Московский лабиринт - Олег Кулагин

– Ещё оружие есть?

– А твоё какое дело? – пробурчал он.

– Ясно, – кивнула без лишних слов, обыскала его и извлекла пистолет из-под штанины.

– Теряем время, – нахмурился Грэй. – Таня, свяжи обоих…

– Ах ты, гад! – испуганно дёрнулся юноша.

– Свяжи так, как умеешь, – не обращал внимания доктор, – надёжно и солидно, но чтоб… сами могли развязаться.

Он был прав. Это я умела.

– Нельзя без этого? – поморщился математик.

– Нельзя, – кивнул доктор. – Иначе, первое, что они сделают – оденут на вас наручники.

Я достала верёвку и склонилась к уху Вовчика:

– Не рыпайся, глупый. А то узел получится не такой, как надо.

До него всё-таки дошло.

Очень скоро из-за крыш вынырнул юркий «шпион». Грэй, стоявший на открытом месте рядом с подъездом, замахал рукой. Вертолётный робот повис перед ним, всего в двух метрах. Так, что «жало» пулемёта на механическом теле оказалось нацелено прямо в лоб доктору.

Грэй отнёсся к этому без особого волнения. По крайней мере ничего нельзя было прочесть по его глазам:

– Личный номер 0697!

– Предъявите идентификацию, – то ли живой, то ли синтезированный голос из динамика «шпиона».

Мы нарвались на неприятности! Одного пароля и номера оказывается мало!

Держу «шпиона» на мушке, хотя понимаю, что калибра «вайпера» явно недостаточно. Маку удалось завалить одну летающую хреновину рядом с логовом Джона. Только у пацана было «12 миллиметров», а у меня сейчас – «5,65»! Это ведь не людей дырявить…

Артём судорожно сглатывает. Мы стоим рядом, у соседних окон. Его палец – тоже на спусковом крючке.

Математик и юноша сидят на полу, в глубине комнаты, и не видят происходящего. Но судя по их дыханию, наше волнение передаётся остальным. А ещё я слышу, как ёрзает Павлик и Иришка шепчет успокаивающе.

Ожидание – натянутая, вот-вот готовая лопнуть струна. Единственный, кто спокоен – доктор. Он щурится на солнце и неторопливо закатывает левый рукав куртки. Поворачивает внутреннюю сторону запястья в направлении «шпиона».

Что такое?

Вглядываюсь до рези в глазах, но так и не могу ничего увидеть на его руке. Никаких надписей и татуировок.

Значит…

Мне становится страшно…

…В гараже пахло бензином, а в погребе под гаражом квашеной капустой. Михалыч щёлкнул выключателем. Едва тлеющая лампочка осветила крутые ступеньки. Ряды банок с маринованными овощами. Мы спустились. И на полу, в углу обнаружился длинный свёрток. Я зажгла аккумуляторный фонарь. Старик дёрнул край матовой плёнки, развернул.

Внутри был труп. Человек средних лет, с аккуратной дыркой во лбу.

– Двоих наших замочил, прежде чем я его успокоил, – вздохнул Михалыч.

Мертвец не казался серьёзным противником. Уж больно невзрачен. Грязно-синий драный свитер, потёртые джинсы. Носки дырявые. А обуви нет.

Старик проследил мой взгляд и пояснил:

– Ботинки у гада хорошие. И вроде – сорок третий. Может, Локи подойдут? Не помнишь, какой у него размер?

– Сорок третий – в самый раз, – выдавила я.

– Только не объясняй Генке – откуда. Ещё начнёт брезговать, дурачок…

Михалыч достал цилиндрик сканера и присел рядом с телом. Поводил цилиндриком. И озабоченно качнул головой:

– Не получается. Может, сигнал слабый?

Закатал рукава у трупа и провёл сканером по желтоватой коже.

– Бесполезно. Не с нашей техникой…

Достал нож.

– Ну-ка посвети, Таня…

Пощупал правое запястье мертвеца. Сделал аккуратный надрез. Раздвинул рану. Снова рассёк плоть… Меня замутило.

– Держи фонарь ровно, Таня… Кажется, не здесь…

Сталь опять прочерчивает кожу трупа. Теперь на левом запястье… Я пытаюсь не смотреть. Дыхание Михалыча – ровное, сосредоточенное…

– Есть! Вот оно, Таня..

Я поворачиваю голову. Старик довольно улыбается. В раздвинутой мёртвой плоти темнеет крохотный шарик. Не больше спичечной головки.

– Что это?

– Идентификация.

Михалыч бережно достаёт шарик из раны и внимательно рассматривает:

– Красивая штучка… Жаль, её уже не использовать…

Да, Старик водил нас, как слепых котят. Только насчёт идентификации – не врал. Ещё одну мы с ребятами нашли полгода спустя, в обгорелых останках. Мертвец превратился в головешки, а шарик остался целёхонек.

