Монологи с Макаревичем - Михаил Мазель

Монологи с Макаревичем

Михаил Мазель

Андрею Макаревичу

и всем, кого люблю

© Михаил Мазель, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

«Нам уготовано, мальчик мой,Легкое это бремяДвигаться вдоль по одной прямой,Имя которой Время.»

© Михаил Мазель, текст, 1990 – 2014© Михаил Мазель, иллюстрации, 2014© Михаил Мазель, оформление, 2014Приобрести другие книги;Для контактов: http://www.mikhailmazel.ru

Петля Мёбиуса

Ещё один прохожий у дорогизастыл, такой похожий на меня.Он улыбнётся и посмотрит строго,не требуя полцарства за коня.И, теребя тесёмки капюшона,приветствуя его движеньем губ,не предложу полцарства предрешённо,не осознав пока сию игру.Не сомневаюсь в странности момента.Я знаю, что он смотрит в спину мне.Дорога не устанет виться лентойсреди шарады устланных камней.Пора бы и понять и примиритьсяс бессмысленностью тщетной той борьбы.Возможно, с ним мне лучше было слиться…Не оттого ль сейчас в душе свербит?Он встретится на новом повороте:такой же молчаливый и чудной,спешащий на работу, иль с работы…(Похоже, мы во многом заодно).Как день и ночь.                   Как «да» и «нет».                                           Как чёт и нечет…Воспитанники призрачной петли.Да утром будет чуточку полегче…Но силуэт опять возник вдали.И не поняв, что ночь опять пророчит,догадываюсь вновь в преддверии дня,что незнакомец, видящийся точкой,никто иной, как я, вчерашний я.Не потому ль хожу я очень быстро,чтобы не встретить                               завтрашний свой взгляд?..Рассвет ворвётся, словно дальний выстрел.Не потому… Не вопреки. Возможно, – для.

Я уже закончил собирать эту книгу. Я уже закончил её вычитывать, когда понял, вернее, почувствовал, что в ней не хватает двух стихотворений и этой преамбулы.

Нескончаемый Мёбиус, льющийся средь пустоты… Нескончаемый Мёбиус?.. Цитирую – сам себя.

Нескончаемый Мёбиус… Склеиваю окончание и начало книги, замыкая линию повествования, воспоминаний, строк.

Линию? Да, – линию. Моя книжка, в некотором смысле – линия: линия, и точки на ней – остановки поезда.

Осторожно, двери закрываются, следующая остановка детство.

Осторожно, двери закрываются. Поезд отправляется. Он проследует… Он проследует через стихи и воспоминания, через грусть и радость, потери и находки. Он будет останавливаться, и его остановки будут отмечены точками на линии, и эти точки не будут распределены равномерно, а города-годы по пути его следования будут сверкать, когда окнами, а когда и… осколками этих окон.

А что же было там, где поезд не останавливался? Да тоже самое. Жизнь, учёба, работа, поиск, боль, радость, пустота, любовь… Дорога. Нет, не осколки: мозаика.

Дорогой читатель, остановки на пути следования нашего поезда «названы» просто годами, но книга эта – не дневник и не мемуары. Как видно из её названия, – это книга монологов и стихотворений, которые, впрочем, те же монологи.

Но что же это тогда за линия такая? Время? Музыка? Волна? Дорога? Не знаю… Может быть любовь?

Линейная зависимость

Эта линия проходит через дом,через город, через годы: от и до.Убегая, ветром прячется в кустах.Оживает тихим шелестом листа.Переходит вязью в девственный узор.Размывается нежданною слезой.Распускается под утро снова в нитьи пытается концы соединить.Эта линия… сегодня и вчераРисовала ночи, дни и вечера,замыкала вздохом мыслей грустных круги рвала его сама потом не вдруг.И опять мечтой тянулась на вокзал,распластавшись стуком в рельсах вновь везла,заплеталась дымом в строчках проводов,телеграммы людям шлющих от и до.

