Стихи остаются в строю - Евгений Абросимов

Павел Коган

«Есть в наших днях такая точность…»

Есть в наших днях такая точность,Что мальчики иных веков,Наверно, будут плакать ночьюО времени большевиков.И будут жаловаться милым,Что не родились в те года,Когда звенела и дымилась,На берег рухнувши, вода.Они нас выдумают снова —Косая сажень, твердый шаг —И верную найдут основу,Но не сумеют так дышать,Как мы дышали, как дружили,Как жили мы, как впопыхахПлохие песни мы сложилиО поразительных делах.Мы были всякими, любыми,Не очень умными подчас.Мы наших девушек любили,Ревнуя, мучась, горячась.Мы были всякими. Но, мучась,Мы понимали: в наши дниНам выпала такая участь,Что пусть завидуют они.Они нас выдумают мудрых.Мы будем строги и прямы,Они прикрасят и припудрят,И все-таки   пробьемся мы!… … … … … … … … … … …И пусть я покажусь им узкимИ их всесветность оскорблю,Я — патриот, я воздух русский,Я землю русскую люблю,Я верю, что нигде на светеВторой такой не отыскать,Чтоб так пахнуло на рассвете,Чтоб дымный ветер на песках…И где еще найдешь такиеБерезы, как в моем краю!Я б сдох, как пес, от ностальгии[2]В любом кокосовом раю.

1940

Ракета

Открылась бездна, звезд полна,

Звездам числа нет, бездне дна.

Трехлетний   вдумчивый человечек,Обдумать миры   подошедший к окну,На небо глядит —   и думает МлечныйБольшой Медведицей зачерпнуть.…Сухое тепло торопливых пожатий,И песня,Старинная песня навзрыд,И междупланетныйВагоновожатыйРычаг переводитНа медленный взрыв.А миг остановится,Медленной ниткойОн перекрутится у лица.Удар!И ракета рванулась к зениту.Чтоб маленькой звездочкой замерцать.И мир,Полушарьем известный с пеленок,Начнет расширяться,Свистя и крутясь,Пока,Расстоянием опаленный,Водитель зажмурится,Отворотясь.И тронет рычаг.И, почти задыхаясь,Увидит, как падает, дымясь,Игрушечным мячикомБрошенный в хаосЧудовищно преувеличенный мяч.И вечностьКосмической бессонницейУ губ,У глаз егоСходит на нет,И медленноПроплывают солнца,Чужие солнца чужих планет.Так вот она — мера людской тревоги,И одиночества,И тоски.Сквозь вечность кинутые дороги,Сквозь время брошенные мостки.Во имя юности нашей суровой,Во имя планеты, которую мыУ мори отбили,Отбили у крови,Отбили у тупости и зимы,Во имя войны сорок пятого года,Во имя чекистской породы,   Во и! —— мя!Принявших твердь и воду.Смерть. Холод.Бессонницу и бои.А мальчик мужает…   Полночью давнейГудки проплывают у самых застав.Крылатые вслед   разлетаются ставни.Идет за мечтой,   на дому не застав.И, может, ему   опаляя ресницы,Такое придет   и заглянет в мечту,Такое прядет   и такое приснится…Что строчку на Марсе его перечтут.А Марс заливает полнебосклона.Идет тишина, свистя и рыча,Водитель еще раз проверит баллоныИ медленноПереведет рычаг.Стремительный сплав мечты и теорий,Во всех телескопах земных отблистав,Ракета выходитНа путь метеоров.Водитель закуривает.Он устал.

