Восток. Запад. Цивилизация - Лесина Екатерина

Хотя, казалось бы, куда уже меньше.

– Так, воздвигните щит на поле. И сделайте его видимым.

– А уровень?

– Максимальный. – Профессор прищурился. – Леди, а вы попробуйте направить ваш конструкт на щит. Цель – разрушить его.

– А не зашибу? – Милисента с сомнением поглядела на студента, который подошел к краю и застыл, простерев руки над полем. Вид у него был слегка глуповатый.

– Не думаю. Хотя будет неплохо, если вы не станете тратить слишком много энергии. Попробуйте ограничить ее. Скажем, треть от вчерашней.

Кивок.

И огненный шар поднимается над ладонью, а потом медленно, словно красуясь, летит к щиту. Тот проступает слабым мерцанием.

– Держим, Грегор, держим… в ваши годы это должно быть легко.

Столкновение.

И… шар просто летит дальше.

Описывает полукруг. И возвращается к Милисенте.

– Греги? – воскликнул кто-то. – Ты что? Да он не остановился даже!

– Сам попробуй, если такой умный!

– Неплохая идея, – согласился профессор. – Итон, к черте. И давайте посерьезней. К слову, сейчас вы имеете отличную возможность убедиться, что стихийно созданные конструкты вполне себе управляемы. Вы же контролируете его, леди?

– Ну… вроде того, – несколько неуверенно сказала Милисента и в шарик пальцем ткнула. – Может, еще поубавить?

– Не стоит. – Профессор оскалился так, что стало ясно – этого момента он ждал, возможно, всю жизнь. Или почти. – В конце концов, у нас тут боевые маги. Выпускники.

Маги слегка зашумели.

– Помнится, на последнем практическом занятии вы мне говорили, что полностью готовы. Что обучение ваше завершено и ничего-то нового вы не узнаете. – Профессор хлопнул в ладоши. – В таком случае прошу. Итон, щит!

И шарик поплыл, чтобы снова описать полукруг. Правда, на сей раз у щита он задержался, щит пошел рябью и…

– Он его просто поглотил! – воскликнул кто-то. И студенты загомонили все разом, силясь перекрикнуть друг друга. А шарик вернулся к Милисенте и застыл над ладонью.

– Тихо! – Голос профессора заставил студентов замолчать. – Кто еще хочет?

– Позволите? – Найджел Сент-Ортон встряхнул руки. – Мне до крайности любопытно. Леди? Вы еще не устали? Если…

– Ничуть.

– В таком случае…

Его щит возник на том же месте, где и первые два. Только был… иным? Пожалуй, совершенно иным. Плотный такой и…

Милисента поглядела на будущего герцога.

На щит.

Прищурилась. И осторожно толкнула шарик. Он летел, пожалуй, еще более медленно, чем прежде, будто опасался чересчур приближаться. А достигнув щита, крутанулся и попытался подняться выше.

Отступил.

И…

– Не пройдет! – выкрикнул кто-то. – Вот тебе! Выкуси!

– Прекратите балаган. – Профессор обернулся. – Он и раньше не должен был пройти. И если бы вы давали себе труд больше заниматься, то и ваши щиты вполне бы устояли. Запас энергии там не так и велик. Милисента?

– Я могу добавить, но… – Она покачала головой. – Смысл?

– А поглотить? – неожиданно поинтересовался Найджел. – Если ваш конструкт поглотил щит Итона, возможно, что и с моим получится? Если, конечно, вас не затруднит, леди.

Милисента молча подняла руку и растопырила пальцы. И шарик, качнувшись в воздухе, коснулся щита. Первое мгновенье ничего не происходило. То есть казалось, что ничего не происходит, только пламя размазалось по щиту. А потом он затрещал, прогнулся.

– На землю! – рявкнул профессор и выбросил руки за мгновенье до того, как щит ли, шарик ли, но рванули. И Эву оглушило. Не только ее. Плеснуло землей, и мелкие камни застучали по щиту профессора. И кажется, все упали на землю.

Почти все.

– Это не я! – воскликнула Милисента Диксон.

– И не я. – Найджел не отрываясь смотрел на черную дымящуюся яму. – Это…

– Конфликт энергий. – Профессор смутился. – Весьма редкое явление. Я только читал о подобном.

