Копия Афродиты (повести) - Василь Когут

Чтобы позавидовали не только друзья, а и сам Петр Саввич. Разве я не заслужил, не имею на это права?

Назойливая мысль, как заноза, засела в моей голове. Как примагнитилась к мозгам. Я не смог объяснить себе этого страстного желания, не мог избавиться от него и стал намечать варианты, чтобы заиметь мотоцикл. Остановился на трех: а) купить; б) выиграть по лотерее; в) взять напрокат у Витьки Гусака.

Вечером, когда отец вернулся с работы, я подошел к нему, показал водительские права:

— Па-ап, смотри, что у меня…

Отец взял в руки удостоверение, напялил на нос очки, долго и внимательно изучал мой документ.

— Машинистом широкого профиля было бы лучше, — наконец заключил он.

— Это почему же? — я был явно раздосадован.

— Потому, сын, — сказал отец, — что государству да и семье было бы от тебя больше пользы. А что мотоцикл? На нем только лодыри и тунеядцы носятся. Вред один от них. Спать по ночам не дают. Рокеры, будь они неладны…

Такое категорическое заявление отца сбило меня с толку. Значит, вариант под номером один летел ко всем чертям. Но я все-таки попытался окончательно уточнить мнение родителя.

— Батя, — почти прошептал я и подсел поближе, — а может, дешевенький возьмем? Хотя бы «Восход».

Отец снова напялил очки, и я увидел через линзы его большие черные с синеватым отливом глаза.

— Получи права шофера, ты бы и машину потребовал?

— Да не-е-ет, — стушевался я, и какая-то обида подступила к горлу.

— Ты не строй мне дутики, — сказал отец, снял очки и положил в футляр. — Чтобы было ясно до конца, уточним: мотоцикл я тебе не куплю. И мать не разрешит. Хватит велосипеда. Да и не время сейчас. Лучше займись подготовкой к экзаменам. Поступишь — поймешь, что такое деньги, чтобы тратить их на ерунду. Они не так просто зарабатываются. Вот гляди! — И он протянул мне почти под нос свои огрубевшие, мозолистые руки, от которых я уловил запах бензина и сырости.

Зная суровый характер отца, я все же решил испытать на прочность любовь матери к единственному сыну.

Мать у меня доярка, кстати, лучшая в районе. Пятитысячница. Я, конечно, понимаю, что родители у меня высокооплачиваемые, живут в достатке, и денег у них — куры не клюют… Меня просто удивляет: куда они их девают? Сберегательной книжки, правда, я не видел, но зато очень часто слышу умоляющий голос отца: «Мария, дай на обед мелочи!» Мать берет в серванте кошелек с замком-зажимом, достает несколько рублей и тычет отцу в полузажатый кулак. Он никогда их не пересчитывает, а, скомкав, сует в карман телогрейки и, кажется, очень довольным уходит на работу.

Поздно вечером возратилась мать. Дома уже все работы по хозяйству были переделаны. Я начистил и наварил картошки, приготовил холодник с зеленым луком и свежим огурцом. Мать, увидев мое старание, расцвела, засветилась радостью.

— Как хорошо, как приятно, — без устали повторяла она. — Наконец-то и я дождалась помощи.

Все эти слова похвалы касаются, конечно, меня, потому что отца в комнате нет. Мне это и на руку — я могу смело продолжить мамину мысль:

— Тебе было бы еще лучше, если бы купила мне мотоцикл.

Мать перестала жевать, тяжело и протяжно икнула:

— Мотоци-и-икл?!

— Угу.

— Зачем он тебе?

— Я бы свеженькой рыбки, грибочков…

— Гришечка, — мать положила на стол ложку, вытерла кончиком скатерти губы. — Зачем он тебе? Разбиться хочешь? Да я минуты покоя не буду иметь. Вон сколько случаев. Говорят, в Липовке один студент…

— У меня есть права, — старался я успокоить мать. — И правила вождения я сдал на «отлично».

Мать замахала руками.

— Только не это. Мы тебе со временем купим машину. Ну, эту самую, «Жигули». Когда немного остепенишься, закончишь учебу… А сейчас… И не смей думать.

Мне стало ясно. За родительские деньги не видать мне мотоцикла как собственных ушей. И дело, видимо, не в деньгах, не в жадности. Для родителей я еще не дорос до такого транспорта, как мотоцикл. Что ж… Дутики, как выразился отец, я больше строить не буду. Я просто мысленно перечеркнул вариант «а». Запомнил: было это 23 июня…»

4

Вечернюю уличную тишину разорвал пронзительный свист. Гришка понял: позывные Витьки. Так они вызывали друг друга, если срочно надо было встретиться. Сейчас раздастся еще один протяжный свист. Гришка, не дожидаясь его, выскочил на улицу.

