Искупление проклятьем. Дилогия (СИ) - Лик Анастасия Владимировна

- Только попробуй, - плотоядно заулыбался Курт и облизнул губы, за которыми я увидела… клыки!

Вампир! Этого мне не хватало… это не просто психованный маг, а самый настоящий вампир!

- Алиса, никогда не смей сравнивать меня с этими выродками, - очень строго произнёс он, быстро отстранился и вернулся на своё место напротив меня.

- Прости, мне показалось, что я увидела у тебя клыки, - поспешила сказать я, поняв, что очень обидела Курта. А это, вполне возможно, чревато неприятностями.

- У тебя тоже есть.

- Нет! - возмутилась я, словно это было самым обидным оскорблением в моей жизни.

- Есть, ты просто не знаешь о них.

Что за бред? Откуда у меня вампирские клыки? Но развивать эту сомнительную тему мне совсем не хотелось и я, собрав все бумажки со стола, положила их в сумку и посмотрела на Курта самым честным взглядом, на какой только была способна.

- Почему ты живёшь в Сан-Франциско? Нью-Йорк для бизнеса более подходящее место.

- Не люблю холод, - коротко ответил он, - а в Фриско более-менее тепло.

- Более-менее? Это же Калифорния, там жара всё время… ладно, как скажешь, - пожала я плечами. Что, я спорить буду?

Весь оставшийся путь мы проделали молча. Курт сидел напротив, работал за ноутбуком и не обращал никакого внимания ни на меня, ни на своих компаньонов, громко разговаривавших за моей спиной. Я себе отсидела всё, что только можно было, и когда самолёт начал снижаться обрадовалась этому неимоверно, чем и известила всех широкой улыбкой. Курт только иронически ухмылялся, но мне было всё равно, моя попа требовала сжалиться над ней и поднять с кресла, я и была полностью с ней согласна.

Чуть ли не вприпрыжку я вышла из самолёта, не совсем представляя себе, куда иду, но шесть часов сидения на одном месте оказались суровым испытанием для моего нежного тела. Никто не обращал на меня внимания, мужчинам моя персона была не интересна и они, похватав свои чемоданы, дружным строем проследовали в большой ангар. Курт шёл туда же, и мне не оставалось ничего другого, кроме как идти за ним.

Ангар оказался гаражом. Все спешно расселись по своим автомобилям и разъехались, и только я, Курт и Пакур, тихо разговаривавшие у жёлтого Мерседеса, разряжали скучный пейзаж из серых стальных стен.

“Ну ладно, пускай мужчины поговорят”, - подумала я и решила пройтись по огромному помещению, в котором находилось ещё два маленьких самолёта, вертолёт и… Астон Мартин. Он стоял немного в стороне ото всех. Красивый… серебристый и очень дорогой. Я в машинах разбиралась плохо, но вот отец их очень любил и мог часами рассказывать, чем отличается тот или иной суперкар.

- Нравится? - услышала я голос за спиной.

- Он красивый.

Спорить с очевидным глупо.

- Забирай.

- Я не умею водить.

- Как? Совсем? - немного изумлённо спросил Курт.

- Ну не совсем конечно, но то, что я врежусь в ближайший столб, вероятность очень велика.

- Он застрахован. Бери, потренируешься.

Я посмотрела в серьёзные практически белые глаза и никак не могла понять мотивов этого мужчины.

- Курт, если я разобью её, то мне придётся работать на тебя не десять лет, а двадцать, и меня это не устраивает.

- Детка, не правильно считаешь, - усмехнулся он, - ты мне стоила в три раза дороже этого куска железа, так что согласно твоей странной логике, работать тебе придётся сорок лет.

- Не называй меня деткой, - огрызнулась я.

- Я буду называть тебя так, как сочту нужным. Детка, - шепнул Курт мне на ухо, и в мгновение ока прижал к себе. - Да что же ты такая трусиха? - тихо рассмеялся он. - Я тебя не съем.

И вовсе я не трусиха! - хотела сказать я, но промолчала. Высвободилась из цепких объятий, обошла машину, села на переднее сидение и пристегнула ремень безопасности, всем своим видом показывая, что всё у меня хорошо.

Курт нарочито медленно открыл дверцу, разместился на водительском месте, словно это был диван, и завёл сие произведение искусства, которое назвать машиной не поворачивался язык. Мотор тихо заурчал, и я в этот момент была согласна с отцом, который такие машины боготворил. Но… как бы она хороша не была, мне такого счастья не надобно. Тем более чужого.

