У кладезя бездны. Бой вечен - Александр Афанасьев

– Синьор, я ни о чем вас не прошу! Можно узнать, когда она улетела и каким рейсом? Я полечу за ней следом, понимаете!

– Но синьор, для этого нужна виза… – опешил таможенник.

– Мне наплевать на визу! Я ее получу, заплачу сколько надо! Только бы узнать, куда она полетела, может быть, мне удастся уговорить ее, понимаете, синьор. Мне только нужно поговорить с ней, я знаю, что она по-прежнему меня любит!

Таможенник сдался.

– Хорошо. Следуйте за мной, синьор…

– О, спасибо…

Граф Сноудон прошел таможню без досмотра, по служебному удостоверению начальника таможенной смены, через зеленый, дипломатический коридор. Начальник смены направился сразу к стойкам главной компании, использующей аэродром как хаб – «Алиталии». Во всех нормальных аэропортах мира стойки продаж находились в «общей зоне» – но во Фьюмиччино они были и в послетаможенной зоне, чтобы пассажиры транзитных рейсов могли купить билет, не проходя таможню.

Им почти сразу повезло…

– Да, синьор, я помню эту женщину… – ответил молодой продавец билетов, посмотрев на фотографию. – Это она.

– Куда она вылетела? Каким рейсом? – спросил начальник таможенной смены.

– «Алиталия», на Каир. Купила билет первого класса, очень нервничала.

Начальник смены повернулся к графу, изображавшему отчаяние.

– Каир? – прошептал он. – Во имя Господа, что ей делать в Каире…

Начальник таможенной смены пристально посмотрел на продавца билетов – граф незаметно вовлек его в игру, и теперь спрашивал уже не подозрительный, нервный парень – а представитель властей.

– Она следила за мужем, синьор… – ответил продавец билетов.

– За мужем? – вскричал граф. – Каким еще мужем?! Ты врешь! Ублюдок, ты врешь!

– Спокойно, спокойно… – Таможенник придержал графа рукой, чтобы тот не кинулся в драку. – Какой еще муж, Винченцо? Ты помнишь его?

– Конечно, помню, синьор… – ответил изрядно струхнувший продавец билетов. – Он тоже летел первым классом в Каир, билет был выкуплен и оплачен. Такой мужчина, пожилой, крепкий, лет, наверное, под пятьдесят, наголо бритый, в хорошем костюме. Он прошел на посадку, а тут эта синьора… простите, синьор, в общем, эта женщина… Нервничала очень. Билет втридорога купила, в первый класс тоже. Говорит, это ее муж, он ей изменяет, она хочет за ним проследить, куда это он летает. В Каире… сами понимаете, синьор, нехорошие вещи делаются…

Продавец билетов сделал тот же знак, взявшись за ухо. В Италии это намек на гомосексуализм…

– …Я еще подумал, у человека такая красивая молодая супруга, а он такими вещами занимается…

– Но она улетела?

– Клянусь, синьор, прошла на посадку. Вслед за этим синьором…

Таможенник повернулся к графу. Тот был совершенно убит.

– Господи… она опять с этим…

– С кем, синьор?

– С этим… извращенцем. Она же мне обещала… Раз и навсегда… Я убью ее! И его тоже! Убью! Убью!!!

И с этими словами потерявший всякую надежду влюбленный направился к таможенному коридору, повторяя – убью! Убью! Начальник смены поспешил за ним, в ответ на вопросительный взгляд таможенника в зеленом коридоре сделал знак рукой – пропустить без досмотра. История нехорошая… еще хуже было бы, если бы они втроем тут встретились. Вот дело было бы… А так – пусть идет…

И какие же все-таки бабы сволочи…

Своих людей – граф встретил уже на стоянке. Около черной «Альфа-Ромео».

– Ничего другого нанять не могли?

– Хорошая машина… – сказал Тим, стоящий у водительской двери.

Машина и в самом деле хорошая. Главное – приметная, мать твою…

– Короче говоря, она и в самом деле улетела…

Граф коротко пересказал, что ему удалось узнать. Как и многие аристократы – в детстве он учился в закрытом интернате. В отличие от интернатов для мальчиков, успешно пополняющих ряды педерастов – это был так называемый «общий» интернат. Сценическое искусство входило в число обязательных предметов, и граф по нему отлично успевал, играя в любительских постановках и даже режиссируя их. Вкупе с великолепным знанием прикладной психологии – это делало его искусным соблазнителем и опытным манипулятором людьми. То, что нужно для разведки…

После того как он сообщил о «муже», наступило тяжелое молчание…

– Кто этот человек? – требовательно спросил граф.

Молчание.

