Издранное, или Книга для тех, кто не любит читать - Алексей Слаповский

Он жив и верит, что настанет день, когда Ворошилов наконец после очередного гостеванья не ударит его, не будет душить или резать, а заплачет, обнимет и скажет:

— Спасибо, брат Климов! Ты спас мою душу!

Он верит в это. И я верю в это.

И вы в это верите, только не хотите верить. Дело ваше, конечно…

26 февраля 1995

Гад такой

Сергей Сергеевич Евфросиньев был бы стократ проклят, если б жил в коммунальной квартире, то есть квартире с множеством жильцов и одним на всех совмещенным санузлом: туалет и ванна.

Поясню.

Евфросиньев просыпается рано, часов в семь. И сразу идет в санузел, взяв с собой специально не прочитанную накануне газету. Там он сидит и прочитывает газету от первой до последней строки. Получается около получаса (было б еще больше, но Ефросиньев человек с высшим образованием, читает быстро).

В коммуналке ему бы уже стучали в дверь и кричали: «Сволочь! Хулиган! Гад такой! Мерзавец! Подлец!»

Потом Евфросиньев напускает ванну и одновременно бреется, чистит зубы.

В коммуналке кричали бы: «Тварь проклятый! Фашист! Спекулянт! Дерьмо! Сукин сын! Ублюдок!»

Потом Евфросиньев лежит в ванной — не менее часа. Он любит обдумывать в ванной планы грядущего дня.

В коммуналке кричали бы: «Интеллигенция вшивая! Убийца! Дурак! Мразь! Невежливый, невоспитанный человек! М…о!»

Потом Евфросиньев еще полчасика активно моется, сперва в горячей воде, после под прохладным и совсем холодным душем. Затем вылезает из ванны, надевает махровый халат, расчесывает кудри, подстригает и шлифует ногти, рассматривает себя в зеркале — и выходит, вполне довольный.

В коммуналке его схватили бы:

Римма Анатольевна Стюпина, пенсионерка, — за волосы.

Батыр Бухтиярович Бухтияров, зам. нач. под. сост. сар. отд. Прив. ж.д., — за шею.

Илья Владимирович Озимый, врач-педиатр, — за руки.

Максим Максимилианович Минималов, отставной генерал-лейтенант, — за ноги.

Жены Ильи Владимировича и Максима Максимилиановича Ольга Петровна и Валерия Петровна — за бедра.

Дети их Васенька, Настенька, Володенька и Аркадий — за то, что осталось.

Они схватили бы его за все это, раскачали бы и ударили бы насмерть о стену.

Но в том-то и дело, что Евфросиньев живет один, в однокомнатной отдельной квартире, и никто — ни соседи, ни друзья, ни сослуживцы, никто не знает, что он на самом деле сволочь, хулиган, гад такой, мерзавец, спекулянт, подлец, фашист, тварь проклятый, дерьмо, сукин сын, интеллигенция вшивая, убийца, дурак, мразь, невежливый, невоспитанный человек, м…о. Даже я этого не знаю, а уж, казалось бы!..

27 февраля 1995

Где истинная свобода?

Раздробило Антоше Алатырьеву голову кузнечным молотом, с похмелья, конечно.

Тут бы и конец истории.

Нет.

Проходил мимо инженер Альберт Суггестивный, с похмелья тоже, посмотрел на то мизерное, что осталось от Антошиной головы и мозгов и, любя хвастаться своей ученостью, произнес:

— Тоже мне, Спиноза!

Стоящие вокруг молча рабочие обиделись, будучи, само собой, с похмелья, и избили инженера вусмерть.

К чему я это?

Я это к тому, что все время сравнивают, что в Америке, несмотря на наши изменения, все равно свободы больше.

Ну да!

Посмотрел бы я, что б там с рабочими сделали за избиенье инженера в рабочее время! Расчет в зубы и — за ворота!

А у нас — ничего! — назавтра уже все по-доброму друг на друга смотрят, с инженером приветливо здороваются и Антошу Алатырьева добрым словом поминают.

Так где истинная свобода и сердечная неформальность человеческих отношений?

А в советские времена у нас еще проще было со свободой…

Но умолкаю — а то в консерваторы запишут, во враги демократии и в злопыхатели нового. При нашей-то свободе — запросто!

12 мая 1995

Остроумный Чмыриков

Любит Чмыриков пошутить.

Вот например.

Подходит он к коммерческому ларьку, где продаются спиртные и безалкогольные напитки, шоколад, жвачка и прочее барахло. Подходит к окошечку. Продавец, парень с лицом, в окошечке не умещающимся, отодвигает стеклянную заслонку, ждет. А Чмыриков начинает доставать из карманов драной телогрейки, из штанов, даже из-за пазухи откуда-то, начинает доставать всякую бумажную и металлическую денежную мелочь.

Парень брезгливо смотрит на него.

Чмыриков все достает, пересчитывает, вздыхает, озирается.

Опять роется — в тех же карманах, где уж побывал, словно надеясь по второму разу еще на что-то наткнуться.

