Возьми меня в долг - Виктория Вишневская
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Думал, хватит надолго.
Ан, нет.
Я опять хочу её. Успокоить. Отвлечь.
Забавные у нас, конечно, методы.
Но действенные.
Но нужно остановиться.
Поэтому сажусь обратно в машину и позволяю ей уйти к сестре. Скоро начнутся слезы, и она опять начнёт плакать. Уж вырывать её из палаты, а потом вгонять в неё свой член явно некрасиво.
Но, надеюсь, она справится. Дам отдохнуть. Собраться с мыслями.
И я не трогаю её ещё несколько дней.
Ровно пять.
Отсчитывал их, как безумный.
Даже не писал.
А когда решил сделать это… Оказался в чёрном списке.
Пропустил. Отпустил. Дал ещё день.
И ещё.
Проходит неделя. Адская. Мучительная. И нервная. Порывался поехать к ней несколько раз. Но всё давал время поразмыслить. Свыкнуться. Плюс она поддерживала сестру… А у той нелёгкий период.
Ребёнка она всё же потеряла. Но в будущем сможет снова родить. Хоть в этом природа решила над ней смиловаться.
А вот надо мной жутко глумится.
Глупо сравнивать наши ситуации, но сейчас мне так тяжело на душе, что я допиваю бутылку виски. До дна.
Почему она не звонит? Не достаёт из ЧС?
Раздражает.
Почему я просто не могу поехать к ней и напороть задницу? Неделю назад сделал это. Отшлёпал так, что она позабыла о своей сестре. Хороший способ этот секс. И я бы отвлёкся от Виолетты именно им, но… мне никого не хочется. Не в презервативах, ни в чём. Даже от минета отказался. Ну, не стоит у меня. Только на Виолу.
А она не торопится оттаивать.
Поэтому я звоню ей первый. Вдруг всё же вытащила из чёрного списка? Но нет.
Поэтому дозваниваюсь до её тётки.
— Кто это? — недовольный голос явно не рад моему звонку.
— Здравствуйте, — начинаю сухо и лаконично. — Я Александр Рихтер, и я…
По слуху ударяют протяжные звуки.
Она сбросила!
Как только услышала моё имя, сбросила!
Перезваниваю ещё раз.
Абонент недоступен. Линия занята.
Я и к ней, что ли, в чёрный список попал?
Это злит не на шутку. Сжимаю кулаки, зубы и стараюсь не гневаться сильнее. Вызываю своего помощника в кабинет и пользуюсь грязными методами.
— Что там с Логиновой? — спрашиваю только зашедшую девушку. Поручил следить за ней, но не сообщать мне. Чтобы я не знал о её жизни. Что там весёлого и интересного, что она тухнет целые сутки напролёт с сестрой в больнице?
— Вы… — неуверенно начинает. Нервно поправляет очки. Ручонки трясутся. Так. Что не так? — Правда хотите это слышать?
А мне это уже не нравится.
— Вы ведь отдали приказ, даже если вы спросите, где госпожа Логинова, не отвечать вам…
Да сукина ты дочь!
Да, сказал.
Чтобы сдержаться, дать ей ещё гребаное время.
Чтобы поняла, что влюблена в меня. И жить не может.
Да, я буду нарциссом, но ведь это так и есть. Она без ума от меня! И просто злится за тот случай.
— Говори, — цежу сквозь зубы. — Этот пункт аннулируется. Говори, где она.
И снова Леона мнётся на месте и не знает, куда деть свой взгляд и руки.
— Вы проинструктировали меня и на этот случай, если вы вдруг скажете, что аннулируете… И я…
Я подскакиваю с кресла и одним махом гневно скидываю со всего стола бумаги.
— Отчёт. Быстро.
— Она… — переминается неуверенно и тут же пятится назад. — Улетела… Три дня назад.
— Куда? — вырывается неосознанно. Куда улетела? На чём? На крыльях любви? К кому? У меня здесь никого нет.
— Так… в Москву, — выдаёт, вводя меня в ступор. И на всякий случай, прикрывается папкой, пытаясь защититься. И это она делает не зря…
* * *
Я мёрзну в тонкой рубашке и ругаюсь матом.
Надо было согласиться на предложение стюардессы выпить водки. Согреться. Потому что стою уже пару минут на холоде и не знаю, с чего начать.
Я не думал, когда летел сюда.
Как узнал, что она сбежала, полетел на личном самолёте до Москвы. И вот я здесь. Суровой весной. Тут дождь. И лужи по колено.
У нас в Германии уже намного теплее. И я, как отбитый, стою у дороги. Я с трудом заказал такси. И водитель привёз меня… Непонятно куда. Высадил, сказал что-то на русском. Подумал, может, приехали. Вышел, а он по газам.
Вот стою и думаю, что делать. Идиотизм. Немецкий бизнесмен стоит на перекрёстке, мёрзнет в одной рубашке под пасмурным небом. Только дождя мне не хватает. Нужно срочно искать другое такси.
Ко мне в очередной раз подходит цыганка и что-то говорит. Руку свою протягивает и к моей тянется.
Да понимал бы я тебя ещё, черт!
Сую ей в руки сто евро и сильнее сжимаюсь от холода. Надо сваливать отсюда. Точка здесь какая-то. Уже вторая или третья подходит. Завёз же меня таксист в дебри.
Отхожу от злополучного места подальше. Ещё дальше. И ещё. Ищу адекватного таксиста, который хотя бы говорит на английском и не такой тупой, чтобы понять, куда мне надо. Первый с трудом, но понял. В итоге… не судьба. Мы не доехали.
И почему я не согласился на предложение Леони найти мне машину?! Потому что это требовало времени. А у меня его мало.
Останавливаюсь где-то на перекрестке и наблюдаю за шквалом машин.
Куда я вообще дошел?
Осматриваюсь по сторонам и понимаю…
Здесь нет ни одного такси.
Блять.
Обратно идти? Вдруг что-то где-то поймаю. Придется…
Оборачиваюсь и смотрю в сторону, откуда пришел.
Блять.
А откуда я пришел?
Черт!
Клятая столица России! Мало того, что я без понятия, что делать дальше, кроме как звонить Леони, чтобы она сама разбиралась с этим делом, либо…
Точно!
Как я раньше не подумал?
Достаю смартфон и под вздохи возле меня и какие-то русские непонятные слова ищу необходимый мне контакт.
Звоню другу. Жду несколько гудков.
— Ооо, кому я потребовался, — басит по ту сторону телефона мужской насмешливый голос. Хоть он на английском говорит. И на немецком. Но второй ему даётся сложнее, поэтому перехожу на международный язык. Который, оказывается, не знает ни один таксист.
— Выручай, Дронов, — на него последняя надежда, чтобы найти мою пропажу. — Помощь твоя нужна. Я в России.
— А это уже интересно. Чего делаешь здесь? Чем помочь?
Я вздыхаю.
— Во-первых, девочку мне надо найти одну, — возле меня раздается томный вздох. Опускаю взгляд вниз, а около меня девчонка семилетняя стоит. А ей что от меня нужно?
Сую ей сто евро в руки и машу рукой, чтобы ушла. Та