— Чего тебе?

— Поехали в урочище Партизанское.

— Да ну его!

— Без тебя возвращаться туда я не могу, — озабоченно произнес Витька.

— Секрет? — удивился Гришка.

— С шашлыком… — многозначительно добавил Витька.

«Не нашел другого времени, — мелькнуло в голове у Гришки. — На ночь глядя…» Но тут же, вспомнив про вариант «в» — попросить у Гусака напрокат мотоцикл, — согласился. Кажется, и время, и место для заключения сделки вполне подходящее.

Урочище Партизанское — с вековыми дубами и небольшим озерцом, опоясанным березами, — находилось севернее Ядловца, за мелкой и узенькой Рудкой. На мотоцикле — езды минут десять. В урочище часто справляли праздники, организовывали отдых с ухой и шашлыками, а рядом, на Тещиной поляне, что зеленым ковром подступала к урочищу, играли в футбол и волейбол. Это было место и для тайных встреч влюбленных, а в годы войны — место встреч партизанских связных, отчего и пошло название урочища.

Гришка еще минуту раздумывал, а затем поставил условие:

— Я — за рулем.

Витькина «Ява», хоть и старенькая, но мчится быстро, ход плавный. По колдобинам — будто по волнам. Гришка чувствует, как теплый ветер перебирает его короткие волосы, словно в детстве — заботливые мамины руки, как захватывает дыхание при крутых спусках, как учащенно бьется сердце от радости и удовлетворения. Проскочили мостик через Рудку, круто взяли влево, и через несколько минут, обогнув озерцо, Гришка резко затормозил возле самодельного мангала, в котором тлели угли. Над углями, издавая резкий и приятный запах, доходили нанизанные на шампуры кусочки мяса.

Гришка недоуменно пожал плечами: рядом никого не было. Только сизый дымок вился от углей вверх. И вдруг Витька засвистел иволгой. И сразу из кустов выбежала на поляну Оксана, в белом расклешенном платье, с распущенными волосами, с озорной улыбкой на лице. Казалось, после выпускного вечера она не переодевалась.

— Ты?! — поразился Гришка.

— Я должна поговорить с тобой…

5

«…Итак, родители в покупке мотоцикла мне отказали. Моя мать, как, наверное, и все другие, всю жизнь из-за какой-то инстинктивной боязни колотится надо мной. Ем — стоит рядом и глядит в рот, подставляет самые, как ей кажется, вкусненькие блюда, одеваюсь — поправляет рубашку, воротничок, выхожу на улицу — она следом до калитки. Ей всегда кажется, что со мной должно случиться что-нибудь плохое. Мне это надоедает. «Сколько можно, — сказал я однажды ей. — Не маленький». — «Для матери ты всегда маленький». А отец, слушая наш разговор, поучительно изрек: «Самое большое преступление в жизни — неуважение родителей». Батя мой умеет выдавать афоризмы. Я, конечно, промолчал. Но подумал: а родители должны уважать своих детей? Как расценить то, что я хочу мотоцикл, а родители категорически против. Уважение это или нет? В конце концов родителей слушаться надо, что я делал всегда, но не мешало бы и им заглянуть в душу своему наследнику.

Мой вариант «в» вчера разрушился, как карточный домик. Витька Гусак даже испугался, когда я ему предложил деньги за временное пользование мотоциклом. «Что ты, — замахал руками. — Меня из дому выгонят…» Да, могут и выгнать. Но это только предположение. Никогда Витьку из дому не выгоняли, да и родители ничего бы не сказали, отдай он мне свою «лайбу» на несколько дней. Насколько я знаю, его мать рада была бы, если бы мотоцикл вообще испортился. Переживает, как и моя. Но Витька оказался жмотом. А я унижаться не стал. Подумаешь, важность какая. Но червячок-то душу точит: чем я хуже Витьки?

Решил насолить родителям. Сперва заявил, что ни в какой институт поступать не буду и в райцентр за справками не поеду.

— Как так? — всполошилась мать.

— Не на чем ехать, — отрезал.

— А автобусом?

— А на автобусе пусть негры ездят.

Пошел в сарай, взял косу и демонстративно направился на канаву косить сено. Я должен был побыть один. Обдумать ситуацию. Вчера Оксана мне задала такую задачку, что я не смог решить ее за ночь. Предложила поступать вместе с ней в медицинский институт.

— Ты что, спятила?! — возмутился я. — Ты же знаешь, что я крови боюсь, а мертвецов обхожу десятой дорогой.

— На факультет журналистики тебя же не примут, — убеждала Оксанка. — Туда нужны опубликованные материалы в газете. А у тебя — только письмо в стихах ко мне. И то его никто не читал. Отдам назад. Повезешь?