Лимб - Елена Филон

Когда-то давно Эллисон сама приказала ему держаться от неё подальше… Она хорошо помнит, как кричала о том, что Алек не нужен ей, о том, как сильно его ненавидит… Теперь ей стыдно за эти слова. Но их уже никогда не забрать обратно.

А Алек… Разве он мог отказать в помощи сестре-двойняшке?.. Нет, он не мог. Не смотря на то, что у него была постоянная работа, съёмная квартира, которую он делил на двоих с коллегой по работе. Друзья были… Нормальные — не бандиты. Он занимался перевозкой мебели и работал грузчиком по совместительству. На жизнь хватало, на развлечения тоже. На женское внимание не жаловался, как и на одиночество. Совет получить было у кого, не смотря на то, что родители двойняшек погибли много лет назад — в автокатастрофе. Так что… водил Алек с осторожностью, не желая повторять судьбу матери и отца. А когда к нему за помощью пришла Эллисон, разве мог он оставить родную сестру в беде, в то время, когда они — единственные родные друг для друга люди?

И вот около недели назад, в поисках укрытия, Алек и Эллисон приехали в этот небольшой, но шумный городок, в надежде укрыться здесь от преследователей и, если никто так и не явится за их душами, возможно, обосноваться надолго.

Алеку здесь нравилось, в отличие от его сестры. Вчера, например, в баре, что находится в шаговой доступности от квартирки, которую они сняли, Алек познакомился с очень милой рыжеволосой девушкой. Мика — так её звали. Весь вечер они проговорили, смеялись, пили пиво. Алек попросил у неё номер телефона и обязательно собирался позвонить, как только всё уляжется. Мика ему понравилась. Даже очень. Необычная девушка. И красота у неё необычная, нестандартная, не та, что навязана обществом.

Он обязательно ей позвонит.

— Прости, — промямлила Эллисон, сменив гнев на милость. — Прости, Алек. Знаю, я — дрянь. Неблагодарная и разбалованная дрянь. Ну хочешь… ударь меня!

— Совсем дура? — усмехнулся Алек, сворачивая на центральную улицу.

Эллисон шумно вздохнула:

— Прости, что втянула тебя во всё это.

— Кого ж ещё, если не меня? — ответил вздохом Алек.

Эллисон благодарно улыбнулась. Как же она могла раньше не ценить этого парня?.. Ведь Алек — всё, что у неё есть. Кому ещё она нужна, кроме него?

— А где та безделушка? — взгляд Эллисон упал на пустое запястье брата.

— Какая? — Алек следил за дорогой.

— Та, что ты пару дней назад в ломбарде выкупил. Когда мы моё барахло сдавали. Ну, браслет тот… тот, корявенький такой. Что? Чего смотришь? Ладно, не корявенький, мне он просто не понравился.

Алек ещё утром заметил пропажу. Скорее всего, потерял где-то по пути с бара. Или же в самом баре оставил. Не так уж этот браслет и важен, обычная побрякушка привлёкшая внимание и продававшаяся совсем недорого. Гравировка спиралеобразного солнца казалось необычной. А он потерял его не успев приобрести. Вот же ж… Хотя… если задуматься, может оно и к лучшему? Чем не повод пораньше позвонить той милой девушке?

— Можешь помолчать минуту? — спросил он у Эллисон, пробегаясь пальцами по дисплею мобильного: «Мика».

— Это ещё зачем? Кому звонить собрался? — Эллисон подозрительно сощурилась. — Не тому ли рыжику с бара? Эй, Алек! Перекрёсток! Не зевай!

— Вижу, — Алек не мог скрыть улыбки, набирая девушке, что так ему понравилась.

Раздались гудки. Одновременно с ними громкий крик Эллисон:

— ТОРМОЗИ!!! АЛЕК!!!

Авария на перекрёстке.

Алек вдавил в пол педаль тормоза, но грузовик продолжал мчаться навстречу неизбежному столкновению с красной BMW.

— АЛЕК!!! АЛЕК!!! ТОРМОЗИ!!!

— НЕ МОГУ!!! ТОРМОЗА ОТКАЗАЛИ!

— АЛЕК!

Яркий свет. Визг резины. Мощный удар в боковину красного автомобиля.

И здравствуй, Лимб.

Глава 38

Мика-2 остановилась на светофоре шумного перекрёстка. Она по-прежнему сжимала телефон в ладони и бросала короткие слегка разочарованные взгляды на дисплей.

Фотосалон находится на соседней улице — я это помню. Видимо, сейчас Мика-2 направляется именно туда.

Находясь за её спиной, буквально в нескольких шагах от своей фантомной копии, я больше не могла сдерживать эмоции и сохранять видимость беспечного человека. Меня бросало то в жар, то в холод. Мысли сверлили дыры в черепной коробке отдавая острой болью по всем телу. Тоненький голосок продолжал соблазнять иллюзией реального мира, так что хотелось подчиниться порыву и с силой зажать уши руками — только это не поможет.

Во рту пересохло. Я пританцовывала месте, просто чтобы прикрыть нелепым танцем дрожь в коленках — прохожие глядели на меня с недоумением. Мне было всё равно.

Я думала о себе. И о Тайлере. О настоящем Тайлере. Чувствует ли он сейчас тоже, что и я? Как он, впервые за двадцать два года, там — сидя верхом на мотоцикле?.. Ведь я даже не поинтересовалась, не забыл ли он что такое водить. Наверное, забыл… Или нет…

Светофор дал зелёный, и Мика-2 шагнула на проезжую часть. А потом… А потом…

А потом…

Лучше бы я этого не видела.

Машины остановились. Но не весь транспорт.

Я замерла на обочине, не дыша, не моргая, наблюдая за тем, как в Мику-2 на всей скорости врезается чёрный мотоцикл с черноволосым пассажиром без шлема на борту. Как моё тело подлетает над землёй, вращается и с глухим ударом черепа об асфальт, принимает лежачее положение. Мотоцикл с пассажиром, с громким визгом металла трущегося об асфальт тянется к центру перекрёстка и почти сразу попадает под колёса красного BMW.

Визг шин, череда ударов. Тайлера отбрасывает от капота автомобиля и ударяет об асфальт. Он замирает в неестественной позе, недалеко от тела рыжеволосой девушки, минутой ранее сбитой его мотоциклом.

Люди кричат и выбегают из машин, склоняются над телами и звонят в неотложку.

А я не помню, как делала шаги. Как ступила на проезжую часть и как остановилась между умирающими фантомами меня и Тайлера.

Звуки в голове отключены — сплошной писк. Не понимаю, дышу, или нет; в лёгких тупая боль, в ногах слабость.

Глаза Мики-2 закрыты. Глаза Тайлера смотрят в небо. И звучит песня. Та самая песня. Та самая, которую пела я. Та самая, которую вчера просил спеть для него Тайлер. Та самая, которую я любила. Та самая — гимн моей смерти.

Рядом с головой Тайлера лежит мой телефон, из него и звучит эта композиция, дисплей горит — входящий вызов от неизвестного номера.

Глаза Тайлера закрываются. Музыка стихает. Дисплей тухнет и раздаётся новый удар от столкновения автомобилей: огромный белый грузовик врезается и подминает под себя красное BMW.

Крики. Паника.

Чьи-то холодные руки хватают меня за запястье и тащат за собой на тротуар. Но я могу смотреть только на себя, без сознания лежащую на асфальте и на обездвиженного Тайлера лежащего рядом.