Почтальон (СИ) - Тактарин Ринат

«Хром сказал, мелких дави!» Педаль в пол, манёвр влево — «привет вонючка!» Мелькнула рожа; загаженный свитер с оленями. БАМ! Удар был хорош! Но хищник даже скорости не потерял, лишь подпрыгнул, наехав левым колесом на нижнюю часть туловища бегуна. Верхняя скатилась с капота секундой позже.

— Кха…кха…что за херня? — Хром поднял вздрагивающую в такт машине голову, глянул по сторонам и только затем на меня. — Аа, Кнут… — вяло протянул он, окидывая глазами обстановку вокруг. — Ты полегче с моим жуком…сломаешь, будешь должен.

«Оптимист.»

— Я тут не причём, пешеходы под колёса бросаются, — оправдался я, не отвлекаясь от дороги. Впереди замаячил обещанный Т-образный перекрёсток. Сбрасывая скорость, я спросил.

— Хром, может, есть какие таблетки? А‑то в голове табун лошадей поселился, мочи уж нет терпеть.

Тот ответил не сразу, я решил, что он опять отключился и бросил короткий взгляд на пассажирское сидение. Хром силился сфокусировать взгляд на мне, получалось видимо плохо.

— Ты так не выпил живца? Пойми…для нас — иммунных, это лекарство от всех болезней…Так что пей.

«А почему бы и нет?» Мысленно спросил я, себя, сворачивая на шоссе. Пойло вроде спиртным пахло. Авось хуже не будет.

Взяв бутылку, я скрутил крышку, что было довольно неудобно сделать одной рукой. Принюхался к содержимому. Лучше бы не делал этого. Пахло несвежими носками, выстиранными в бражке.

«Ну, да ладно, чему быть, тому не миновать.» И сделал большой глоток.

— Фу, — на вкус даже хуже, чем на запах.

Но внутри всё же удержал, лекарство не обязано быть вкусным.

Жидкость, теплой волной скользнула по пищеводу и попала в желудок. а тот, словно ждал от тупого хозяина, простого действия. Моментально взорвался теплой, исцеляющей волной, она пронеслась по измождённому организму, поправляя и латая, всё на своём пути. А затем ещё волна, и ещё.

Внутри меня что–то пульсировало! Каким–то шестым или седьмым чувством, я ощущал её в себе — ту моргающую хреновину, проглоченную накануне. После очередной волны, всё закончилось. Я выжал тормоза, машина встала колом. заставив меня качнуться и удариться об руль. Хром был жестко пристёгнут, но удовольствия от резкого торможения не испытал, о чём тут же заявил:

— Ты чё творишь, Кнутяра? — но встретившись со мной взглядом, тут же сбавил обороты. — Что не так? Говори.

— Сам не знаю…ты когда–нибудь лежал простуженный с похмелья и больным зубом одновременно? — выпалил я, первое что пришло в голову. На что Хром скривился.

— Не, ну ты и спросил…, даже меня проняло, надо же такую мерзкую комбинацию придумать…Ну и к чему ты это сказал? — в голосе Хрома, послышалось усталое нетерпение.

Я тронул машину с места, дорога была идеальной, прибавил газу и только потом ответил.

— К тому, что сейчас, я абсолютно здоров, чувствую своё тело, от носок и до кончиков волос, в нём нет, не единого изъяна! Что это за пойло, Хром? Минуту назад, я был глубоким стариком, а сейчас, организм, даже не фонит, он просто звенит здоровьем! — последние слова, чуть ли не выкрикнул.

Чувства переполняли. Сил было столько, что и машину готов толкать, если потребуется, напевая при этом, что–нибудь весёленькое.

— Не знаю…кха кха…в Улье не в чём нельзя быть уверенным…живчик, это лекарство для нас…, — пауза продлилась несколько дольше.

Я переключил передачу и вдавил педаль газа в пол, легкий рывок, 90…100…120, скорость росла, счастливая улыбка становилась шире.

«Классная тачка, куплю себе такую же, нет лучше кабриолет, чтоб ветер волосы трепал…»

— Но чтоб действовал… так быстро, не припомню, — где–то далеко, за пределами моих мыслей, произнёс Хром.

«О чём он вообще болтает?»

— Кнут! Кнут, твою мать!!! — гаркнул пассажир.

— А? Что? — и как он так громко крикнул? Голос словно в голове звучал.

— Сбавь скорость…скоро кластер сменится. С трассы слетим.

Вернувшись на грешную землю, я подчинился, чувствуя себя ребёнком, застигнутым за очередной каверзой.