- А какую ты хочешь? - спросил Курт, как только мы выехали из аэропорта и вырулили на скоростную трассу.

- Никакую. Я буду экономить и ездить на метро, - ответила я, смотря в окно и думая как бы разузнать, кем мне предстоит работать и размер зарплаты заодно, чтобы хотя бы примерно посчитать, когда я смогу выкупить себя из рабства.

- О бездна, Алиса, какое рабство? О чём ты думаешь? - засмеялся Курт, даже не стесняясь того, что опять подслушивал мои мысли, и это уже начинало злить. - Знаешь, слушать твои мысли то ещё удовольствие, ты бы училась как-то контролировать их.

- Знаешь, - начала передразнивать я его, - до встречи с тобой, у меня не было необходимости скрывать их.

Курт улыбнулся.

Не успела я и глазом моргнуть, как мы въехали в город, который с первого взгляда не слишком отличался от Нью-Йорка. Разве что больше растительности на улице, да издания пониже, и всё, пожалуй. Хотя я читала, что Сан-Франциско один из самых свободолюбивых городов США, что он якобы пропитан беззаботностью. Вполне возможно это было и так, только подобное надо почувствовать, а не пытаться разглядеть из окна машины. Да и знаменитый мост всё не показывался, а так хотелось на него взглянуть. Хоть одним глазком.

- Приехали, - вдруг сказал Курт и резко остановил машину. Совершенно бесцеремонно перевалился ко мне на колени, открыл бардачок и начал что-то искать.

Я закатила глаза. Он специально так долго копается там? Но поиски наконец-то увенчались успехом, и мне был вручён ключ. Я уставилась на него как баран на новые ворота.

- Номер семь.

- Чего? - спросила я, чувствуя себя ужасно глупо.

- Комната номер семь, и давай, иди уже, мне некогда, - заявил Курт и начал выталкивать меня из машины.

Я вышла… а он захлопнул дверь и… уехал. И как это понимать? Бросил меня тут одну, в центре незнакомого города. Почему-то стало очень тоскливо.

Конечно, этот странный варвар-маг-вампир меня пугал, но я уже успела привыкнуть к нему. Ничего плохого он мне не делал, и даже защитил от Пакура, а сейчас? Сейчас я чувствовала себя брошенной на произвол судьбы!

Осмотрелась. Интересно, что это за район? Здания низкие, дорога узкая, извилистая и очень холмистая… Да уж, видимо я поторопилась, назвав Фриско пожим на Нью-Йорк. Этот город определённо был другим. Пойду-ка я лучше сначала посмотрю жилплощадь. Развернулась и… поняла, что не знаю куда идти. Дома были похожи друг на друга как близнецы и ни одного указателя.

- Да что же это такое! - едва не заплакала я, и полезла в сумку искать бумажку, на которой был написан адрес моего жилища, но, разумеется, все бумажки перемешались с одеждой и именно та, что мне была нужна, куда-то запропастилась.

- Девушка, вам требуется помощь? - услышала я над собой вежливый голос. Подняла глаза и увидела афроамериканца в форме полицейского, на лице которого огромными буквами было написано, что он блюдёт закон и порядок.

- Только если вы мне подскажите, где я живу, - попыталась пошутить я, но мужчина этого не понял и нахмурил брови. - Простите, я только сегодня приехала в командировку, а адрес, куда меня поселили, я потеряла. Знаю только что в этом районе и комната номер семь, - сказала я и состроила жалостливые глаза.

Полицейский оценивающе меня осмотрел, задержал взгляд на сумке и моей руке, сжимавшей ключ.

- За вашей спиной отель, - настороженно произнёс он. - Позвольте я вас провожу.

- Конечно, - пожала плечами я, понимая, что со стороны выгляжу подозрительно, и этот полицейский хочет посмотреть, куда я пойду и удостовериться, что его городу не угрожает безумный маньяк-убийца.

Мы вошли в прохладный холл, совершенно ничем непримечательный, и направились к маленькой стойке ресепшн.

- Добрый день, - поздоровался очень милый мужчина, невероятно похожий на Патрика Суэйзи, только волосы покороче, и посмотрел на полицейского за моей спиной. - Стив, какие-то проблемы?