Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища - Александр Сладков

– В этот раз, товарищи курсанты, я перескажу вам приключенческий роман Александра Насибова «Атолл Морская звезда». Это произведение…

– Мишель!!! Давай без предисловий!

– Хорошо! Итак…

Эта книжка валялась у нас в Ленкомнате. «Морская звезда». Лично я знаю ее наизусть. Но Мишель излагает фабулу своеобразно. Персонажи в его варианте всегда матерятся. Отрицательные герои превращаются в положительных, и наоборот… Сюжетная линия скачет, блуждает из стороны в сторону. И все же в конце Телевизор, несмотря на свои импровизации, умудряется вырулить с настоящим автором на одну финишную прямую. Мы чистим и слушаем. Час, два, три… Наконец курсант Клименок взрывается:

– Все! Я не могу больше! Давайте пожрем! Калина! Сделаем привал!

Ни Колпак, ни Ершов в овощерезке не появляются. Это же курсантское дно, трюм! С нами хрустит ножичком Самовар, младший сержант Калиничев. Он не один из нас. Он надсмотрщик. К счастью, Калиничев сам не железный. Тоже устал.

– А чего жрать-то? Картошки пожарим?

– Давай, вон пусть Слон и жарит. Один хрен не работает.

– Это я-то?!

– Да шучу, шучу, иди давай!

Я беру огромную кастрюлю. Вычерпываю из ванной чищенную картошку. Отбираю качественную. Жесткую, а не ватную промороженную. Волоку в варочный цех. Сковорода у нас электрическая. Огромная, на сто котлет. Только котлеты нам перепадают не часто. По большим праздникам. Сковорода прямоугольная, черная, с большими бортами. Наклоняется она, если крутить ручку-вертушку, как у зениток времен Второй мировой. Раскаляю сковороду, нарезаю сало. Что? Сало откуда? Это мы еще днем его предусмотрительно свистнули со склада. Во время заготовки продуктов. Сало шипит, щелкает! И вот шкварки готовы. Я высыпаю нарезанную мелко картошку на сковороду. А дальше – главное помешивать, чтоб деликатес не сгорел.

Минут сорок, и все.

– Готово! Официант! Давай накрывай. Иди, попроси у Колпака, пусть возьмет со склада масло, сахар.

Официант – это реальный персонаж. Это один из курсантов нашего наряда. Официант занят серьезным делом – он обслуживает единственный накрытый белой скатертью стол, стоящий в углу, отдельно от остальных. Его клиенты – дежурный по учебному корпусу, дежурный по училищу, его помощник, ответственные по подразделениям. Официант ходит в повседневной форме, в чистом халатике, не то что мы, в подменке, то есть в грязном х/б, из которого запросто можно сварить бульон, такое оно засаленное. И вот сейчас, ночью, мы можем и сами себе накрыть, но! Пускай это делает официант. Условность, конечно, а приятно.

– Все! Хорош скоблить! Давайте! Ужинать!!!

Мы рассаживаемся в огромном курсантском зале, где обычно принимаем пищу (вы, наверное, в курсе, военные не кушают, не едят, они принимают пищу). Выбираем столов пять-шесть. Чаек, картошечка, масло сливочное, хлебушек свежий солдатский. Никто не орет, не торопит. Прям ресторан. «Арагви», «Метелица», «Прага».

Бывает, что в наряде по кухне мы выпиваем. Так, чтоб орлы-сержанты наши не видели. Нет, у Сухого-то в группе пьют все. И он во главе. У нас по-другому. Наряд делится на микрогруппы. Маленький чайник самогона, трехлитровый, на Увале стоит пять рублей. Большой, пятилитровый, семь. Наше командование, вступая в схватку с кухонным пьянством, как-то решило: в наряд по столовой отправлять не учебные группы целиком, а сборную солянку, со всей роты. Мол, пускай службу несут не знакомые друг с другом курсанты. Мы называли такие команды интербригадами. И тут у начальства закавыка случилась. Кого в такой наряд отправляют? Самых-самых, скажем так, плохих курсантов. По сержантскому разумению. Это мы-то, батальонные распиздяи, друг друга не знаем?! Реально, на кухне собирают самых отвязанных. И дело с самогоном в таких интербригадах идет побойчей. У меня возникает в памяти такая картина. Сборная солянка на кухне, и я в ней. Вижу, положительный, в общем-то, курсант Петровский, мой монинский зема, по кличке Война (суровая внешность), никак не может вытереть жирной тряпкой железный разделочный стол. Петровский пыхтит, старается, налегает на тряпку ладонями и ворочает ею из стороны в сторону, действуя прямыми, как оглобли, руками. Поскальзывается, бьет своим скуластым, испорченным оспой лицом в блестящую металлическую поверхность. Бац!!! Гримаса. Кожа морщинится, нос плющится. Я в это время стою ногами на бортиках белой ванны. В ней плавает нашинкованная капуста. Расстегнув ширинку х/б, покачивая тазом, прямо в салат. Завтра его будут есть мои братья по КВАПУ. Клим хохочет и шлепает меня по спине ладонью. И сам стоит и ссыт рядом! Эйфория! А это все он, самогон. Самогон-батюшка. Короче, залеты на кухне участились. Пришлось комбату интербригады упразднить.

Вернемся к нынешней ночи. Поздний ужин… Даже это светлое, душевное событие не может нейтрализовать ущерб, который наносит наряд по столовой здоровью и психике курсанта КВАПУ. Как медленно ни ешь, все равно наешься. Даже хлеб с маслом и посыпанным сверху мокрым сахаром может опротиветь! Даже картофан с сальцом!

– Все! Пошли чистить!

– Эх, Калина! Хоть бы приятного аппетита сказал!

– Разговорчики, Сладков!

И опять эта мокрая овощерезка. Я выбираю нож поострей (это практически невозможно), опускаю свой худой зад на перевернутое ведро и начинаю вить гирлянды из картофельной кожуры. Уже не до Банкова. Молчим. Думаем о своем. Час, два, три…

– А может, ну его на… Утром дочистим!

У Калиничева начинается приступ. Он кипятится, краснеет:

– Прекратите эти разговоры!!! Чистим! Утром закладка в котлы!

Картошку варить будут!!!

Когда грязный бетонный пол покрывается горами кожуры, когда беленькая картошка заполняет все ванны – все. Мы медленно, как после забоя, выбираемся из столовой. Воздух скрипит. Мороз – минус сорок. Бредем кучей в казарму. Расхлябанно, без ремней. От нас валит вонючий пар. Самовар пробует навести порядок:

– Что вы идете, как стадо! А ну взяли ногу!

– Пошел ты…

– Сладков, ты что!!!

– Вова, даже ругаться с тобой – сил нету.

– Ну закончится наряд!

– И че?

– Да ниче!

Калиничев машет рукой, закуривает и бредет вместе со всеми, пристраиваясь в арьергард. Пять утра. На сон остается час. Нас растолкают еще до подъема и отправят обратно на кухню. Каторга. Курсантская каторга.

– Эй, минуса!!! А ну шевели поршнями!!! Кашу давай!!!

«Минуса» – это нам. Мечемся по варочному цеху, как сгорбленные пластмассовые фигурки в настольной игре «Хоккей». Подскакиваем к огромным котлам, старые бабки-поварихи ковшами ляпают вязкой кашей в подставляемые нами бачки. Мы бегом (пол жирный, главное не упасть) переносим их к окошку раздачи. Там, с обратной стороны стены, галдят озверевшие сервировщики со всего училища. У них там свой спорт, свая давка!