Тоска из многоточий - Александр Дахненко

АЛЕКСАНДР ДАХНЕНКО. ТОСКА ИЗ МНОГОТОЧИЙ. СТИХИ 2009–2013 гг.

В далекой вечности, когда я стану БогомИ наконец сполна вселенную создам,Я вспомню налегке, как по земным дорогамЯ брел беспомощно, растерян и упрям…

Карл Гершельман

«Закрываем счета — видно время приходит проститься…»

Закрываем счета — видно время приходит проститься…Отдаем все долги — словно чувствуем близость судьбы.И предсмертные сны так беспечно ложатся на лица.И неважно о чем были в жизни все наши мольбы.

На дворе тишина, и весна, и полуночный воздух,Что выходит из легких, куда-то, зачем-то спеша.И легко устремляется к дальним мерцающим звездам,Порожденная Богом, разбитая веком душа.

И дороги теперь до скончанья столетий открыты,Все мечты исполняются, белые веют крыла…Ну, а те, кто ушли перед нами, не будут забыты,Даже если всю память земную эпоха сожгла.

«Глянула из зеркала в меня…»

Глянула из зеркала в меняЖизнь моя, недобро усмехаясь.Годы душу горем леденят.Я иду, от боли задыхаясь.

Кажется, я не существовалНикогда…и никогда не буду…Всех, кого когда-то я узнал,Вскоре навсегда я позабуду.

У потусторонних рубежейСердце бьется слабо, еле-еле.Ветер разрушенья все свежей,И забвенье мне дорогу стелет.

Нелицеприятен Судия,Что отмерил мне вот эту меру…Целых сорок лет небытияПрожил я, теряя смысл и веру.

«Возобладали серые тона…»

Возобладали серые тона,Лицо мое покрылось слоем пыли.Забвенья наступили времена —Я в этом мире нынче, как в могиле.

Все тяжелее вес тревожных сновИ пеплом стали радости-удачи.И жизнь — в которой слишком много слов —Похоже, ничего уже не значит.

И я, больной, скитаюсь по ночам.Все жалуюсь, что смысл столетий низок:Дроблю себя по разным мелочам,И заношу «друзей» в свой «черный список».

«…А в глазах задора меньше и азарта…»

…А в глазах задора меньше и азарта,Ты пасуешь и откладываешь карты.

Ты уже не в состоянии поверить,Что судьба не открывает горю двери,

Что душа не разрывается от боли,Позабыв о предназначенной ей роли.

И вот так проходят годы незаметно —Безвозвратно, безнадежно, горько, тщетно.

«Обломки солнечных лучей…»

Обломки солнечных лучей —Предел твоих желаний.Течет, меж строчек, как ручей,Тоска воспоминаний.И прошлое тебя гнетет —Легко берет за горло.Судьба смеется наперед.Жизнь в порошок растерлаНадежды смутные — они,Как птицы полетелиЧерез немыслимые дни,До смертной колыбели.

«Чужой эпохи ветер злой…»

Чужой эпохи ветер злойМеня насквозь пронзает.Укутавшись холодной мглой,Жизнь тает, исчезает.

От дураков давно мутит,Но вот спасенья нету…Душа в забвение летит —К неясному рассвету.

Нет даже стужи января —Все муторно, нечетко…И время — тратиться зазря —Смесь грусти русской с водкой.

«Кристаллы души оседают на дне…»

Кристаллы души оседают на дне:Вся музыка и неизбежность во мне.Но здесь, как и прежде — планета летит,И голос знакомый о чем-то хрипит.Растут абрикосы, на южной жареНеясно, что делаем в этой дыре.Легко ускользаем, как сны-облака:Вот к бездне опять прикоснулась рука…И странным предчувствием сердце зажглоТворимое скукой обычное зло.

«Под шум дождя все мысли невпопад…»

Под шум дождя все мысли невпопад,Под шум дождя все чувства на излет.Листает память много дней назадИ музыку мне снова небо льет.

Я здесь хотел свершить так много дел,Увидеть ту, в кого я был влюблен.Но сгинет в ночь все то, что не успелИ превратится время в зыбкий сон.

И каждый миг, случайно приходя,Проводит свой невероятный ток…И я бреду меж каплями дождя,Под сенью грустных и лиричных строк.

«В шуме проезжающих машин…»

В шуме проезжающих машинСуета является некстати.Кто ты среди этих величин?Отчего скучаешь на закате?Все уйдет, исчезнет нудный шум,Что тебя повторами терзает…Отдохнет от скорбных мыслей ум,Отдохнет душа от скорбных дум,Что его без устали пронзают.Хоть чуть-чуть забудешься, на миг,Что продлить захочется навечно…Чтоб среди своих любимых книгПорезвиться просто и беспечно.

«Сто дел начинаешь ты сразу…»

Сто дел начинаешь ты сразу —Не выйдет здесь ни одного.И где-то безумья заразуПодцепит твое естество.Вокруг суетятся другие,Ты смотришь брезгливо сквозь них.И приступ ночной аллергииОпять провоцирует стих.

Событий тяжелые нитиСплетаются между собой.И неотвратимость открытийОпять назовется судьбой.Спешит обреченная стрелкаДо боли знакомых часов…И жизнь, как сплошная подделкаПод музыку ангельских слов.

А если в надменные песниДобавить немного тоски,То станет еще интереснейСледить за движеньем руки,Которая взмахом единымСпособна все перекроить:Больного сознанья глубиныНадмирным покоем залить.

«Из уюта старых кресел…»

Из уюта старых креселМысль уходит в пустоту.Ты то весел, то невесел.Строчки ловишь на лету.Все вокруг — стихотвореньеС бедной рифмой и тоской.На столе чаек с вареньем,С сыром, хлебом, колбасой.Посидишь, вздремнешь и сноваБудешь думать в тишине.Будешь душу книжным словомУтешать. А в полуснеТянется судьбы дорогаТы ж глядишь из-под очковВ эту жизнь, в которой многоМилых сердцу пустяков.

«Осень застыла в глазах…»

Осень застыла в глазах,Мы никуда не спешим.Полночь на наших часах —Время прогулок души.Листьев опавших коверВновь под ногами лежит.Нетороплив разговорВ этой холодной тиши.В мире тревожных ночейФатум незримо царит.Множеством странных вещейС горечью лет примирит.

«Кошмары осенних ночей…»

Кошмары осенних ночей,Безвыходных лет тротуарыТы сердцем, как прежде, ничей,И зла принимаешь удары.Возвышенно, гордо, всерьезИдешь по ночному простору.И веришь в дождинки из слез,Мешающих ясному взору.Тебе расшифровывать леньПространства лихие намеки.Но знаешь ты, жизнь — лишь ступеньК мерцающим звездам далеким.Есть путь здесь, и есть свой предел,И всякой души назначенье.Куда бы ты не улетел,Печальны твои превращенья —Издержки нездешней тоски,Что понята будет превратно.Прогулки во тьме так легки,Что нету дороги обратно.

«Стихи в полнейшем беспорядке…»

Стихи в полнейшем беспорядкеРазбросаны то здесь, то там —Пора уже сжигать тетрадки,И пеплом стать сухим листам.Где капли боли, крови, слезыЗастыли, будто навсегда,Где жизненной ни мига прозы,А лишь ума белиберда.Неважно то, над чем смеешься,И уж, конечно, плачешь зря.Размен идет — ты в мир вернешься —Туда — где скучная заря.Пройдешь по тем же коридорамПространств, что выдумал давно…И нить пустого разговораИронией прервешь, и спороНальешь осеннее вино.

«Все стихи, как всегда, об одном…»