Снежная почта - Александр Житинский

3.

Поэт, парящий над толпой?Нет, это не для нас с тобой.Поэт, невидимый в толпе,Скорей, по мне и по тебе.

Пророческий и трубный глас —Он, очевидно, не для нас,И в позе гордой красотыНе устоим ни я, ни ты.Скорей, останется для насПолночный час да зоркий глаз,Да скрытой камеры щелчок.Никто не видел и – молчок.

К ветру

1.

Ветер, я снова болен.Робок мой детский дух.Я выбирать не волен,Ты же свободен, друг!Трудно стоять спиною,Валит и бьет с боков.Распоряжайся мноюТам, в глубине веков.

2.

Черный ветер прилетел,Страшный ветер прошлогоднийДикой флейтой засвистел,Дырку высверлил в душеИ вытягивал из телЗвуки музыки звериной.

На девятом этажеЯ живу с женой Мариной.Колыбельную нам пелДовоенный ветер.

3.

Паскудная мысль о поэте,Поспешно латающем течь,Покуда на всем белом светеОт ветра ни встать и не лечь;

И вышивка шелковой речиНа ощупь гладка и тепла,Пока прикрываются свечиБроней ветрового стекла.

4.

Ветер порывами правит.Ветер стучится в виски.Ветер погонщика славитИ ослепляет пески.

Ветер Сахары и страха,Ветер, как бич пастуха,Гонит верблюдов АллахаК мертвому морю стиха.

5.

Телеграмма далекого века.Римский Форум, рифмованный зал.Жил на свете философ Сенека,По-латыни трактаты писал.

Прилетел этот ветер оттуда,Чтоб смешать костяной алфавит.Был убит обыватель Иуда,А философ Сенека забыт.

6.

Вихрем разве назовуЯ тебя, спасая крыши?Слышишь? Незачем НевуЗагонять до льва и выше.

Наводненья хорошиВ историческом аспекте.Я шагаю. Ни душиНа Владимирском проспекте.

Кто прохожих не пугалИ во мраке не скрывался?Пушкин где-то здесь шагал,Кушнер где-то ошивался.

Может быть, пора и мнеБыть у ветра на ремне.

Тихое сердце

В темном провале колодцаСветит живая вода.Тихое сердце не бьется,Только вздохнет иногда.

Плоти комочек несчастныйВеличиною с кулак.Чем-то душе сопричастныйТайный о времени знак.

Слышу, как медленной кровьюТы прорастаешь во мне.То, что казалось мне новью,Все для тебя в старине.

Если поспешного пылаПолон я в утренний час,Шепчешь ты: «Все это было.Все это было не раз.

Нам суждено повторитьсяДаже в предчувствиях, ноЭтой водою напитьсяТоже не всем суждено».

Скрипка

За дверью скрипка заиграла.Я раньше скрипку не любил.Теперь то время миновало,Я навсегда его забыл.

Стою на лестничной площадкеИ жадно слушаю, как тамСкрипач в таинственном порядкеРазводит ноты по местам.

Струна пиликает так тонко —Порой не уследить за ней.Нужна другая перепонка,Нежнее, может быть, моей.

Стою, и слушаю, и плачу,И говорю с самим собой,Что я совсем немного значуПред этой скрипочкой сухой,

Которая вот так, невольно,Случайно, судя по всему,Заставит плакать добровольноИ неизвестно, по чему.

«Времени тонкие нити…»

Времени тонкие нити —Елочный дождь от верхушки;Бусы, гирлянды событий,Хлопоты, хлопья, хлопушки.

В спешке (куда не успели?),В блестках (а все же тревожно!)Не замечаем, что елиСнегом укрыты надежно.

Не понимаем, что корниВ землю врастают не сразу.Надо немного спокойнейКаждую новую фразу.

Надпись на полях

Ю. М.

Сколько бы лет мы ни жили,Лишь ускользающий час,Сладкий, как запах ванили,Дразнит и мучает нас.

Он, неизвестный, манящийБлизостью жизни иной,Ярче, чем день настоящий,Даже в минуте одной.

Может быть, в том-то и счастье,Чтоб, догоняя его,Жить настоящим отчастиИ не винить никого.

«Милая! Не посмотрев на небо…»

Милая! Не посмотрев на небо,Многие уходят умирать.Разве на земле достанет хлеба,Чтобы накормить всю эту рать?

Мы с тобой, попутчики живые,Говорим на тихих языкахИ глядим, как будто бы впервые,На просветы в низких облаках.Там, в провалах туч, в бездонных ямах,В глубине прощальных наших глаз,Столько птиц, свободных и упрямых,В небо улетающих от нас.Сколько лет!.. Мелькнули, улетели,Будто краску смазали с холста.Милая! Предсмертный холод в теле.Пустота бумажного листа.

