Перемена мест - Андрей Кивинов

– И большие?

– Приличные, – Золотов многозначительно кивнул.

– Тогда бесполезно, – с грустью констатировала она.

– Почему?

– Разворуют, – она вздохнула, – а курганы, если хочешь, могу показать. И все остальное.

– Обязательно, – оживился Золотов. Особенно его заинтриговало «все остальное».

Девушка ему определенно нравилась. Милая барышня из глубинки. Он давно таких не встречал – естественных, без заскоков. С модельной Жанной, разумеется, не сравнить – попроще. Зато фигурка аппетитная. И явно не дурочка, наверняка не путает креатив с реактивом и экстремизм с экстримом. И не строит из себя королевну.

– А я как раз журналист, – с мягкой улыбкой объявила она, – из тех, кого ты не любишь.

– Ну… Я их просто не всех люблю, – пошел на попятный Золотов, – некоторых. Черт его за язык дернул ляпнуть про журналистов! Хотя сказал он правду. Кто из чиновников журналюг любит? Да никто. И за что их, спрашивается, любить можно? За то, что норовят компромата нарыть и в прессе своей желтой пропечатать? Это у них журналистским расследованием называется! Сидишь на рабочем месте и трясешься: как бы кому что не то не сказать. Потом объясняйся с руководством и демократической общественностью. Но Насте про его служебные и неслужебные подвиги писать вряд ли придется, поэтому незачем ее обижать.

– А некоторых даже очень люблю. Я считаю, что профессия нужная и в чем-то благородная. А где ты печатаешься?

Анастасия снова вздохнула, поглядела в окно на проносящиеся мимо столбы, помедлила с ответом:

– В местных «Ведомостях». То есть раньше я в штате была, а сейчас в свободном плавании.

– А в Москву зачем плавала? Если не секрет. По делу или так, на шопинг?

– Правду искать, какой еще шопинг, – грустно усмехнулась она.

Вот люди интересные! Годы идут, а ничего не меняется. Все надеются, что в столице правды пруд пруди. За ней еще ходоки к Ленину ходили. Потом долгие годы в ЦК партии народ ездил. А сейчас к кому? Как обычно, в Кремль?..

– Интересно. Нашла хоть немного?

Она снова печально улыбнулась.

– Не очень. Я узнала про схему, по которой воруются деньги, выделенные на лекарства для льготников. Опубликовала информацию в интернете. Ты не смейся, это не напрасно было – приехали столичные ревизоры, проверили. Но, боюсь, все похоронят и до финала не доведут. Это с виду городок наш маленький, а махинации в нем как в большом. Откупятся, как обычно бывает, и дальше станут воровать. Вот я и ездила, хотела материалы пристроить в какое-нибудь серьезное издание. Это иногда помогает. На солидную публикацию наплевать невозможно. Но в столице говорят: не те масштабы, сейчас такого кругом полно. А я все равно не жалею, что поехала. Что-то же надо делать!

Золотов сообразил, что Антон Романович Плетнев как раз и был направлен в Великозельск, чтобы разобраться со льготными лекарствами. Вячеслав Андреевич уже успел ознакомиться с частью материалов. Как неудачно получилось! Кто ж теперь этим заниматься будет? Не хотелось ее расстраивать тем, что вопрос с медицинским обеспечением льготного великозельского контингента повис в воздухе на неопределенное время.

– А кто ворует-то? – полюбопытствовал Золотов. Интересно, как с этим в провинции? Так же, как в столице, или местные особенности имеются?

– Большой и дружный коллектив под названием «Мэр и компания».

Чувствовалось, что тема для Насти не очень приятная. Еще пара вопросов – и она расплачется в вагонную подушку. Ну да, конечно, если ее из-за этих лекарств из газеты турнули. У них вряд ли много печатных изданий, попробуй устройся по специальности! Настя уставилась в окно, дав понять, что эту тему лучше не продолжать. Посидев так с минуту, обернулась к Золотову, тряхнула головой, как будто сбросила с себя наваждение, скользнула глазами по бутылке коньяка, задержалась на ней, потом перевела взгляд на Золотова.

– Слушай, можно немного? Я тебя не очень разорю?

В Настином голосе звучало такое искреннее смущение, что Золотову самому стало неудобно. Что ж он, бутылку на стол поставил и молчит? Давно надо было предложить.

– Нет, что ты, конечно. Я тоже с тобой с удовольствием, – Вячеслав Андреевич свернул бутылке шею-пробку, плеснул в стаканы янтарный напиток.

– Я не пью, вообще-то. Просто последние дни все наперекосяк. В Москве черная кошка хотела дорогу перебежать, потом посмотрела на меня и передумала. Видимо, я – плохая примета.