1939

Из романа в стихах

…В те годы в праздники возилинас по Москве грузовики,где рядом с узником Бразилиихудожники изобразилиКерзона (нам тогда грозили,как нынче, разные враги).На перечиненных, охрипшихврезались в строгие векаимпериализм, антанта, рикши,мальчишки в старых пиджаках.Мальчишки в довоенных валенках,оглохшие от грома труб,восторженные, злые, маленькие,простуженные на ветру.Когда-нибудь в пятидесятыххудожники от мук сопреют,пока они изобразят их,погибших возле речки Шпрее.А вы поставьте зло и косовперед идущие упрямочуть рахитичные колесагрузовика системы «АМО»,и мальчики моей порукисквозь расстояние и изморозьпротянут худенькие рукилюдям   коммунизма.

Апрель 1941 г.

Стихи о ремесле

Поговорим о нашем славном,о настоящем ремесле,пока по заводям и плавнямпроходит время, стелет след,пока седеет и мужаетна всех дорогах и поляхлиствой червленою в Можаестаринный провожает шлях.О, Бонапартова дорога!…Гони коней! Руби, руби!От Нарвы до Кривого Рогатрубач, отчаявшись, трубит.Буран над диким бездорожьем,да волчьи звезды далеки,да под натянутою кожейстучат сухие костяки.Да двери яростью заволгли,да волки, да леса, да степь!Да сумасшедший ветер с Волги бураном заметет гостей.«Гони, гони! — Расчет не выдал,фортуна выдала сама!Гони коней! Денис Давыдов,да сам фельдмаршал, да зима!»А партизаны гонят рысью,и у взглянувшего назадвразлет раскосые «по-рысьи»,с веселой искоркой глаза.«Бурцев, Ера-забияка,мой товарищ дорогой,ради бога и арака,приезжай ко мне домой».Буерак да перестрелка,наша ль доблесть не видна,если сабля не согрела —песня выручит одна.Ухнет филин или пушка.Что ты, родина самато ль гусарская пирушка,то ль метельная зима.Обернись невестой, что ли,милой юностью взгляни!(Поле, поле, поле, поле!Придорожные огни!)«А ну!» — Коней за буеракиво мрак ведет передовой.Так ради бога и арака,приезжай ко мне домой.Поговорим о нашем честном,пока заносит время след,о ремесле высоком — песнии сабли — ясном ремесле.

Декабрь 1939 г.

Арон Копштейн

Торпеда

Лейтенанту Б. Заболотскому

Как воплощенная победа,Она легка и хороша,Вот эта быстрая торпеда,Живая, гневная душа.

Когда торпедоносный катерПочти по воздуху летит,Когда беснуется фарватер,Свинцовой молнией покрыт.

Когда каюту вдруг окатитВолной развинченной, крутой,Когда дыхание захватитОстервеневшей быстротой, —

Она скользнет из аппарата,И поведут ее рули,Чтоб поразить стальной расплатойЧужие, вражьи корабли.

Она вбуравится суровоВ броню, в сплетенье грозных сил,И скажет правильное словоНеразговорчивый тротил.

Опять победоносный катерПомчится, быстротой томим,И захлебнется, словно кратер,Стальное море перед ним.

«Вот июль Уссурийского края…»

Вот июль Уссурийского краяПостучался в палатку дождем,Дышит почва, густая, сырая,Та земля, на которой живем.

В каждой пади волнуется влага.И у сопок скопилась вода,И деревьям даровано благо,Чтоб не сохли они никогда.

И не сохнут, они вырастаютВ свете утренней, чистой красы.На рассвете над ними блистаютОхлажденные капли росы.

Мы живем в полотняных палаткахНа озерном крутом берегу,В травянистых умытых распадкахОттеснивших на север тайгу,

Где запрятался в дальней лощинеХлопотливой речонки исток,Где стоят боевые машины,Неустанно смотря на восток.

Мы стоим нерушимым оплотом,Мы на каждой границе живем.Каждый куст может стать пулеметом,Огнедышащим грозным гнездом.

Эти влажные наши просторы,Созреваньем обильный июльЗащитим боевым разговором,Неожиданным посвистом пуль.

Если я упаду, умирая,Будь во взгляде последнем моем,Молодая, живая, сырая,Та земля, на которой живем.

Поэты