— Извиняюсь, — сконфужено произнёс я, оборачиваясь на Хрома.

Но он уже не слышал, голова безвольно повисла на груди, видимо последние его действия, а точнее слова, забрали остатки сил. Сбросив скорость, я уставился на трассу, приближалась то ли трещина, то ли ступенька, словно асфальт просел. Машину заметно тряхнуло.

«Хрена се! Если бы не предупреждение Хрома, то точно слетели.»

Качество дороги изменилось кардинально: ямы, выбоины и даже кочки. Машина будто по стиральной доске ехала. Хорошо, что я в России родился, был бы скажем, немцем, то точно сидел в ступоре на обочине. Люблю свою родину, не отнять.

Между тем, рассвет обозначался всё больше, знаменуя пришествие нового дня. Что меня ждало дальше неизвестно.

Хром говорил свернёшь на трассу, гони как наскипидаренный. Как же, погоняешь тут, трясёт, аж зубами лязгаю. Времени с начала нашего путешествия прошло, ну может час, максимум час десять, а Хром говорил про два, или около того. И что дальше? Кто–то встретит с хлебом солью?

Мелькавшие деревья закончились, пошли поля, вдали, вырисовывались очертания каких–то строений. Вот и громадина элеватора, значит, как минимум село. Опять тряхнуло, и дорога стала ровнее. Вспоминая слова Хрома, я начал понимать, что в состоянии дорог, не главы районов виноваты. Один жадный, другой умный, третий хитрый, каждый зарабатывает в меру своей скромности. Нет, они, конечно, виноваты, но в данный момент, это не имеет значения.

Хром говорил, забудь про землю, это Улей, он состоит из кластеров. Получается, что, трещины или ступеньки на трассе, и есть граница. Каждый раз, встряхиваясь, я попадаю в кусок чужого мира?! Я даже в фантастике такого не читал. Реальность оказалась намного жёстче.

На обочине красовалась куча обглоданных костей, следом мелькнула отечественная легковушка, вскрытая как консервная банка. Картина знакомая, кому–то и БТР не проблема распаковать. От всплывших воспоминаний по спине пробежал холодок. Вдруг, что–то запищало. Вздрогнув, я посмотрел на планшет, который до сего момента молчал, картинка всегда была однообразна — схематичное изображение местности. Сейчас всё изменилось. В нижней части экрана, появилась красная точка и довольно быстро стала перемещаться. Получается, что на тигре не только пулемёт установлен, но и радар, и тот показывает, что за мной кто–то едет. Впереди никого, и зеркала заднего вида показывали пустую дорогу.

«Где?»

«Воздух, тормоз! Воздух!» Словно в подтверждение, в зеркале что–то мелькнуло, со звуком «Вжжжж» улетело вперёд. Это вжжжж, неспроста. Не вертушка и уж точно не самолёт, слишком мелко…Так, это же дрон!

Аппарат не висел на месте. Скользнул вперёд и вверх, растворяясь в предрассветных сумерках. Не такой уж он и маленький! Метр на метр, по углам четыре горизонтальных пропеллера, по центру днища, труба с набалдашником. У меня аж пот выступил, от пришедшей догадки, эта труба, была подозрительно похожа на небольшой пулемёт.

«Чёртов Хром!» — я бросил короткий взгляд на бессознательного пассажира, мог бы и просветить, пока не вырубился. Друзья это или не совсем? Между тем, впереди, в светлеющем небе, мелькнуло что–то тёмное, не так чтоб далеко, метров триста, может четыреста. Спустя пару секунд, я увидел его, видимо завершил манёвр разворота, а теперь летел прямо на меня. По его центру загорелся огонёк. Спустя секунду, на асфальте нарисовалась искрящаяся дорожка, которая злобной дробью запрыгнула на капот и прошлась по всему броневику. Лобовое стекло покрылось мутью мелких трещин. Я машинально сбросил скорость. Тут же ожил и заморгал планшет. На этом сюрпризы не закончились.

— АТАКА, ВОЗДУХ! АТАКА, ВОЗДУХ! АТАКА, ВОЗДУХ! — оповестили меня динамики, голосом какой–то стервы.

— Не ори м…ь! Сам вижу, — гаркнул я, вжимая голову в плечи и воровато озираясь по сторонам.

На глаза попался Хром, он поднял голову и с нулевым сознанием во взгляде, что–то пробубнил. То ли взять м…ь, то ли м…ь взять, не разобрал. Сказал и отключился, уже не переспросишь.