Дикий лейтенант - Игорь Гертов

"Нет, я не твой глюк", - мягкий, быстрый голос в голове, - "не веришь - ну и не верь, да ты ведь труп уже - забыл? Терять тебе нечего. Давай ка, дотащим капитана Л'Легро сюда. Да-да, именно эту вот, безбашенную блондинку". - У меня перехватывает горло. На картинке перед глазами зеленая точка на прозрачной схеме. Пустырь перед промзоной. Сто с лишним метров. С противоположной стороны квартала. Ну хоть бульвар переходить не прийдется, как бы еще этот квартал проскочить?

- Мной стены - не проламывать!- Сразу понимаю, вперед - к углу квартала нельзя. Только назад. В проход между домами. Оружие. Вот это называется - подсказка! Не успел подумать - уже подсказывают. И, что особо приятно, никакой рекламы.

Тело движется к нападавшим. Автомат, пояс с магазинами для него - на живот. Пистолет бросить, второй шлем, потерянный капитаном - на локоть, магазины для автомата, со второго трупа - в шлем. О как правильно этот огрызок держать надо... хе... Боль и мельтешение перед глазами:

"Шлем через полчаса сменишь, нештатный режим. Шевелись, давай". - Ясно.- "Шевелюсь, шевелюсь... не подгоняй". - Перед глазами мелькает розовая сеточка схемы... и пропадает. Приходит понимание, что карты у меня больше не будет. Имплант отсутствует. Связь работает в аварийном режиме. Не удивительно, потому, что в таком же режиме работает собственное тело.

Очередной просвет в сознании - тащу на горбу барышню по узкому проходу между глухими стенами домов, от быстрой ходьбы жутко болит раненая нога.

"Дойдешь до шаттла - полечим". - Да, соглашаюсь, и нас полечат, и вас тоже полечат... спасибо - спазмов не будет, угу, недостаточно ресурсов тела... резкий разворот, на колено, левая рука самостоятельно подхватывает автомат за такую удобную, как оказалось рукоятку... э а целиться кто, дядя будет?

"Сегодня я у тебя дядей буду". - Ну, здравствуй, дядя... выливаю магазин в силуэт, возникающий в проходе, удар по шлему отбрасывает к стене. "Шевелись!" Еще рывок, о, да я и магазин поменять успел, опять изображаю поливалку, да так никто... и, вдруг понимаю, что стреляют так. И точно знаю - почему и куда... Разворачиваясь, цепляю телом девушки за мусорный контейнер и чувствую два удара в спину. Странно, вроде должно быть больно...

"Не отвлекайся". Длинная очередь, замена магазина, теперь короткие, ствол должен доработать до шаттла. Собственная мысль - опрокинуть ящик в проход, и левая рука уже тянет на себя ближний угол, контейнер падает, перегораживая узкую щель между домами, автомат на шею, в нем последний магазин из пояса. В шлем лезть просто нечем, рука занята мягким мешком тела.

"У капитана пистолет". - Нет, пистолет уже у меня, в правой руке. Еще один шустрый кадр выскакивает из-за угла. Выстрел, готов. Пистолет непривычный. Ненормально себя ведет. Безгильзовый. И нет двигающихся деталей. Большой, но в ладони лежит очень удобно.

Затишье, начинает орать матюхальник. Даже не слушаю, органы начались...

"Какие органы?" - да, правопорядка. Полицейские, короче. Сдаваться - никакого смысла. Госслужбы разберут на запчасти. Стопудово. А если оружие не бросить - будут стрелять. Счас вертушка выскочит - и привет.

"..." Уже не выскочит, понял. Снайпера на крышах уже появились? А беспилотники?

"Пока нет, успокойся. Шаттл дошел". - Да спокоен я! Удар воздушной волны за спиной укладывает меня мордой в хлам. Фух, хорошая штука - шлем. А хороший шлем... Через меня перелетает здоровенное железное яйцо и шустро уходит назад по пройденному маршруту.

"..." Модуль наземной поддержки? Очень хорошо. Ща прилетит некоторым органам. Да что ж так подниматься-то тяжело? Автоматически цепляю барышню и через два шага падаю. На этот раз досталось правой ноге.

"До шаттла добираться надо". - Согласен, переворачиваю капитана на спину и упираюсь взглядом в широко распахнутые глаза.

"..." Да, тащить надо все равно - может, успеем. Медицина пришельцев, похоже, серьезно лучше нашей.

Приземистый корпус непривычного летательного аппарата встречает распахнутым люком.

Заволакивая тело по пандусу получаю еще удар, еще один догоняет у внутренней стены, опрокидывая меня на пол со странной фактурой. А я говорил, что снайпера на крышах появятся. Шлем ударов не получает, очевидно живьем "инопланетянина" хотят. Классика жанра. Или поняли, что шлем этот фиг пробьешь? Неважно.

"..." Ну как нечем? Пушка. Ведь есть такая, на этом милом кораблике?

"..." Да, из пушки же! Одного - двух прибьешь, остальных уберут, не военные это... пока. Ниче се, полицейских нельзя, а меня значит - можно?