– Вовсе нет, – подбодрил попутчик. – Ты очень хорошая примета.

Настя оставила комплимент без комментариев.

– У меня бутерброды есть закусить. И конфеты. Наши, великозельские. С птичьим молоком, очень вкусные. Будешь?

– С удовольствием.

Она порылась в сумке, достала пакет с бутербродами и несколько конфет-гулливеров, аккуратно разложила на салфетке.

– За знакомство, – глядя ей прямо в глаза, предложил Золотов и поднял пластиковый стаканчик с коньяком калининградского розлива.

Антон Романович Плетнев грустил на больничной койке, созерцая потрескавшийся потолок. Созерцание сопровождали те же запахи тухлой капусты и хлорки, что и во сне. И жуткая головная боль в затылочной части.

– Эй! Как вас звать? Нам нужны ваши данные…

Над Плетневым склонилась крупная женщина в белом халате. Он молча разглядывал ее. Женщина ему не нравилась – слишком вульгарно накрашена, к тому же под носом у нее топорщились еле заметные усы.

– Вы кто? Я где? – с трудом выговорил он.

– Успокойтесь. Все в порядке. Вы в больнице. Я – ваш лечащий врач, – ответила усатая.

– В какой больнице?

Голова у Плетнева сильно болела. Соображала плохо. Зачем ему врач? Он лечиться вроде бы не собирался. Вроде бы на здоровье не жаловался.

– В пятой московской. Как вы себя чувствуете?

– А как я сюда попал?

– Вас нашли на улице, возле кафе. С черепно-мозговой травмой.

А что Плетнев делал в кафе? Он обычно дома питается. И почему больница московская? Наверно, потому, что он в Москве живет. Жил бы, например, в Берлине – была бы берлинская.

– А где мои вещи? Одежда?

Ведь должны же быть у человека какие-то вещи. Не голым же он в кафе сидел. Телефон, наверно, был. Деньги, раз в кафе пошел. Документы. В документах, кстати, можно имя прочитать. И адрес.

– Видите ли, – усатая отвела глаза, – когда вас на улице забирала скорая, то вы были в костюме. Но в больницу вас привезли в одном нижнем белье. Пациент, который с вами ехал, говорят, украл вашу одежду и убежал. Это бригада виновата, не уследили. Мы здесь ни при чем. Там было что-то ценное?

– Не помню…

– А что помните? – не унималась врач.

Плетнев молчал. Он и рад был бы ей что-нибудь рассказать, да только нечего. Совсем нечего.

– Хорошо, отдыхайте, – она обреченно вздохнула и отстала.

Когда женщина вышла, мужик на соседней кровати заскрипел пружинами, сел, свесил вниз босые ноги.

– Эй… Ты правда ни хрена не помнишь? Или придуриваешься?

Соседу было лет тридцать. Маленький, лысый. Сразу видно, что из тех, для кого облапошить ближнего – образ жизни. Глазки так и шныряют из стороны в сторону. Бегущая строка на лбу: сто пятьдесят девятая УК<N>РФ, до пяти лет. Мошенничество. Плетнев сам себе удивился: откуда он может это знать? Может, сам по той же статье отбывал?

– Да я, слышь, компанию себе ищу, – мужик нагнулся поближе к кровати Плетнева и зашептал: – Мне сейчас на волю никак нельзя. И на зону тоже неохота. А если беспамятным прикинуться, то перекантоваться можно. На социальной койке. Или в психушке. Пока не вспомню, не имеют права выпустить. Гляди, пришлось башку ради этого пробить.

Плетнев поднял безучастные глаза на заклеенную пластырем лысину соседа. Ничего не ответил.

– Одному плохо среди дуриков лежать. Даже поговорить не с кем…

– Я не помню… – механическим голосом перебил Плетнев.

– Да-а-а… Здорово тебя приложили, – сосед озабоченно посмотрел на его забинтованную голову, – имя свое тоже не помнишь?

Плетневу вдруг показалось, что он забыл, что такое слово «помнить».

– Ты главное, под себя не ходи, – строго предупредил сосед, – помнишь, как правильно? Или напомнить? На себе показывать не буду – примета плохая. Короче, сверху вниз надо…

Неугомонная усатая врачиха в белом халате вернулась и притащила за собой мужчину. Солидного, в халате. В роговых очках. Он нагнулся над постелью Плетнева, внимательно посмотрел в глаза, пальцем оттянул Плетневу веко.

– Я доктор, – по слогам разъяснил он, как маленькому, – а как вас звать?

– А это кто? – Плетнев глазами показал на тетку.

– Тоже доктор.

– Ваш лечащий врач. Мы с вами только что беседовали, – с едва скрываемым раздражением напомнила женщина в халате.