Нет, кажется, все обследовал.

Парень закрывает заслонку и смотрит на Чмырикова все презрительнее.

Чем дольше копошится Чмыриков, тем презрительней смотрит парень.

До того ему становится омерзителен этот оборванец — по сравнению хотя бы с самим собой, — просто убил бы.

А Чмыриков раз, другой, третий пересчитывает свою наличность, будто ждет, что при каком-то подсчете денег станет столько, сколько требуется на бутылку самого дешевого вина, которое стоит стыдливо в уголке, называется без названия просто «Портвейн» — и гадость, конечно, страшная, которую сам продавец в жизни никогда пить не станет.

Чмыриков наконец робко стучит пальцем в заслонку.

Парень отодвигает ее:

— Набрал, что ль?

— Сотенки не хватает, понимаешь, — хрипит Чмыриков. — Я те завтра обязательно. Сотенка по нашим временам — копейка. Помираю, парень!

— Ну, помирай, — дает добро парень. И заслонку не закрывает, потому что — забава ведь.

— Христом Богом Спасителем нашим молю, будь человеком, — плачет Чмыриков. — Я те завтра за две отдам, а сейчас сил нет, умру прям, не могу!

— А не пей! — советует ему парень.

— Это ты прав. Похмелье — оно… Парень, а, парень… Разговор-то о чем, сотенка всего!

— Одному сотенка, другому… — говорит парень, давая понять этими словами Чмыриксву, что многие тут ошиваются в расчете на его простоту — да не на таковского напали.

— Парень, — хватается Чмыриков за стенку ларька. — Кончаюсь, спаси, Христа ради! Век Бога буду…

— Пошел к свиньям, алкаш! — Парню надоедает, и он задвигает заслонку.

Чмыриков, постояв, опять робко стучит.

Парень не открывает.

Чмыриков стучит.

Парень открывает и, пытаясь безуспешно просунуть лицо, орет:

— Ты щас у меня точно подохнешь, гнида! Вали отсюда, кому сказано!

И это — миг Чмырикова!

Моментально каким-то образом преобразившись, он выхватывает из телогрейки, из драной своей телогреечки пачку денег и приказывает:

— Шампанского!

Парень смотрит на деньги, Чмыриков сует ему их чуть не под нос, чтобы тот удостоверился:

— Шампанского, сказано!

— Сколько?

— Ящик. Нет, два. Все! И коньяк — весь. И… — в общем, что у тебя есть — все покупаю.

Парень от неожиданности лишается языка.

А Чмыриков в это время делает пальцем, подъезжают три машины, в одну из которых, а именно «Мерседес», садится Чмыриков отдохнуть, а из двух других выходят молодые люди. Они быстро и честно обсчитывают сумму всего ларечного товара, вручают деньги парню, а потом вышвыривают его бесцеремонно, говоря, что за ларек тоже заплатят, но не ему, а хозяину.

Парень встает с тротуара, и тут опять на сцене Чмыриков, вышедший из «Мерседеса».

— Пожалел сотенку? — спрашивает он. — Христа Спасителя ради просили тебя.

— Извините… — бормочет парень. — А вы кто?

— Чмыриков, — представляется Чмыриков, и парень в ужасе, услышав фамилию одного из самых богатых в городе людей.

— Извините, — страстно клянется он. — Если б я…

— Если б да кабы — то что?

— Если б да кабы, то во рту росли б бобы, и был бы то не рот, а целый огород! — поспешно и радостно, как ребенок детсада перед воспитательницей, тараторит парень, надеясь на прошение.

Но прощенья нет.

— Все, парень, — говорит Чмыриков. — Работы тебе хорошей не найти, друзья отвернутся от тебя, молодая жена бросит, ребенок забудет папу, и вообще, сядешь ты в тюрьму, на тебя уже и дело прокурор заводит.

— За что? Какое дело?

— Был бы человек, дело найдется!

Так Чмыриков шутит, если глядеть поверхностно, а если глубоко — учит людей добру.

27 мая 1995

Телефонная история

Телефонная связь в Саратове отвратительная, и, кажется, ничего хорошего от этого не может быть.

Тем не менее.

Вот вам пример.

Работали и служили вместе Антонов и Павлов. Антонов Павлова не любил. Точнее, терпеть не мог. Точнее, ненавидел. А были они рядом каждый день по девять часов, считая и обеденный перерыв, пять дней в неделю. Каждый день к исходу уже первого часа Антонов начинал коситься в сторону Павлова угрюмо, ненастно. К третьему часу готов был плюнуть в его сторону. К обеденному времени у Антонова уже все лицо дрожит презрением и гневом, так бы и запустил тарелкой в голову Павлова. После обеда он сидит и мечтает, что Павлов смертельно заболел, покалечился. А к концу рабочего дня с серьезным лицом размышляет, каким орудием убийства Павлова лучше убить — чтобы, во-первых, не узнал никто, но чтобы, во-вторых, Павлов долго и мучительно страдал на его, Антонова, глазах.