"Надень, пожалуйста, себе на руку браслет". Этот? Браслет с левой руки капитана - переселяется на мою, шлем с головы - долой, из второго шлема - магазины к автомату - на пол, кыш. Шлем одеваю не застегивая. Мягкое и непривычно тряпичное тело женщины садится в раскрывшийся ящик со странными внутренностями.

Через медленно закрывающийся зев грузового входа в спину прилетает еще одна плюха. Тело начинает неметь полностью. Браслет на руке реагирует серией уколов.

"Да закрывайся же ты! Да. Аварийно. Есть ведь режим, наверняка..." Хлопок, пол вздрагивает и пандус, наконец, с громким ударом становится на замки. Дрожит корпус от громкой скороговорки крупного калибра.

"Ай-яй, тебе же по полицейским - нельзя?"

"Это были уже не полицейские". - От этого голоса в голове я скоро орать начну. Что-то странно. Быстро "не полицейские" пришлепали. Или я совсем ощущение времени потерял в этой долбаной мясорубке?

"Да, держу голову, захваты... пошли". Крышка медблока плавно опускается, закрывая тело капитана, уже почти скрытое под массой мелких механизмов.

"Валим отсюда быстро. Да какие тут ограничения, случай ведь аварийный? Да плевать мне на рывки, тебе ехать или шашечки? Починишь потом, переживу". - Главное - пережить. Где там это чертово кресло пилота?

"Аварийный комплект в ящике с красной полосой". Цепляясь руками за решетчатый пол ползу вперед к рубке. Ну надо же, с красной полосой, говоришь?

"..."

"Здесь?" Дверца отъехала, открывая вертикальный ряд одинаковых ящичков с прозрачными дверцами. Заветная красная полоса слишком высоко. - "Этот пойдет? Тот, который ты сказала - не достану". Обручи и браслеты одинаковые, хрена ли тут выделываться?

"Обруч на голову, под шлем". Снять... одеть. Дергаюсь. Бл@! Как больно. И ползу дальше вперед.

С паузы снимаюсь уже сидя в кресле, ремни, черт, белые с розовым ребра... и я еще смотрю? И удивляться могу? Жжесть. Браслет на левой руке покалывает, равнодушная мысль - больно... Ничего, уже скоро. Сильный удар по корпусу шаттла, еще один, ага, без последствий. Щиты шаттла отработали.

"Тебе надо одеть боевой костюм". Костюм? Счас, что именно - снимать надо? И изумленный взгляд на ноги, точнее на то, что было моими ногами, они - не такие! Должны быть - БЕЗ ДЫРОК, и длиннее! И чертовы туфли! Да, бл... не хватит крови во мне, поливать все долбаные углы. Да, проблема. Решение, временное - костюм? Брюки - не сниму. Слишком много движений. Да и всё остальное. Извини, красавица, похоже, костюм мне не одеть никак. Курточка, рубашка - там документы и деньги. Почему не нужны? Да что ты мне... Щиток справа открывается - иллюминатор.

"Хренассе, когда это я успел сказать - поехали?" Космос. Краешек здоровенной бандуры явно неземного производства.

"Линкор "Арват""

"Ух, это ты у нас - такая? Верю. Вот доедем сейчас и познакомимся с тобой. Хотя... В таком виде знакомиться с женщиной НЕ БУДУ".

"Я вообще-то не женщина..."

Не женщина? Непривычный поворот... Как - не девушка, понятно, а вот как - не женщина... Очередная серия уколов прерывает бред. В голове малость проясняется.

Устраиваюсь в кресле и отключаюсь окончательно.

Неудобное кресло шаттла. Проблеск сознания.

"Полечить" - уже подано? Сам - точно не уйду, проводить некому? Да любую железку с колесами, нет? А таких чуваков, с металлом на голове? Нет... а без металла? Нахрен мне медик, то что от меня осталось, любая хилая бл@дь донесет.

Мутно вижу фигуру, вцепляюсь рукой. Оччень долго идем, плечо мягкое, но держит. Руку? Есть. А раздевать это плечо умеет? Вот и разденет. В конце концов, из одежды на огрызке моей тушки остается только обруч на голове. Меня начинают погружать в какое-то... нет? Не оно? Ты точно уверена? И наконец-то блаженная темнота и покой.

Таблицы, графики, еще таблицы... скучный сон про справочные материалы. О-о! Железки, пушки. Ну, хоть не болит ничего. Мечта идиота - трехмерная винда на мысленном управлении. Почему она? Так сравнивать - не с чем. Богатство выбора... Хватит мне чужие сны крутить. Не хочу я смотреть такую дрянь.

Прибывшего неизвестного, с поврежденным имплантом и чрезвычайно серьезными ранениями, блок связи десантного отсека опознал по прошивке управляющего обруча. Лейтенант Джек Грей. Это имя прошло во всех документах и распоряжениях. Житель города Киева Сергей Васильевич Хоменко, украинец, 1958 года рождения, исчез окончательно.