А потом, шепча, сулила мне: «Бери!..» —заводя на самом деле в лабиринт,но сама нежданно делалась клубком,выводя опять из тьмы на свет легко.И куда бы снова после я не шёл,эта линия в одежд вплеталась шёлк,проникала быстрым почерком в стихи,лба касалась завитком опять лихим.Эта линия проходит через стол.Эта линия проходит через толк.С ней не только я – извечный новосёл:эта линия проходит через всё.Подними, мой друг, от ног скорей глаза,и шагни вперёд не зная, что там за…Эта линия, похоже, вновь бежит.Потому ли подстаканник дребезжит?

Вместо вступления

И легкий ветер по морю

гнал мелкую волну

Мир состоит из очень простых вещей. Мир состоит из мамы и папы. Дерева во дворе, с которого впервые упал и получил нагоняй за порванные штаны. Из велика и салочек. Из ножичков и вышибал. Из пряток и «войны» (до поры до времени). Из бабушки, приезжающей по будням, дарящей тепло и заботу и спасающей от нелюбимого до слёз детсада. Из других бабушки и дедушки, приезжающих раз в месяц с фундуком в сахаре и марками для пополнения коллекции. Из Черкизовского пруда, где зимой можно кататься на лыжах и санках, а летом ловить бычков. Из папиной коллекции пластинок, целиком состоящей только из классической музыки. Из альбомов с репродукциями живописи. Из немецкой железной дороги. Из поездок на Волгу или Рижское взморье. Из скромного, послушного, осторожного, хотя и непоседливого и не в меру любопытного мальчика, носящего во дворе прозвище «солдат брызгалка». Мальчика, окруженного любовью и заботой и при этом отнюдь не избалованного. Мальчика очень домашнего, впервые за десять лет своей жизни на целый месяц отправленного в Пионерский Лагерь, и там, – в Пионерском Лагере этот испуганный мальчик вдруг слышит песню, с которой у него начинается долгий путь к творчеству и, в конечном итоге, к себе.

«Случилось так, что небо было сине и бездонно,

И легкий ветер по морю гнал мелкую волну,

И был корабль полон и друзьями, и знакомыми,

И путь держал в далекую страну.»

В год рождения «Машины Времени»

…Я бегаю по времени, как футболист по футбольному полю, гоняя мяч воспоминаний, но всё же сохраняю общее направление вперёд…

В этой книге собраны стихи и житейские истории, написанные или описанные мной – Михаилом, а лучше коротко, – Мишей Мазелем.

Моё творчество, вошедшее в эту книгу, так или иначе связано с творчеством Андрея Макаревича, с творчеством группы «Машина Времени» и с «Оркестром Креольского Танго»… но книга эта не о них, а обо мне.

Так получилось, что я иду по жизни, взрослею, творю, люблю, ищу, грущу, отчаиваюсь и надеюсь … с творчеством этих людей в глубине моей души. Оно очень часто поддерживает и спасает в трудные моменты жизни.

Конечно, я живу отнюдь не одним их творчеством. Я (хочется верить) разносторонний товарищ. Я слушаю Баха и Вивальди. Бетховена и Шуберта. Брамса и Чайковского. Шостаковича и… И Окуджаву. И Высоцкого. И Галича. И эстраду. И оперу. И оперетту… И всё же…

У меня есть цикл стихотворений и эссе «Мои любимые барды». У меня есть цикл стихотворений о классической музыке. Цикл о театре и кино… Эта книга – продолжение ряда. Костяк её собран пять лет назад и выложен на моём сервере в виде веб-проекта, созданного к сорокалетию «Машины» (не удивляйтесь частому упоминанию слова «проект» в тексте).

Эту книгу я хочу посвятить сорокапятилетию группы.

Эта книга отличается от веб-проекта и порядком произведений, и оформлением моих воспоминаний, и тем, что я добавил в неё много новых стихотворений и воспоминаний и ремарок к ним. (Книга писалась 5 лет 2009—14 гг.)

Повторюсь. Вы не найдете в этой книге материалов из жизни Андрея Макаревича: она – обо мне и моём поколении. О поколении, чьё детство выпало на семидесятые и чей путь совпал во времени с путём «Машины Времени»

Именно из песен «Машины Времени» в моё детское сознание впервые вошли такие понятия как разум, вера, время, надежда, дорога, дом, ответственность, одиночество и любовь. Просто я услышал их в нужное время, взял с собой в дорогу и не расстаюсь. Они говорят со мной, а я с ними.