Я не могла отделаться от ощущения, что ко мне привязался запашок. Такой донельзя мерзкий, тухловатый, который и не уловить толком. Но он есть. Я сперва даже решила, что в падаль где-то вляпалась, ну, когда упала. Оно-то, конечно, дело глубоко житейское, но вот…

Нет, на юбках оказалась только земля.

Трава.

И никакой падали. Но даже когда я приняла ванну и переоделась, запах никуда не исчез. Что тоже странно. Я понюхала руки.

От рук пахло лавандовым мылом.

От волос – корицей.

От платьев – цветами и немного зельем, которое Мамаша Мо от моли мешает. А вот так, чтобы… и ведь есть он, этот запах тухлятины! Или нет? Или это я просто с ума схожу?

От избытка знаний.

Слабый женский разум не справляется.

Чтоб его.

– Милисента? – Матушка заглянула ко мне. – Ты как?

– Нормально, – я еще раз обнюхала руки и протянула ладони. – Чем пахнут?

– Мылом. – Спорить она не стала и понюхала тоже.

– Эдди не появлялся?

– Нет. А Чарльз?

– Тоже. – Я вытерла ладони о юбки. Чтоб их всех… И Орвуды, надо полагать, тоже не вернулись, что начинает напрягать. А когда я напрягаюсь, я нервничаю. – Тебе ничем не воняет?

Матушка закрыла глаза и принюхалась еще раз.

– Немного если пылью, завтра потребую, чтобы пустили прислугу. И пусть только откажут.

Пыль – не то.

– А твой этот профессор…

– Не мой.

И покраснела слегка. Не знала бы я матушку, не заметила бы.

– Да ладно, только не говори, что он все еще обычный маг, а ты родственница императора…

Матушка вздохнула.

– Я все еще родственница императора. И боюсь, теперь завишу от него больше, чем когда бы то ни было.

– Из-за меня?

Могла бы и не спрашивать. И из-за Эдди, которого дорогой дядюшка в свою аферу втравил. Ничего. Разберемся.

– Ну… – Я глянула на матушку с сомнением. – Опыт побега у тебя уже есть. А в Городе Мастеров хорошему магу будут только рады.

– Об этом пока говорить рано.

Ага. Как бы потом поздно не было. Ну да молчу. В принципе же не отказывается.

– Ужин, да?

– Еще рановато, но некий молодой человек пожелал засвидетельствовать свое почтение.

– Мне?

– Мне, – поправила матушка. – И леди Орвуд. Ее чудесным дочерям… и тебе тоже.

– Это тот… – Я вдруг поняла, с чем у меня ассоциируется этот запах. С любезным Найджелом Сент-Ортоном. – Который там?

– Который там.

– Прямо сейчас явится?

– Нет. Но скоро. Я взяла на себя смелость пригласить его на чай.

– Зачем?

Матушка подошла к окну и выглянула. Я тоже выглянула. Ничего. Никого. Кусты вот. Разве что в кустах кто спрячется. Я представила лощеного Сент-Ортона, затаившегося в зарослях в надежде нас подслушать. И хмыкнула.

– Не знаю почему, но мне не нравится, – сказала матушка.

– Он?

– И он в том числе. Скажем так, Сент-Ортоны – не просто древний род. Это род, в жилах которого течет высокая кровь. Мало кто знает сейчас, что у первого императора был брат.

Вот… вот жопа.

– Младший. Официально считается, что он героически погиб, пожертвовав собой во имя обретения свободы.

Ага.

Два раза. Или три.

– А на самом деле?

– Он и вправду погиб, хотя… Неважно, главное, что он оставил наследника. Тот получил титул герцога Сент-Ортонского.

– И?

– Сент-Ортоны о том помнят.

Ну да, по роже видно. Благородная кровь так и прет.

– И в случае, если вдруг с моим братом произойдет несчастье… и с его сыном, то весьма многие предпочтут видеть на троне человека высокого рода и правильного происхождения, а не…

– Эдди.

– Верно.

– Стало быть… Слушай, а не могли они…

– Ввязываться в заговор напрямую Сент-Ортоны не стали бы. Все же за ними приглядывают. Но вот воспользоваться случаем? Почему бы и нет.

То есть устроить так, что Змееныш свергает императора, а потом уже свергнуть самого Змееныша, чтобы по праву героических спасителей занять освободившееся местечко?