И точно такой же спрятан в левом запястье доктора.

Грэй… Кто ты? Что я о тебе знаю? Чингиз тебе доверяет. Но Король многим доверял. Дьюк, Митяй… И кем они оказались?

Ты – не имплант, я бы сразу почувствовала… Но ведь и о Ромыче можно было сказать то же самое. И об Алане…

Я верила. Я могла подозревать кого угодно, но не тебя… А ты… Внешне мягкий, сугубо гражданский по всем привычкам – ты так и не открывался до конца. Всегда казалось – что-то прячется за ласковым прищуром. Раньше я не придавала этому значения.

Теперь всё вдруг обрело особый смысл. Каждая мелкая чёрточка выросла в размашистую чёрную полосу. Полосы сложились в картину…

Грэй уверял, что импланты не так уж сильны.

Убеждал Чингиза оставаться в Москве.

Удивительно легко получил информацию с полицейского сервера.

Да, он спасал меня и Артёма. Делал всё, чтобы ни один лишний волосок не упал с наших голов. Только вот ради чего?

– Результат – позитивный, – прогудело из динамика «шпиона».

Доктор опустил руку с вживлённым чипом. Значит, из базы данных «охранки» пришло подтверждение.

Артём радостно моргнул. Скорее всего, он думает, что у Грэя – чужая идентификация. Если бы и я могла успокоиться этой мыслью…

Из-за крыш показался «апач». Прошёл низко, на большой скорости. Опять исчез. В сопровождении пары шпионов выполз «юта» CR-5. Неуклюжая по сравнению с «апачем» колымага, каждые две секунды выстреливавшая из «зада» огненную точку. Тепловую мишень на случай обстрела самонаводящимися ракетами. У жителей Развалин не было ни «стингеров», ни «игл», и в полиции наверняка об этом знают. Однако рисковать не хотят.

«Юта» ещё не опустился, когда по четырём канатам начали съезжать десантники. Человек десять. Именно столько помешается в брюхе американской машины.

Почти синхронно в окнах противоположного дома мелькнули бронешлемы. Ясно. Высаженный с другого вертолёта отряд занял позицию для прикрытия.

Артём вздрогнул, оглядываясь. Где-то наверху загрохотали башмаки. К нам на крышу тоже высадились.

Вот и всё. Мышеловка захлопнулась.

Как там говорил Чингиз? «Два тигра»? Ускользнуть из лап одного зверя лишь для того, чтобы целёхонькими достаться другому? Алан мёртв, но дело его живёт и побеждает…

Двое десантников вбежали в подъезд. Следом вошёл Грэй вместе с командиром полицаев. Я разобрала голос доктора:

– Сегодня у нас неплохой улов…

– Крупная рыба? – поинтересовался полицай.

– Может, и не очень крупная – зато ценной породы, – хохотнул Грэй.

Мурашки по коже от этого смеха.

Я взглянула на физика. Ему страшновато. Но что-то вроде слабого огонька надежды поблескивает в зрачках.

Объяснять Артёму сейчас – нет времени. Ещё запаникует. Всё должно идти так, чтобы Грэй ничего не заподозрил. Только в этом случае у нас есть шанс.

– Вот они, голубчики. Свеженькие, с пылу с жару… – прищурился доктор, кивая в сторону Вовчика и Синуса.

Капитан полиции критическим взглядом оценил «пленников»:

– А на вид и не скажешь… Бомжи бомжами.

– Лысый был у них заводилой, – это он Синуса имеет в виду, – мозговой центр Подполья. Такие комбинации проворачивал!…

– Да-а?… – почти с уважением протянул капитан. – В «охранке» умеют работать… А нам они обычно в виде мертвяков достаются. Ну, что, гад? Обломался?

Математик насупился и промолчал. Так у него был более солидный и убедительный вид.

– Ничего… Заговорит, – прищурился Грэй. – И не только заговорит. Он у нас даже петь будет…

Доктор что-то шепнул полицаю.

Капитан хихикнул. Расплылся в ухмылке:

– Вы там, в «охранке», юмористы!

Потом глянул в угол.

Туда, где прижавшись к стене замерли дети. Почти такие же белые, как штукатурка. Конечно, мы заранее готовили их к тому, что произойдёт. Но одно дело – слова. Совсем другое – видеть рядом живых полицаев. Если б я не отобрала у Иришки пистолет, сейчас бы она точно пустила его в ход.

– Что за мелюзга?

– Дети одного хмыря, – небрежно отмахнулся Грэй. – Через них и его достанем… Ну, идём грузиться?

Будто почувствовал – ещё чуть-чуть, и нервы у детишек не выдержат. Поторопился закончить разговор.