Театр

"…Боже!

Каким ничтожным, плоским и тупым

Мне кажется весь свет в своих затеях.

Глядеть тошнит…»

1. Бедный Йорик

Могильщики, как черви. Гнуснее нету харь!Принц Гамлет держит череп, а череп, как фонарь,Сияет бледным светом, и челюсти в земле.Ты, Йорик, был поэтом. Ты светишься во мгле.

Пусты твои глазницы, и отвалился нос.В партере ищут лица ответа на вопрос.А принц, как алкоголик, шатается, дыша…Ты умер, бедный Йорик! Чиста твоя душа.

Не потому ли бедным остался ты для нас,Что был поэтом вредным и даже в смертный час,Покуда лесорубы пилили ель на гроб,Кривил в усмешке губы и морщил бледный лоб?

Принц Гамлет (он философ) сказал бы так: «My God!Не задавай вопросов и не ищи острот.Труби про труд ударный и радуйся, трубя.Язык твой – враг коварный, и он убьет тебя».

Но ты, упрямый Йорик, юродствовал, крича,Пока блестел топорик в руках у палача.У прошлого украден, в грядущее не взят…Как говорят, нагляден, нагляден результат!

Ну что б тебе покоя и безобидных слов?Пейзажей над рекою, телят, щенят, козлов?Ну что б сказать, как светел простор родных полей?Но ты упрямо метил в вельмож и королей!

Покойся, бедный Йорик! Покойся, мертвый шут!Когда-нибудь историк напишет скучный трудИ разберет до корки, и базу подведет,И свистнет рак на горке, и рыба запоет…

2. Посвящение

Погляди, зевака, зритель!Снизойди до мелочей!Ты свидетель и святительНаших горестных речей.

Без тебя мы, как лекарствоБез почуявшего боль,Как король без государстваИ без цифры круглый ноль.

Не какой-нибудь поклонникИ ценитель громких фраз —Нам ты нужен как сторонник,Сборщик хроник про запас.

Погляди, мудрец, зевака —Пусть немой, но не слепой —Как там Гамлет-забиякаМашет шпагой над толпой.

3. Первый монолог Гамлета

Зал черен, как могила.Качаясь на краю,Скажу о том, что было.Что будет – утаю.

Вот выброшен наружуПоследний ком земли.Разворовали душу,По крохам унесли.

Вам, девушка в партере,Вам, девушкин жених,Дарил ее по мереСпособностей своих.

Но где-то в серединеШекспировских страстейУвидел – нет в поминеМеня среди людей.

Я растворился в залеСредь ваших душ и тел,Но лучше вы не стали,А сам я – опустел.

Я стал теперь помельче,Себя не сохраня,И лишь немного желчиОсталось у меня.

Излить ее бумаге,А там когда-нибудьСебя подставить шпагеИ глубоко вздохнуть…

4. Шепот в бельэтаже

«Этот Гамлет, он заслуженный артист,Поменял двух жен, молоденьких актрис,А теперь живет с народной из кино.Впрочем, это для искусства все равно.

Он недавно был в Париже, говорят.Замечаете, какой надменный взгляд?И мешочки под глазами. Пьет, как гнус!Впрочем, это для искусства даже плюс.

А на днях я повстречал его в метро.Шел с букетиком и щурился хитро.По всему видать, пройдоха хоть куда!Впрочем, это для искусства не беда.

Чем заслуженней артист, тем он наглей.Он за выход получает сто рублей!И за что ему везде такой почет?..»

Вот вам мой стенографический отчет.

5. Обращение к ложе

Простите за грубость, искусство,—Оно вам до лампочки, сэр!Разбудит в вас бульшие чувстваКрасиво нарезанный сыр.

Простите! Еще, кроме сыра,Копченая есть колбаса.Зачем же ходить на Шекспира,Бессмысленно пяля глаза?

На чёрта вам слушать ГамлйтаИ прочих дурацких фигур,Коль есть отбивная котлета,А также сациви из кур?

Неужто вам так интересно,Кто будет в финале убит?Искусство – оно бесполезноИ в целом здоровью вредит.

Но главное даже не в этом!А вдруг западет вам на умВнушенная тем же ГамлйтомОдна из опаснейших дум?

А вдруг вам захочется тоже,Безумствуя: «Быть иль не быть?»,Махать кулаками из ложиИ люстры хрустальные бить?

Шекспир – это все же не шутка!Прошу вас, ступайте домой!Уже фарширована уткаИ зреет в печи духовой.

6. Второй монолог Гамлета