний.
Не клянусь и не обещаю.
Тучи не разгоню, вспять течения не разверну. Не растворю все печали.
Нанижу на нитку спелые ягоды восторженных откровений. От того что наши лабиринты хоть и внутри, нитями встреч и пониманий рассечены.
// 21.02.2017
***
Вы повзрослели, если
различаете нюансы оттенков среди чёрного и белого.
Вы повзрослели, если
понимаете, что вселенная ставит не многоточия, а прицельно метится.
Вы повзрослели, если на ваших деревьях мох не обязательно растёт с северной стороны, а добро не всегда побеждает.
Каллиграфы говорят, что написанная Буква – это сосуд, содержимое которого тем чище, тем глубже затрагиваются тончайшие струны души человека. Вы повзрослели, если