– Вы его видели? Вспоминайте. Лысая голова. Привлекает внимание…

Кто бы ни был этот человек – он сделал большую ошибку, выбрив голову. Смотря по сторонам – если человек высматривает кого-то конкретно, он обращает внимание на лицо и на голову, на то, что находится на уровне его глаз. Мозг машинально перебирает образы и, если попадается знакомый человек, дает сигнал. Если нет – люди просто пропадают в памяти, но те, кто чем-то отличается, остаются, если и не в памяти, то в подсознании точно. Бритая голова – отличный признак…

– Кажется, да… – ответил один из сасовцев.

– Вспоминай. Откуда он взялся. Прилетел вместе с ней? Ты видел его в самолете?

– Кажется, нет…

– Кажется или нет?

– Не помню…

Граф сделал себе заметку – заказать пленку с посадки в Хитроу. Если раньше дипкурьеру требовался как минимум день, чтобы доставить пленку, то сейчас нужный файл найдут и выложат в общий доступ за несколько минут. Всего лишь пленка с идущими на посадку людьми, ничего такого. Как только они увидят этого человека на пленке – можно будет отдавать для опознания, при необходимости бросить запрос в Интерпол, и все такое. Пока у них нет ничего, кроме словесного портрета – а нужен реальный.

– Хорошо, – подытожил граф, – вы все отправляйтесь в город. Снимите квартиру, но ненадолго, буквально на неделю. Заплатите наличными и не берите никаких документов, здесь это любят.

– Где лучше?

– Поближе к центру. Адрес скинете эсэмэской.

– Да, сэр…

30 мая 2014 года

Рим

Щелчок соединения.

– Слушаю, синьор?

– На мое имя должно было прийти отправление. Из Лондона.

– Одну минуту, синьор. Не могли бы вы назвать номер отправления…

Граф продиктовал номер, который на самом деле содержал в себе и его личный номер в МИ-6 и кодовое обозначение операции, в которой он участвует. Контора по срочной доставке, в которую позвонил граф – и в самом деле существовала, и даже занималась доставкой. Называлась она Парсел-инт. По странному стечению обстоятельств – зарегистрирована она была в Лондоне.

– Спасибо за ожидание, синьор. Мы получили отправление на ваше имя. Вес семь фунтов. Изволите получить?

– Нет. Подержите его у себя дня три. Это возможно?

– Полагаю, что да, сэр. Но имейте в виду – за каждый день начиная с пятого взимается дополнительная плата, в размере половины фунта за день хранения…

Граф Сноудон отключил телефон. Цифра 7 – седьмая точка контакта, вокзал Остиенце. Цифра три – означала серьезные проблемы, не дающие операции развиваться по плану и требующие срочной встречи. Цифра пять – означала номер камеры хранения, возможно, не полностью. Половина фунта – означала код…

Граф развернул туристическую карту города на своем мобильном навигаторе, очень удобном для мотоциклистов. Уточнил местонахождение вокзала – и отправился в путь.

На Виале Марко Поло граф оставил свой мотоцикл. Пошел к вокзалу, держась параллельно железнодорожных путей, прикрытых шумопоглощающими экранами…

В камере хранения вокзала он пошел мимо камер, отыскивая нужную. На одной из камер был нарисован баллончиком небольшой цветок в самом углу, номер начинался с пяти и заканчивался на пять. Камера была старомодной, с крутящимся дисковым замком.

Граф набрал «0505», открыл камеру, достал большую спортивную сумку. Сумка тяжело звякнула железом, когда он поставил ее не пол.

Придурки…

Закрыл камеру, пошел назад. На выходе к нему привязался какой-то ублюдок, похожий на цыгана и одетый, несмотря на жару, в кожаную куртку.

– Как насчет пыхнуть? Лучшая марокканская зараза из Атласных гор, и совсем недорого. Совсем недорого, синьор.

– Отвали, – коротко сказал граф.

– А как насчет la ragazza? – не отставал подонок. – Ты только посмотри, какие хорошули. Все чистенькие, из деревни…

В стопке ламинированных фотографий, каждая – с карту из колоды – была фотография, на которой маркером было написано: «Hi!»

То есть привет. Даже если бы этого парня задержали карабинеры – они не смогли бы ничего доказать. Мало ли, что и где написано. Тем более на фотографии голой телки. Может, это вообще автограф.

Граф вздохнул. Британская секретная служба в своем репертуаре.

– Как насчет СПИДа?

– Нет СПИДа, нет СПИДа, синьор, – затараторил сутенер.

Краем глаза граф отметил обративший на них внимание патруль карабинеров.

– Отойдем…

Они вышли с вокзала на многолюдную Пьяццале ди Партижани. Народа было немного, на всех таксистов пассажиров не хватало…