Комплекс Приапа - Сергей Коин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Блин, тут раньше висела такая… — начал он, открывая дверь. И тут же ему в зрачок прилетела надпись: «Рады лесорубам, никаких дровосеков». — А нет, они ее просто завиртуалили…
Обычно такие всплывающие сообщения не одобрялись, но владельцы не переживали особо, кто что скажет.
— Хех! — усмехнулся Марк, когда переступил через порог и тоже увидел надпись. — Тогда получается, мне с тобой нельзя.
— Смешно, — ответил Илья. — Смотри, тут можно сесть… У окна, у стены или перед кассой. Но там я как-то… Ну и посередине сто…
— У стены, — отрезал Марк.
У стены было и правда лучше всего. Столики в центре маленького зала казались неуютными и поставленными не к месту. У окна сидела парочка, парень и девушка лет тридцати, и они о чем-то весело болтали. Сидеть прямо перед кассой и окошком выдачи тоже не хотелось. А у стены, через которую протянулась длинная деревянная стойка-стол, только в углу забились три школьника, вертели над пустыми тарелками какую-то общую проекцию.
Марк с Ильей считали кьюар-меню и сели в противоположном от ребят углу.
— Интересное место, — сказал Марк, оглядывая деревянные стены.
— Мне тоже нравится.
— Ты че хотел-то?
— Это ты хотел, — с легкой гордостью сказал Илья, усаживаясь. — У меня квоты на алкоголь не израсходованы, так что я тебя угощаю.
— Бля… мужик… — Марк смутился, но отказываться не стал. — Точно? А то…
— Все нормально, угощаю. Пиво, медовуха… Портвейн есть, вроде… на крепкий алкоголь у них нет лицензии, — на эти слова Марк быстро замахал рукой: не-не, крепкий и не нужно, а Илья продолжил. — Но я подумал, что лучше что-то, чтоб подольше попить, поболтать…
— Да, да! Мужик… Блин… Это прям… что надо. — Марк заметно оживился, даже пробарабанил тихо ладонями по столику. Потом коснулся пальцами тачпада и начал листать. — Так… Салаты… Супы… Блин, ты только не подумай, что я алкаш… Но я сразу… К пивасику…
Илья вспомнил, что Марк обычно брал на обед, и посоветовал:
— Бачелор-биф возьми. Тебе понравится.
— Ага… — Он явно уже был погружен в пивное меню.
— Понятно, — тихо сказал Илья и развернулся, посмотрел на парочку у окна.
Те рассматривали что-то на столике, наклонившись так, что их головы едва не соприкасались. Лиц почти не было видно, но Илье показалось, что они улыбаются. Он тоже улыбнулся, чуть поджав губы и вывел на зрачок чат с Линой.
«Слушай, а может завтра перед отелем погуляем по городу?», — написал он. Лина ответила почти сразу и, к его удивлению, согласилась: «Давай». Потом добавила: «Хочешь загладить вину за сегодня? Это правильно».
— Пф — Илья покачал головой и прислал ей стикер: женскую туфлю на высокой шпильке, по которой взбирался человечек.
«Вот-вот», ответила Лина. Потом еще что-то попечатала, но так ничего и не отправила.
— Все, выбрал, — торжественно сказал Марк, шмыгнул носом и хлопнул по столу.
— Из восьми сортов-то? И года не прошло.
— Да иди ты, я пиваса почти год не пил.
— Крепким накидывался?
— Да не. — Марк посерьезнел. — С женой вино часто пили.
Илья стал догадываться, почему Марк с плохим настроением.
— Только смотри, тут официантов нет.
Марк еще раз оглядел помещение, на этот раз оценивая размеры, и кивнул:
— Логично, — он оттолкнулся от стойки и соскочил с высокого стула. — Пойдем тогда. Закажем… А поесть — как ты сказал? Бач…
— Бачелор-биф. Я закажу.
— Биф так биф. — Тут Марк снова оживился, предвкушающе хлопнул в ладоши. — Пивкооооооо… Эх!
Заказы сегодня принимал администратор без рук. Точнее, Илья подозревал, что у него они были сильно недоразвиты: плечевые отделы в протезах были шире стандартных, видимо, как раз для зачаточных конечностей.
— Добрый день, нам, пожалуйста, бачелор-биф, отбивную курицу по-монреальски, ржаной квас и пиво… — Илья вопросительно посмотрел на Марка.
Тот чуть подался туловищем к стойке и сказал, довольный:
— Старошотландский ель светлый.
Администратор стал вносить заказ в терминал, а вторым манипулятором достал из-под стойки алко-сканер. Посмотрел на Марка.
— Не-не-не, пиво — это мне, — сказал Илья и поднял рукав, обнажая имплант.
Марк с хитрым видом развел руками, на что администратор понимающе улыбнулся и провел сканером над рукой Ильи.
Послышался резкий звук.
— Отказ, — чуть удивленно сказал администратор и потянулся считать показания еще раз.
— Бляааааа, — Илья прикрыл глаза и вздохнул. — Точно…
Он убрал руку:
— Простите, я… Забыл.
— Что-то не так? — Марк нахмурился.
— Да, — виновато сказал Илья. — Я… прости, из головы совсем вылетело… У меня скоро… Нельзя мне, короче.
Марк несколько секунд смотрел на него пристально, потом хохотнул:
— Серьезно что ли? Притащил, а тебе нельзя? — И когда Илья кивнул, тихо усмехнулся. Покачал головой и сказал. — Бля, ну ты, конечно, штрих… — Потом повернулся к администратору. — Два ржаных кваса тогда.
Илья закусил губу. В принципе, можно было уточнить у парня, «путают» ли тут напитки из-за стандартизированной тары. А судя по тому, как администратор посматривал на парочку, до которой было метра три, он и сам не прочь был предупредить, что «можем не то налить, вы тогда скажите», но Марк добавил сам:
— Вы только квасок ни с чем не перепутайте, ага? — и по-свойски подмигнул парню.
— Конечно, — сказал тот с облегчением и убрал сканер. — Квас вам сразу налить или…
— Да давайте сразу.
— Хороший, — сказал Марк, когда они сели и поставили кружки на стол. — Видишь, пена какая? А то часто любят добавить эту херню, чтобы дольше держалась, как в пиве…
— Марк, прости, я правда что-то…
— Да забей ты… Нормально все. — Он поднял кружку, приглашая. Илья поспешил чокнуться. — Зато место вон какое классное показал. — Сказал Марк и со смаком отпил из кружки.
— О, и правда хороший. Хлеб прям чувствуется… — Он облизнул верхнюю губу, поставил кружку, оперся локтем на стол и сказал, задумчиво кивая. — Это, наверное, даже хорошо, что тебе тоже пива нельзя. Неправильно, все таки, с горя пить. Че б там кто ни возмущался, мораторий не просто так ввели. Его б еще сильнее прикрутили, но… Мне батя рассказывал, какой пиздец был первое время после того, как антитабачный акт приняли. Алкоголь так не запретишь, конечно.
Квас и правда был хороший. Илья не стал ставить кружку сразу, отпил еще.
— Думаю, они в долгую играют. У меня прадед самогон гнал. Да и у деда друзья. Мамин брат пиво варить умел. А сейчас, — Илья досадливо цокнул. — Уже не то. Мало кто делает, мало кто знает… Вон, нейронку спроси, как пиво варить — не скажет. Потерли все давно из сети. Еще пара поколений — и все. Можно запретить полностью, и хуй кто что
